3-Контур
🏁 Контур 3 — “Ночь, которая пахла выстрелом”
Музыка в клубе не звучала — она била в грудь.
Громко. Грязно. Безумно.
Эш скользила в толпе — в белой майке с фразой “Trust Issues”,
в рваной юбке и куртке, сползшей с плеч.
На щеках — лёгкие блёстки, как будто её душа побывала на карнавале, а тело осталось здесь.
В руках — стакан с тёплой текилой.
Подруги визжали под басы.
Смеялись. Падали на друг друга.
Одна — старше, уже не держалась на ногах.
Другая — потерялась в танцполе.
Эш смотрела на весь этот хаос, как будто он устал её развлекать.
Было весело. Было.
Теперь — просто шум.
Она стянула куртку, закинула на плечо, выдохнула.
— Мне пора, — сказала она, пробираясь сквозь клубный угар.
— Утром за сестру, а я ещё живу.
— Ты одна? — прокричала подруга.
— Спокойно. Моя тень — вооружена, — бросила Эш и исчезла в ночи.
---
На улице — тёплый воздух, как выдох улицы.
Лесная дорога пустая.
Фонари мигают.
Сквозь деревья — тишина.
Ни такси. Ни машин. Ни людей.
Она достаёт сигарету, прикуривает.
Вид уставший, но спокойный.
Телефон разряжен.
Сзади — звук.
Гул мотора.
Эш не оборачивается.
Просто говорит, в никуда:
> — У меня нет настроения на драмы, Том.
Езжай дальше.
Машина едет медленно.
За ней.
Том не отвечает.
Только смотрит, как она идёт в темноте — тонкая, дерзкая, упрямая.
Никого не боится.
Никого не зовёт.
———
Она идёт по пустой дороге.
Сигарета в зубах, каблуки цокают по мокрому асфальту.
Том едет медленно позади. Ни слова. Только мотор.
И вдруг — голос из темноты:
— Эээй, крошка...
— Ты чего одна-то в такую ночь?..
— Скучала по мне, а?..
Хриплый. Старый. Липкий, как сырой подвал.
Эш замирает.
Глаза расширяются.
Рука дрожит, но сигарету не отпускает.
— Беги обратно к своим... ты ж знала, что я найду, да?..
— Ты ж моя... сладенькая...
Том резко тормозит.
Секунда.
Выстрел.
Один.
Меткий.
Мужчина падает.
Том стоит у машины. Холодный. Каменный.
Он даже не смотрит на тело — только на неё.
> — Он не должен был даже смотреть в твою сторону.