6 глава
Петя ехал по Литейному на своей тёмной BMW.
На часах — 15:18. Вечер был прохладный, ветер трепал листья, небо нависло низко. Тихо играла старая музыка, который он даже не слушал — просто фоном.
У него было задание от Михалыча: встретиться с людьми, обсудить оружие. Всё по плану, но голова — не здесь. Он чувствовал, что что-то не даёт покоя, как будто под кожей дрожь, а сам не понимает — откуда и почему.
И тогда он увидел её.
Возле школы, в переулке — шла Яна.
Она была с каким-то мальчишкой лет тринадцати — тем самым Артёмом, о котором он уже слышал краем уха, пацаны сказали.
Петя чуть притормозил, оставаясь в машине, за стеклом. Не заметным.
Яна шла рядом с мальчиком, чуть наклонившись, спрашивая его:
— Ну что, какие темы у вас сегодня были? По математике?
— Э... дроби... и ещё по английскому — времена какие-то.
— Отлично. Разберём. Я тебе всё объясню. Ты не волнуйся, всё получится, — сказала она с лёгкой улыбкой.
На ней были серые джинсы и чёрная футболка. Волосы — распущенные, будто только что высушенные на ветру.
Она выглядела... по-простому, но при этом как с экрана.
Тонкая. Живая. Свободная.
Как модель, но настоящая.
И Петя вдруг не смог оторваться.
Он видел её в платье на скрипке, в кафе в униформе, в пижаме через стекло подъезда.
Но вот такая — с ребёнком, с улыбкой, с ветром в волосах —
она будто...
попала ему в сердце.
Не словом. Не движением.
Просто была.
Он смотрел и не подходил.
Они свернули во двор.
Он остался на месте. Руки на руле. Дыхание — ровное, но внутри всё как будто сдвинулось.
«Ты не из моего мира, Яна Зайцева...
...но теперь я не знаю, как жить — без того, чтобы не видеть тебя.»
Он сел ровнее.
Завёл машину.
Поехал дальше.
Молча.
Снаружи — Петербург, с его делами, оружием, дымом.
А внутри — её глаза.
Когда Яна и Артём дошли до подъезда, мальчик первым нырнул в лифт и нажал нужный этаж.
Дверь открыла та же женщина в очках — мама Артёма.
— Добрый вечер, Яна. Заходите.
— Добрый. Всё по плану. Будем разбираться с дробями и временами.
⸻
Они сели за стол.
Яна вынула тетрадь, листок, открыла учебник.
Артём чуть поёрзал на стуле, но когда она начала объяснять — голосом спокойным, ясным, без раздражения — он начал слушать.
— Смотри. Вот у нас дробь: три четвёртых. Это значит, у тебя было четыре части чего-то — ну, торт, например. И ты съел три. А сколько осталось?
— Одна.
— Умница. А теперь наоборот: если осталось три, а всего было четыре, значит ты...
— Съел одну.
— Правильно. Видишь? Всё просто.
Она объясняла не как «учитель».
Она была будто старшая сестра, которая знает, что всё получится — просто нужно спокойно показать.
Временами — через примеры из мультиков. Где-то — через игру. Где-то — просто повторяла с ним вместе.
Мама стояла у двери.
Смотрела.
И не верила.
Её сын — который вечно кричал, когда доставали учебник,
который плакал от математики,
который не слушал никого —
сейчас сидел и решал задачи.
Сам.
Улыбаясь.
⸻
Прошёл час.
Яна закрыла тетрадь:
— Ну что, герой, как ты?
— Не знаю... но кажется, понял.
— Понял. Я вижу. Ты сегодня молодец. Очень.
Он смущённо кивнул.
А потом — тихо, почти шёпотом — сказал:
— Спасибо.
Яна улыбнулась.
А мама подошла ближе и сказала:
— Яна... я в шоке. Честно.
Он никогда... ну, вот так. Спасибо вам огромное. Сколько с нас?
— Столько же, как в прошлый раз.
— Мало. Держите пятьсот. Вы стоите больше.
— Нет-нет, — Яна смутилась. — Я же не ради денег. Мне просто нравится, когда получается.
— Знаете... не у всех такое получается, — сказала мама Артёма. — И не с каждым.
Яна кивнула.
Взяла только 300.
Пожала руку Артёму, улыбнулась ему — и вышла в коридор.
⸻
На улице уже стемнело.
Пахло дождём.
Яна, прижала тетрадь к груди и пошла домой.
В кармане — 300 рублей.
Внутри — гордость и лёгкость.
Она не знала, что за углом, в машине, в тени, сидел Петя.
Смотрел.
Молчал.
И чувствовал, что уже не может — не думать о ней.