3. Плач по гитару.
Нужно время, чтобы глаза, затуманенные слезами, вновь стали зрячими.
Александр Дюма
Глава 3. Плач под гитару.
Pov
Джэрард Уэй
Я уговорил папу остаться дома, мол я буду разбирать и без того аккуратно составленные вещи после переезда. Мне же нужно, так сказать, обжить свою комнату.
Хочу заметить, ночь прошла мечтательно, собственно, каждая ночь так и проходит у меня.
Почему машина папы еще не уехала? Ему же пора на работу.
Посмотрев на часы, а потом и в окно, я увидел папу у соседнего дома: сероватое здание двухэтажного размера, чуть меньше нашего.
Ну ладно, видимо пошел поздороваться. Я буду не я, если сделаю тоже самое.
Не хочу заливать тут, что я интроверт. Нет, это не так - хотя психолог в школе утверждает обратное.
Двигатель мотора пришел в действие, машина тронулась. Я остался один. Не так уж плохо. Дел ведь много, я обещал папе к его приезду с работы закончить оформление комнаты и дома, в целом.
***
Я стал разбирать гирлянды - и нет, Новый Год не скоро - мне нравится эти огоньки. От них исходит красивое сияние вечером. Еще одна причина поднять настроение.
Коробка за коробкой медленно, но распаковывались моими неумелыми руками.
Я решил открыть окно и тогда заметил его. Дом справа, тот куда ходил папа, его окна выходят и на эту сторону. Я заметил мужчину с гитарой на втором этаже.
Ой, нет. Это не мужчина. Эта парень...
Я специально убрал весь звук, который был под моей властью, чтобы хотя бы одна нотка мелодии донеслась и до меня.
Потом я понял, что парень с гитарой... плачет? Что случилось?
Я быстро отошел от окна, наблюдая за ним уже около двадцати минут. Я не имею права вторгаться в личную жизнь человека... наверное.
Теперь я изредка слышал всхлипывания. Картина в голове, на которой парень плачет, заставляя чувствовать меня все хуже и хуже...
Что могло произойти? Он ведь просто играл, а потом из его и без того грустных глаз хлынули слезы... . А еще больше волновавший меня вопрос - как я могу помочь ему?
***
Я вышел на улицу, чтобы встретить папу. Долго ждать не пришлось. Минута, две - мы дома.
- Как дела, Джэр? - Меня всегда удивлял папин оптимизм, откуда он? А если он у меня есть, то где же мой?
- Нормально. - Формально я не лгал, я же в порядке. Мысли о парне с гитарой прошли. Да, я долго на него смотрел и этл ухудшило мое настроение, но сейчас все прошло.
- Переодевайся, и пошли в гости. - Папа просто убил меня этой новостью. - Я знаю, знаю, гости не по твоей части, Джэр. Но это дом по соседству, и там живет парень - он твой ровесник. Я уверен ты хорошо проведешь время.
- Дом, который справа? - Лишь тихо выдавил я.
Я не думаю, что это будет хорошая идея. Парню с гитарой и без нас тошно. Вряд ли папин оптимизм что-то исправит.
- Да. И я даже не хочу слышать отговорок. - Папа говорил, как обычно, немного шутя и немного серьезно. - К тому же, я пообещал ему.
- А один ты никак не можешь придти?
***
Прошло десять минут. И что?
А вот что. Я стою перед домой парня с гитарой и держу торт, который папа купил по пути домой.
Убеждать папу бесполезное дело. Однажды, я сломал ногу, так папа чуть ли не караул поднял. Эх, хорошое было время. А сейчас что? Пришли уничтожать и без того плачущего подростка.
- Пап, видишь его нет дома...
Я уже собрался уходить, но дверь все таки открылась. Зараза.
На пороге стояла дама, лет сорока пяти. Она улыбалась, выглядела доброжелательной, что еще больше напугало меня.
Папа не терял мысли в размышлениях как я, он просто действовал.
- Здравствуйте, я мистер Уэй, для вас просто Билли. - Они пожали друг другу руки. - А это мой сын - Уэй младший, Джэрард. Мы ваши новые соседи.
Куда бы провалиться? Под землю или сразу упасть в ад?
Тут я увидел силуэт, который становился все больше и больше. А вот и он. Бедный гитарист, лишенный своей музы. Именно так я представлял его образ.
Это невысокой, даже совсем маленький мальчик. Его глаза настолько трогательные, что трудно отвести взгляд. И почему это существо плакало? Почему из этих светло-каштановых глаз капали слезы? Мне стало его по-настоящему жалко.
