°Пролог°
Люди всегда бояться смерти... Пытаються убежать от неё, спрятаться поглубже в своём больном сознании. Парадокс.
Они воспевают жизнь после смерти, строят картины необузданной эйфории, радуются надеждами того
прекрасного мира, или, даже, планеты, что занимает все их мысли. Но зачем? Они бояться смерти, бояться
посмотреть своими глазами в свою мечту.
Неужели страх так могущественен, что может заставлять бояться своих мечтаний?Или, быть может, эти мечтания настолько чудесные, настолько идеальные , что порождают железную клетку, где страх есть единственным шансом спастись...
Я не помню когда это случилось, когда завлекло меня в самую середину темноты. Все воспоминания, если они вообще у меня были, стали отдаляться, забываться. Они покрылись легкой, но непрестанной вуалью, что я мог видеть их, но все мои попытки достать этот трофей заканчивались громким и фатальным крахом. Я больше НИЧЕГО не помню. Хотя, для многих эти слова есть страшные, но для меня они стали обозначать свободу. И хотя я испытывал непонимание, даже, в некотором роде, отчаяние, в тот раз, если бы мне дали шанс выбрать ещё раз, я бы пошёл именно по этому пути. Но это не озночает что я ничего не чувствую, не пытаюсь приподнять завесу тайны.
Больше Я для меня ничего не значит, взамен этому пришло слово МЫ. Почему? Я тоже задаюсь этим вопросом. Почему так резко все мои привычки, что к недавнему времени могли помочь мне вернуть воспоминания, стали для меня чужими. Почему они до сих пор вызывают у меня палкое отвращение, что переростает в ненависть. Наверное я никогда не смогу ответить на этот вопрос.
Они хорошо дали мне понять, что я должен искуплять свои грехи. Грехи которые я не помню. Многие скажут что это не справедливо, хотя и я разделяю это мнение, но Они взамен дали мне другое. Другую, совершенно противоположную, жизнь, если это можно так назвать.
СПАСИБО.
Имея возможность наблюдать со стороны, я понял, что то место куда все хотят попасть, есть каторгой, тюрмой и клеткой. Клеткой в которой каждый день ты испытываешь счастье, триумф и блогодать. И так продолжается вечно. МЕСЯЦ. ГОД. ДЕСЯТИЛЕТИЯ. БЕСКОНЕЧНО .
Я боюсь этого. Боюсь попасть в то место, которое было мне уготовано. В ту вечную счастливою клетку.
Я буду ждать годами, сидя в тёмной и не существующей комнате, пока меня не вызовут. Пока я не вернусь в то место из которого ушёл, что бы протянуть руку своей жертве, и почувствывать страх из напуганого взгляда.
Жертва спросит:
" Кто вы?"
А я, глотая судорожнный страх, отвечу:
" СМЕРТЬ"...