У каждого своя правда

В пустоте без­жизнен­ной кос­мо­са су­щес­тву­ет пла­нета. Ес­ли вы хоть раз в жиз­ни слы­шали о ней, то мо­жете счи­тать се­бя прод­ви­нуты­ми ас­тро­физи­ками или вы­соко­пос­тавлен­ны­ми ге­нера­лами, ка­пита­нами и ко­го там еще кор­мит эта ар­мия...
Эта пла­нета - без­жизнен­ный бу­лыж­ник, на­ходит­ся в са­мой от­да­лен­ной и пус­ту­ющей час­ти га­лак­ти­ки. За­ражён­ная пла­нета. За­бытая пла­нета. На по­вер­хнос­ти это­го ос­тывше­го кам­ня нет ни­чего. Жизнь дав­но по­кину­ла это мес­то. Про­иг­ранная вой­на не ос­та­вила шан­са никому.
Та­кова их рас­пла­та.
Как бы ска­зали не мно­гие сви­дете­ли то­го ужас­но­го вре­мени, та­ков их рок.

Но не всё так, как ка­жет­ся на пер­вый взгляд.
Под по­вер­хностью, в пе­щерах, не име­ющих вы­хода на по­вер­хность, под плас­та­ми зас­тывшей ла­вы, скры­ва­ет­ся НЕЧ­ТО. Неч­то жи­вое, ко­поша­щи­еся, мно­гочис­ленное, пог­ре­бен­ное в нед­рах мер­твой пла­неты, рас­пла­чива­юще­еся за собс­твен­ные де­яния.

На пер­вый взгляд нель­зя да­же по­верить, что эти су­щес­тва ког­да-то бы­ли жи­выми.
Ос­лабшие, кос­тля­вые те­ла. Ко­жа дав­но ут­ра­тив­шая свои при­выч­ные от­тенки, при­об­ре­ла се­рый цвет и сви­сала по­доб­но лох­моть­ям на ого­лен­ных кос­тях ног и ра­зод­ранных паль­цах.
У этих су­ществ нет языков, так как им не на­до боль­ше го­ворить. У них ис­чезли гла­за, так как в веч­но тем­но­те пе­щер им не нуж­но боль­ше ви­деть.
Эти су­щес­тва пе­ред­ви­га­ют­ся быс­тро, ска­лят­ся, разевая испещренные острыми клыками пасти и ши­пят на лю­бое дви­жение, лю­бой звук. Охо­тят­ся, уби­ва­ют, съ­еда­ют се­бе же по­доб­ных.
Кро­ме их на этой пла­нете нет боль­ше ни­чего. Ни од­на дру­гая жизнь не смог­ла бы жить бок о бок с эти­ми су­щес­тва­ми..

Тем­ные сво­ды пе­щер об­ра­зовы­ва­ют це­лый ла­биринт под по­вер­хностью. Они сбли­жа­ют­ся и рас­хо­дят­ся, пе­реп­ле­та­ют­ся меж­ду со­бой, об­ра­зовы­вая ко­ридо­ры, ком­на­ты и за­лы, ги­гант­ских зда­ний, дав­ным-дав­но пог­ре­бен­ных здесь. Лишь тихий звук капающей воды, подземных источников, и шипение, заставляющее терять рассудок и волю, бросающее вас в объятья первобытному ужасу, нарушают тишину этого мавзолея.
Всё это од­на боль­шая мо­гила. Один ог­ромный, веч­ный па­мят­ник. Па­мят­ник глу­пос­ти и сле­пой гор­дости, за ко­торую эти су­щес­тва, эти ги­гант­ские зда­ния, пог­ре­бен­ные под по­вер­хностью, рас­пла­чива­ет­ся и по сей день.

В од­ном осо­бен­но ог­ромном за­ле ко­пошит­ся боль­ше ты­сячи этих тва­рей. Они бро­дят, на­тыка­ясь друг на дру­га, ши­пят, во­дят сво­ими без­гла­зыми мор­да­ми. При­нюхи­ва­ет­ся. Прис­лу­ша­ют­ся. Го­товые сож­рать лю­бого, кто ока­жет­ся сла­бее их или же сбе­жать от то­го, кто ока­жет­ся силь­нее.
Пос­ре­ди это­го за­ла, сре­ди этой ка­са­ющей­ся мас­сы, под сво­дами все­ми за­быто­го хра­ма рас­по­лага­ет­ся па­мят­ник.
На вы­соком пь­едес­та­ле сто­ит су­щес­тво, те­перь уже слож­но ска­зать да­же ка­кой ра­се оно при­над­ле­жало. Го­ловы у не­го нет. Он весь об­те­сан. В этом кус­ке кам­ня, да­же фи­гура уз­на­ет­ся с тру­дом.
Ка­мен­ное из­ва­яние сто­ит гор­до, с пря­мой спи­ной, од­на ру­ка его дер­жит трость, ко­торая дол­жна упи­рать­ся в мо­нумент, но те­перь уже от­сутс­тву­ет вов­се.
Он сто­ит там, пос­ре­ди за­ла, слов­но мол­ча­ливый наб­лю­датель, смот­рит на всё это, сво­ими те­перь уже не­сущес­тву­ющи­ми гла­зами.
Сле­дит за за­кона­ми, ни­кем бо­лее не за­щища­емы­ми. За­кона­ми, ко­торые дав­ным-дав­но уже все по­забы­ли.
Про­меня­ли на сы­тость, удо­воль­ствия и пер­во­быт­ные ин­стинкты.
У ног этого древнего "наб­лю­дате­ля", на пь­едес­та­ле еще сох­ра­нилась над­пись. По­лу стер­тые бук­вы скла­дыва­ют­ся сло­ва. Эти сло­ва гла­сят:
"Над прош­лым, нас­то­ящим и бу­дущим име­ет власть...ЧЕ­ЛОВЕК."
А. С. Грин

Это старая история, да и относится она к другой идее, но пусть пробудет здесь)