(1) Джентльмены Удачи [2022]

          Александр Сладков положил маленькую стопку бумаг размера А4 на стол Ксениана. Сеня — так он часто обращался к другу с таким же именем. Он не сразу посмотрел на новые материалы, но заранее задал вопрос: — Что там?
— Идеи и другие данные на тему организации.
— Понял, — коротко ответил основатель.
— Смотреть сейчас будешь?
— Нет, давай завтра, — Сеня сделал перерыв на глоток горячего кофе и добавил, — Мы все равно никуда не спешим.
— Тут ты тоже прав. Я в таком случае пойду.
— Дела?
— Да, есть незавершённый код на заказ.
— Снова работаешь ночи напролёт?
— Не поверишь — нет. В этот раз мелкая работа за хорошую сумму.
— На каком языке пишешь?
— Питон.
— Питон... как обычно.
— Да. Я пошёл, удачи.
— И тебе всего наилучшего. — Ксениан проводил друга слегка уставшим взглядом. Когда деревянная дверь с глухим скрипом закрылась, он опустил взгляд. — Пора менять офис, — сказал он то ли себе, то ли тишине, и принялся за незаконченную работу.

Спустя минут десять или пятнадцать к нему зашла Тамара Александровна. С ней он знаком не так долго — два года. Внезапно сам того не замечая, он засмотрелся. На или сквозь неё, это понять было сложно. Хотя нет, мозг в этот момент совсем не думал.
— Сень, тебе Сладков бумаги заносил?
— Да. Так же минут десять назад ушёл домой.
— Ясно. Он забыл положить в стопку те, что я не успела проверить. Вот, возьми, — девушка протянула несколько листов, которые быстро перешли в уже потрескавшиеся руки. — Боже мой, что с руками?
— Сам не знаю.
— Что не знаю? Опять кожа высохла. Тут гляди, и кровь пойдёт. После работы обязательно загляни в аптеку и купи крем.
— Всё настолько плохо?
— Возможный исход я уже озвучила выше.
— Понял, принял. Заеду.
— Надеюсь. Я тогда тоже пойду, или я ещё нужна?
— Тамар, ты здесь всем всегда нужна. А если по теме, то поезжай. Хорошего вечера.
— И тебе того же. — Через несколько секунд дверь закрылась с тем же скрипом, что и десять минут назад. Сеня снова остался один на один с тишиной.
Дописав последние строки, он лениво размял руки осматривая комнату. За пол года ничего так и не изменилось: типичный рабочий стол с ноутбуком и чашкой кофе, которые здесь только в рабочее время, позади зашторенное окно, слева два кресла, где Ксениан и Сладков изредка коротали время за общением или чтением, между креслами был небольшой столик на который чаще всего ставили книги или чашки. Уже рядом с креслами находился диван на котором Ксениан даже спал, если совсем уж ленился возвращаться домой в позднее время. Между диваном и креслами были полки с книгами. Все до единой были перечитаны не единожды.
— Ну точно нужно будет что-то поменять. Благо с финансами всё в порядке, — осмотревшись проговорил мужчина. После небольшой разминки рук оставалось лишь перепроверить написанное, чем он и занялся.
Закончив работу, Ксениан быстро собрался и покинул офисное здание. Далее его ждали лишь недолгая дорога домой, тёплый душ, уютная кровать и, возможно, какой-нибудь сон.

          Александр Ксениан был писателем. Нет, не безызвестным. Его книги тепло принимались и печатались в издательствах, после чего с молниеносной скоростью разносились по многим городам аж нескольких стран. Сам он соблюдал анонимность, из-за чего фанаты разве что видели его на интервью, где автор всячески уходил от вопросов касающихся личной жизни. Все так же помнили ту самую бесценную реакцию на вопрос о жене. Казалось, словно Ксениан сильно разозлился, а правая рука заметно дрогнула, будто чуть не нанеся удар. Но всё обошлось. Мужчина коротко отмахнулся тем самым сменив тему разговора. Сладков и Тамара тоже в коей-то мере были фанатами. Первый часто обсуждал сюжет коллеги и подавал новые идеи, а девушка просто с удовольствием читала новые истории, которые доставались ей за бесплатно.
Сегодня он писал историю о девочке из глухой деревни, которая однажды без спроса ушла в лес и заблудилась. В панике бродя между деревьев в поиске нужной дороги, она наткнулась на старую хижину, и даже увидела владельца, который показался ей страшным, но в дальнейшем у них ещё сойдутся дороги. Сегодня как раз был дописан тот самый момент встречи, после чего Ксениан не рискнул писать на уставшую голову, и перепроверив, ушёл. Завтра его ждало ещё пару глав, или нет? Ах, точно! Завтра же суббота. Для писателя это был словно красный свет не позволяющий и шагу ступить навстречу рабочим делам.

