Глава 1 "помада и ружье"
Утренний Париж дышал свежестью и ароматом свежей выпечки. Бланш, как всегда, за своим любимым столиком в "Le Chat Noir", потягивая кофе с соленой карамелью. Она позволяла себе короткую передышку перед началом дел. Ведь вечером очередное важное событие для всех любителей высокой моды.
В кафе было немноголюдно. За соседним столиком сидел пожилой господин с тростью, читающий газету. Чуть дальше — молодая пара, оживлено обсуждающая что-то. Обычное парижское утро. Слишком обычное.
Бланш почувствовала легкое покалывание в затылке — инстинкт самосохранения, отточенный годами. Она медленно окинула взглядом помещение, стараясь выявить источник дискомфорта. Ничего необычного.
Внезапно — хлопок, словно лопнул воздушный шарик. Но звук был слишком резким, слишком... сухим. Пожилой мужчина с тростью вздрогнул, выронил газету и медленно сполз на пол. Кровь расползалась по белой скатерти, как зловещий цветок, как вирус, который забирает человеческие жизни.
Бланш отреагировала мгновенно. Инстинктивно пригнулась под стол, оценивая ситуацию. Это был выстрел. Снайпер. Но откуда?
Она подняла глаза и увидела записку, прикрепленную к краю стола. Маленький, сложенный вчетверо клочок бумаги. Она развернула его дрожащими пальцами. На бумаге было написано: милый снайпер в платье от Dior.
— Черт!
Она выскочила из-за стола и бросилась к выходу, сквозь толпу перепуганных людей. Ей нужно было исчезнуть. Сейчас же. Но в голове пульсировал один вопрос:
Кто посланник записки?
———————
————
——
•
Дома, под душем, Бланш отчаянно пыталась смыть с кожи маленькие капли алой крови пожилого господина, который умер бессмысленно. Несмотря на тщательное очищение, она ощущала липкий привкус металла на губах и видела брызги на белоснежном декольте. Ирония судьбы: смерть на фоне роскоши.
Вода, наконец, успокоила ее, смыв с тела не только остатки крови, но и липкий страх. Выйдя из душа, Бланш обернулась в белое пушистое полотенце — единственное напоминание о прежней роскошной жизни. Капли стекали по ее плечам, очерчивая силуэт. Она чувствовала себя уязвимой, словно обнаженной перед всем миром.
Зайдя на кухню, она машинально потянулась к шкафу, достала из него тонкий хрустальный бокал для вина. Налить бы сейчас туда "Petrus", чтобы хоть на миг забыть о кошмаре. Но вино не поможет.
В этот момент ее взгляд упал на холодильник. На дверце, прикрепленная небрежно магнитом, висела записка. Простой белый лист бумаги, на котором черными чернилами было начертано: "С этого дня ты работаешь на меня, Бланш Дюпон". Ни подписи, ни имени. Только символ.
Под запиской, приколотая к магниту, лежала черная роза. Иссиня-черная, словно выкрашенная ночью. Бланш похолодела. Черная роза. Этот символ она знала слишком хорошо. Ее использовал только один человек. Виктор Дюваль.
Ярость вспыхнула в ее крови. Виктор Дюваль... Один из самых влиятельных людей в криминальном мире Парижа. Жестокий, безжалостный, не знающий пощады. Он ворочает огромными деньгами, контролирует наркотрафик, торговлю оружием, проституцию. Его боятся даже самые отъявленные головорезы и правоохранительные органы ничего не делают. И теперь он хочет, чтобы она работала на него? Очередная любовница или правда хороший снайпер? Может... два в одном? Виктор Дюваль явно знает толк в девушках.
Мысль о том, что государство ничего не знает об этом, обрушилась на нее, как холодный душ после тяжелой операции. Они, скорее всего, просто отвернутся, если она откажется. Спишут как потерю. Предадут. Всегда так делали.
Боль была холодной, как утренний парижский ветер. Бланш прикурила сигарету, глубоко затянулась, выпуская дым в сторону открытого окна.
— Что ты наделала со своей жизнью, Бланш? — сказала девушка в пустоту. Струйка дыма медленно растворялась в воздухе, смешиваясь с запахом ночного города, — Будто я этого хотела... — Эйфелева башня, величественная и прекрасная, мерцала вдали, словно недостижимая мечта, которая так приелась к разуму.
Она курила, не чувствуя запаха табака, лишь пытаясь заполнить пустоту, разверзшуюся внутри. Ей было холодно. Полотенце, небрежно брошенное на пол, обнажило ее, оставив беззащитной перед мрачными мыслями. Она не стала его поднимать. Пусть мир видит ее такой — без масок, без прикрас, без иллюзий.
Двойная жизнь... Боже, как же она от этого устала.
— А кто меня заставлял? Я сама сделала для себя этот выбор. Сама надела эту маску. Все сама, — прошептала она усталым голосом, — Сама...
Днем — восхищенные взгляды, вспышки фотокамер, дорогие наряды и большие связи в шоу-бизнесе. Вечером — темные переулки, прицел винтовки, холодный расчет и другое имя. Модель и снайпер. Две стороны одной медали, пропитанные кровью и ложью.
— Разве не этого я хотела... Славы, денег, власти?
Она вспомнила, как все начиналось. Как ее, молодую и наивную, завербовали в спецслужбы, пообещав ей возможность служить государству, защищать свою страну.
— Какие же вы все лицемеры! — прорычала она, ударив в стену. — И я была одной из них. Врала, льстила.
Она верила им. Она убивала ради них. Она отдала им свою жизнь.
— И что ты, Бланш, получила взамен? — спросила та саму себя. — Эту двухэтажную квартиру? Я сама на нее заработала. Этот вид из окна?! Я сама добилась этого. Я сама!
А что в замен? Предательство. Равнодушие. Готовность списать ее со счетов, как отработанный материал. Снайпер, работающий на государство, никогда не будет иметь свободу слова и выбора.
Ее снайперская судьба — это череда бесчисленных смертей, которые, по началу, преследовали ее во снах, но позже сделали бесчувственной принцессой. Каждый выстрел, каждая жертва — все это отпечаталось на ее душе, оставив незаживающие раны.
И сейчас, когда Виктор Дюваль затянул ее в свою паутину, она понимала, что выхода нет.
На мгновение в ее голове промелькнула мысль о смерти. Просто закончить все одним махом. Перерезать эту нить, прервать эту мучительную игру. Избавиться от боли, от страха, от... себя.
«Трусиха», — прошептал голос настоящего разума. Голос останавливал ее, не давая сойти с ума.
Но что-то внутри нее воспротивилось этому. Инстинкт самосохранения? Или простое нежелание сдаваться?
«Ты сильнее, чем думаешь» — вновь прошептал голос. — «Не позволяй им сломать тебя, Бланш. Не позволяй этого. Никому не позволяй.»
Не позволю.
Никому.
Никогда.
Ни за что.
———————
————
——
•