Писателю
Я восхищаюсь книгами людей,
Листая жёлтые от старости страницы,
Я нахожу на них дыхание полей,
Леса, моря и песни райской птицы...
Как же прекрасны книги тех, кто много лет спустя,
Уже давно лишившись прелестей короткой жизни,
Всё ещё с нами, доброй книгой шелестя,
Нас учить жить, любить и верным быть отчизне...
О, дорогой! Безумный автор-чародей!
Зачем ты так красиво пишешь?
Зачем ты книгою своей,
Отчаянно и смирно в мире нашем что-то ищешь?
Зачем так внятно нам даешь понять,
Что только добрых сторона ликует вечно?
Неужто сам ты никогда не склонен был к тому, что б наругать?
Или к тому, что б отомстить коварно и беспечно?
Как жаль, что не спросить мне этого у Вас,
Мой милый сказочник, волшебник стран чудесных...
Закончен век твой, как и твой рассказ,
Душа нашла покой в просторах поднебесных...
Но вера в чудо всё ещё жива,
Цветут стихи твои при виде алого заката,
Их не затмит угрюмой ночи синева,
Не заглушат печальные грозы раскаты...
Сказка лишь ложь, но та с намеком явным,
В ней взгляд есть автора тогда ещё живой,
В ней зло повержено стрелою славной,
В ней дух... истерзанный мучительной судьбой
10.04.19
11:22 pm