Зачем мы пришли сюда?
Парень поднял взгляд сначала на папу, а потом заметил и меня.
Я смог разглядеть его черты лица, что из окна сделать не удалось: маленький и аккуратный нос, вздернутые вверх брови, бледные губы и выразительные глаза, соединяющие в себе мудрость и глупость.
Он прожигает меня взглядом. Мне не стоило быть здесь. Не стоило...
- Знакомя, Джэр, это просто Фрэнк, - да, папа умеет разрядить обстановку.
Это кажется только мне, или тут правда все горит синим пламенем? Такая себе атмосфера.
- Привет. - Еле вымолвил я.
Знаете почему я так хреново себя чувствую? Потому что я лезу не в свое дело, следя за ним. А если он заметил?
-Привет, Джэр? - весело, но без особой улыбки переспросил парень, протягивая руку.
Да, не очень он сейчас похож на человека, который плакал, или он очень хорошо умеет скрывать свои чувства - как я.
Его рука настолько холодная, что я вздрогнул. Думаю, все это заметили. А как же иначе.
- Джэр, у нас немного стеснительный. - Папа обнял меня за плечи левой рукой.
Спасибо ему за это. Он ведь не сказал, что я самый необщительный и замкнутый человек на свете. За это и спасибо.
Я заметил, что парень все еще держит мою руку.
- Я Джэрард, рад познакомиться. - Впервые за весь долгий день я подал улыбку. Искреннюю улыбку.
***
Мы прошли в гостиную. Дааа, тут бы и я поплакал. Серьёзно, наиболее мертвой обстановки и быть не могло. Порванные шторы, пыль толщиной с книгу на полках в шкафах, грязные от пролитого кофе обои - и самое главное - здесь не присутствовало огонька жизни. Того самого огонька, который есть в каждом жилом помещении. Да, ощущение, словно здесь никто не жил вовсе.
Мы сели за стол: я рядом с папой, парень с мамой на против.
Стены продолжали давить меня своим мраком, что я поскорее захотел выбраться на свежий воздух. Увы, это не так уж скоро случиться. Папа, словно не обращая внимания на окружающую обстановку, начал с своих лучших анекдотов и историй. Что-что, а в этом он мастер.
Лично мне не было смешно. И парню с гитарой, то есть Фрэнку, видимо, тоже. Но я не уверен. Мне страшно взглянуть в глаза в человеку в принципе, а тут я чувствую себя еще и немного виноватым. Я не уверен. Боже! Что я несу?
- Да, Джэр? - Папа похлопал меня
по спине, ожидая поддержки, но я как обычно не слушал, о чем идет речь.
Я привык к этому. Так было всегда. Мысли уносили меня, а бесполезное и уродливое тело оставалось в этом скучном мире.
Я просто улыбнулся.
- Уверена, торт загляденье! - Первый раз я услышал голос этой миссис... как ее там. Хм, видимо, прослушал.
- Конечно, миссис Айеро, Джэр сам выбирал! - со смехом сказал папа. Точно, миссис Айеро. Ладно, что уж там, первый раз слышу.
Что же представляет из себя эта дамочка? Она вызывает у меня отвращение. Я могу это обосновать: я по сравнению с ней и то более хозяйственный - только посмотрите на эти горы хлама - врагу не пожелаешь, мамаша выглядела так, словно только что вспомнила о том, что она мама. Это слишком.
Явно было видно натяжное отношение матери и сына.
- А где ваш муж? - Для своего собственного удивления, прямо спросил я у миссис ... секунду... Айеро, точно Айеро. Получается, Фрэнк Айеро.
То ли в ушах что-то сломалось, я бы не удивился от этого. Сколько рок-групп я переслушал, не каждый может похвастаться! То ли смех и правда прекратился и перешел в гробовую тишину.
Да что я такого сказал? То есть, я понимаю, что снова лезу куда не надо, но уже поздно. Я слишком сильно заинтересовался их судьбой.
- Он погиб пять лет назад в автокатастрофе. - Вполне спокойно и мягко сказала женщина для вдовы. Или может горе улетучилось за пять лет.
Так закрой рот, Уэй. Я хочу тебе врезать.
А вот у Фрэнка горе не улетучилось, он поднялся и ушел по лестнице на вверх. Чего я еще мог ожидать? Но когда это произошло, я полностью осознал, насколько я идиот. Убейте меня...
Убейте...