Пролог.
Я не помню, когда это началось. Помню, что это происходило медленно, тягучим ядом распространяясь по всему телу, поглощая весь свет твоей жизни. С каждым днём, твои силы угасают, оставляя зияющие дыры внутри. С каждым днём, все тягостнее и больнее вставать с кровати, открывая глаза возвращаясь в реальность.
Постепенно твои когда то наполненные яркими моментами дни, превращаются в блеклый огонёк в твоей памяти. День превращается в неделю. Неделя в месяцы. А месяцы в год.
Жизнь становится похоже на болото, которое все глубже и глубже тяняет тебя в свой омут. В какой то момент, внутри становится настолько пусто и больно одновременно, что все, что когда то было важно для тебя, теряет свой смысл и прежнее предназначение.
Перестав чувствовать себя человеком, а скорее массой, всей душой погрязшей в потоке наводящих ужас мыслей, и чувстве отчаяния от своей беспомощности, единственное на что находятся силы, так это лежать ночами напролёт в своей кровати, укрывшись одеялом, в попытках согреть пробирающий до костей холод, пожирающий тебя изнутри.
В моей истории не будет незабываемых приключений юношеской жизни, интриги любовного романа или нравоучительной повести. Есть фраза: «Жизнь это рассказ, а вы в ней писатель. Каждый сам имеет право писать свою историю, как ему заблагорассудится.»
К сожалению, не всем предоставлено такое право.