🪐пята Ахилла🪐
Тёплый вечер.
Она выходит из галереи, в пальто, которое он подарил ей на прошлой неделе.
В руках — небольшая коробка. Она шла за вином, потом собиралась домой. К нему.
Но домой она не вернулась.
⸻
Саша почувствовал неладное через час.
Сначала — тревога, как пепел на языке.
Потом — звонки. Один. Второй. Третий.
Тишина.
И только на четвёртый раз:
— Она не может сейчас говорить.
— Кто ты?
— Тот, кому ты задолжал всё, Саша. Даже её дыхание.
Гудки.
И пустота.
⸻
На следующий день.
Никаких камер. Никаких свидетелей.
Машина, которую она остановила — исчезла с улицы.
Номер — поддельный.
Телефон — выброшен.
Она пропала.
⸻
Саша Белый не кричал. Не метался.
Он просто сел в машину.
И стал звонить. Один за другим.
Старым номерам. Старым людям. Тем, кого давно вычеркнул.
— Савицкий. Мне нужно всё. Где он, кто рядом, кто его крыша.
— А взамен?
— Жизнь. Или смерть. Выбирайте.
⸻
Тем временем.
Т/и сидела в темноте.
Руки — связаны. Комната — старая, с бетонными стенами.
Холодно. Запах плесени и крови.
Окно забито наглухо.
Савицкий заходит. В белом пальто. Улыбается, будто встречает старую знакомую.
— Тебе не кажется, что он слишком самоуверен?
— Если он придёт — ты не успеешь даже вдохнуть.
— Вот в этом и весь Белый. Думает, что любовь — это броня. А это мишень.
Он присаживается рядом.
Гладит её по щеке. Медленно.
— Знаешь, что самое обидное? Я ведь мог быть им. Но выбрали его. Он — герой. А я — тень.
— Ты всегда будешь тенью.
— Может быть. Но если я заберу свет — он снова станет ничем.
⸻
Вечер.
Саша возвращается домой.
Пустота.
Тишина.
На столе — конверт.
Внутри:
📸 Фото. Она — на коленях, связанная, взгляд в сторону.
И записка:
"Приди один.
Или её лицо станет последним, что ты увидишь в этой жизни."