          Дождь начался ровно в тот момент, когда Александр сел в машину и прикрыл дверь. Только-только мужчина собрался закурить, как услышал звук чего-то маленького, что в большом количестве разбивалось об машину.
— Вот тебе и добрый вечер... — Он всё же закурил, после чего окончательно захлопнул переднюю дверь, приоткрыл окно нажатием на нужную кнопку, и на конец завёл автомобиль. У него был Hyundai Solaris первого поколения. Он за пять лет службы почти не подводил владельца, за что быстро получил признание.
В данный момент дождь уже набрал обороты. Выходить из тёплого укрытия никак не хотелось. Так или иначе, никто вместо него не остановится на заправке дабы заправить своего верного товарища на четырёх колёсах. Заправка как раз показалась вдали с правой стороны. Через минуту автомобиль уже сворачивал.
Ксениан вышел из транспортного средства. Окно он закрыл ещё десять минут назад, и за это время успел отвыкнуть от прохлады осеннего вечера. Он немного постоял, осмотрелся, более-менее привык к холоду. Мимо взгляда мужчины за это время проехало более сотни машин. Не смея больше тратить драгоценное время, он направился в небольшой магазин, где и планировал оплатить услугу не забыв взять что-нибудь пожевать в дорогу.
Выйдя из здания с шоколадным пончиком в правой руке, он удивился. Дождь за время его возни уже окончательно перестал идти. «Вот так сюрприз», — подумал писатель вернувшись к машине. В любой другой ситуации он бы радовался дождю, но точно не сейчас. В данный момент его интересовало скорое возвращение домой, и промокнуть выходя из машины уже возле подъезда он никак не хотел. Ближайшие к зданию места, как правило, всегда занимались приезжавшими с работы пораньше. Сейчас можно было не волноваться.

          Уже у самого дома Ксениана ждал сюрприз... При выходе из машины мужчина услышал что-то, что можно было сравнить с ударом. За ним послышался короткий и протяжный вскрик. Пускай он был не громким, но его в любом случае хватило. Главный герой сегодняшнего дня не мог пройти мимо. Александр быстро определил источник, и пошёл. За зданием несколько парней кого-то избивали не забывая при этом покрывать жертву матом. Двое держали по бокам, один бил. Кажется, это были старшеклассники.
— Подростковой жестокости нет придела, — с этими словами мужчина замахнулся, и с одного удара по голову отбросил бьющего парня. Он решил не использовать техники в этот раз, иначе пришлось бы нести ответственность. Такой итог естественно никому не нужен. Тем временем двое оставшихся отпустили побитого парня. Только парни собрались бить, как сами получили по удару. Левая рука Ксениана столкнулась с тем, который стоял слева, а правая — с правым. Хватило одного удара в живот на каждого, чтобы те с протяжным стоном попадали на асфальт. Александр не обращал внимания на оскорбления и мат в свой адрес. Он подошёл к избитому.
— Эй, парень, живой? — На заданный вопрос ответ пришёлся не сразу.
— Живой.
— Сильно избили? Можешь двигаться?
— Та... мелочь. Несколько раз по лицу, несколько по животу. Сейчас встану и отпизжу сучек.
— Тише, тише, они уже лежат.
— А? — Избитый парень привстал и осмотрелся.
— Как... так быстро?
— Не благодари.
— Ты кто такой?
— Меня зовут Александр Ксениан.
— Тот самый писатель Ксениан?
— Именно.
— Что ты здесь делаешь? — Он окончательно встал на ноги.
— Живу недалеко. Вышел с машины, слышу звуки побоев и протяжный стон, который скорее всего издал ты.
— Не везёт мне сегодня. Меня Филипп Филья зовут.
— Филья... Филя? 
— А не хуёво звучит.
— Приму за благодарность.
— Как знаешь, — сказал Филья и пожал протянутую ему руку знаменитого писателя.