1 страница17 июня 2025, 11:15

-1- или - укуси меня если я сплю -

Темза, Лондон. Ночь.

Он бежал.
Грязь под ногтями, кровь на щеке.
В желудке — пусто. В сердце — страх.
На небе — ни одной звезды.

Он сбежал.

От кого — он уже не знал. От Хагрида? От Дамблдора? От всех этих взрослых, что тянули руки, будто знали, кто он.
"Мальчик, который выжил"?
Да хоть бы и "Мальчик, который сдох".
Сейчас Гарри просто не хотел быть ничьим.
Никогда больше.

Он свернул в узкий переулок, упал на колени. Колени вспыхнули болью — хруст стекла, разбитые фонари, запах тухлой магии.
Он зажал рот рукой. Он больше не плакал — не с того момента, как понял, что никто не придёт.
Никто не спасёт.

— Ты пахнешь, как смерть, — раздался низкий голос.

Гарри замер.

Из тени, как будто материализовавшись из самой тьмы, вышел мужчина. Высокий, в плаще, как у короля без трона.
Бледное лицо, тонкие губы, глаза цвета ртути. Без зрачков. Без конца.

— Кто ты? — прохрипел Гарри, ощупывая карман, где валялась палочка. Ломанная. Как и он.

— Кто-то, кто умеет видеть ценность. Даже в грязи. Даже в изгнании.

Он подошёл ближе. Медленно, как хищник.
Гарри не отступил. Он не был ребёнком. Уже нет. Он был остриём. Осколком.
И почему-то — эта фигура не пугала. Нет.
Она звала. Тянула.
Как магия. Как кровь. Как судьба.

— Ты не похож на аврора, — процедил Гарри.

— Я — нечто большее. И, может быть...
— Он наклонился ближе,
— ...нечто хуже.

Гарри смотрел на него. Он не знал, почему не бежит. Почему даже не дышит.
Мужчина протянул руку. Не в угрозе. В предложении.

— Имя моё — Вулф. И если ты позволишь, я научу тебя быть сильным. Таким, что даже сама судьба сядет у твоих ног.
— Он усмехнулся.
— Или хотя бы — сломается от твоего взгляда.

— Почему мне тебе доверять? — прошептал Гарри.

Вулф посмотрел ему в глаза.
И вдруг — резко схватил его за запястье, поднёс к губам и… не укусил.

Он просто провёл клыками по коже.
И прошептал:

— Потому что я никогда не беру того, кто сам не хочет быть съеден.

1 страница17 июня 2025, 11:15