3 Ник
Глава 3 - Ник
Спустя 2 месяца
«Дом милый дом»
Время 10 утра дом встретил меня тишиной. Той уютной, что после долгой дороги. Охрана открыла ворота, как всегда. Я въехал на территорию, не сбавляя скорость. Асфальт вылизан, трава выровнена, даже тени от фонарей стояли строго по геометрии. Это место всегда выглядело идеально. Точно так же, как и я должен был.
Заглушил двигатель. Вышел. Дверь закрылось с лёгким щелчком - слишком чисто, слишком правильно. Как и всё в этом доме.
Я только переступил порог, как в нос ударил знакомый запах - ваниль, свежий хлеб и лёгкий жасмин. Всё так же, как в детстве. Всё так, как дома.
- Добро пожаловать, мистер Болман, - сухо сказал дворецкий, снимая пиджак с моей руки.
- Спасибо Френк
Я поставил сумку у стены и на секунду остановился. Просто стоял, впитывая это ощущение - спокойствие, тепло, будто мир за дверью остался в другой вселенной. Здесь всегда было по-другому. Здесь меня ждали.
- Ник?.. - раздался голос. Тёплый. Родной.
Я поднял взгляд - мама стояла в дверях кухни, в своём домашнем кардигане, с чуть растрёпанными волосами и с таким лицом, будто я вернулся с войны.
- Привет, - улыбнулся я.
Она подошла и обняла меня - крепко, сильно, как всегда. Как будто боялась, что снова уеду.
- Ты совсем исхудал... - пробормотала она, не отпуская. - Ты вообще ел? Или только на нервах?
- На победах, - усмехнулся я. Её ладонь легла мне на щёку - так мягко обняла, будто я снова был подростком.
Так бы меня сейчас встречала мама, Маму мы потеряли 5 лет назад. Рак. Всё произошло слишком быстро. Сначала диагноз, потом больницы, химиотерапия, надежда - и потом... пустота.
Она была лучшим человеком, которого я знал. С ней было тепло. Неважно, что происходило снаружи - внутри дома всегда было спокойно, потому что была она.
Она умела обнять так, что всё становилось тише. Улыбнуться - и вдруг день становился светлее.
И когда её не стало...
Я не сразу понял, что именно исчезло. Только позже понял - самый безопасный человек в моей жизни. Та, которая знала, когда промолчать, когда спросить, когда просто положить руку на плечо.
После неё стало трудно кому-то доверять. Даже себе.
Потерять её - это было самое тяжёлое, что со мной случалось. И до сих пор... иногда ловлю себя на мысли, что хочу ей что-то рассказать. А потом вспоминаю - нельзя. Уже нельзя...
Я вернулся из Гонконга - провёл там почти 3 месяца. Интенсивный курс по шоссейным гонкам: мастер-классы, тренировки, теория, физподготовка, психология пилота - всё по максимуму.
Город огромный, шумный, чужой. Было интересно, да. Было полезно. Но, чёрт... как же мне не хватало дома.
Трассы там - другие. Люди - другие. Я держался, старался впитать всё, что мог, выкладывался. Но каждый вечер, выходя из боксов, ловил себя на мысли, что мне просто хочется оказаться на кухне, где пахнет корицей, и услышать, как мама ворчит, что я слишком много времени провожу на трассе.
Я не звонил часто. Не потому что не хотел - просто всё было слишком в ритме. Но с каждой ночью эта простая вещь - тёплый дом - ничто не заменит
Теперь я снова здесь. И пока мама хлопочет у плиты, а я сижу за столом, будто мне снова шестнадцать, я понимаю: никакие международные трассы, никакие победы не заменят этого ощущения. Дома.
Мы прошли на кухню. Там ничего не изменилось - те же чашки, те же баночки с чаем, даже салфетки с рисунком, которые она покупала ещё год назад. Всё на своих местах. Мама хлопотала возле плиты, как будто я не уезжал вовсе. Как будто всё нормально.
- Папа на трассе? - спросил я, зная ответ заранее.
Она кивнула, не оборачиваясь.
- Уехал ещё утром. Он, кажется, только там и живёт теперь.
Я не ответил. Просто смотрел, как она режет хлеб, как наливает чай.
Так много лет прошло, а она всё так же обо мне заботится. Всё так же держит этот дом живым. Настоящим.
Я люблю её. И, чёрт возьми, как же я скучаю по этим вечерам.
Я поднялся наверх, включил свет в гостиной. На стене - фотографии. Финишная прямая. Подиумы, Улыбка, в которой нет ничего, кроме привычки. Я не играл в богатого. Я был им. Но единственное, что по-настоящему принадлежало мне - это трасса.
⸻
Я налил себе воды. Устал не от дороги - от людей. От шума, от разговоров и притворства.
⸻
Я бросил взгляд в окно. Утро только начиналось. Впереди - тренировки, встречи, пресс-конференции. Но я ждал только одного: момента, когда включится зажигание и я снова стану не трек.