Письмо одиннадцатое: К.
[Как? Как я могу приехать к нему? И все бросить как он? Хотя нет, он приобрел, а меня просит бросить?
Купил квартиру, обустроился? Да что он, черт возьми, вообще себе возомнил. Я натерпелась сполна. По горло. По самую глотку. До самого не хочу.]
<...>
[Когда я получаю от него билеты на самолет, я рву их в клочья. И снова плачу, плачу, плачу, накрываясь подушкой. Кто вообще сказал, что это реально? Я живу в сказке, придуманной мною.
Ненавижу себя. Противно. Тошно. И больно.
Складываю конверты в коробку, не распечатывая.
Спустя месяц нахожу ухажера, иду на свидание.
Все еще больно и не достает М. Чертова буква.
Еще месяц. Весна в печали, а летом отпуск, решаю куда поехать отдохнуть. Снова одна и никого на этот раз не ищу. Не стоило этого делать и раньше. Его не заменить. Никак.
Дни топчутся на месте.
Снова получаю конверт. На этот раз толстый и по-другому запечатанный, он не от него, но его город. Слишком заманчиво. Открываю. Падаю у порога, посадив синяки на коленях, но это сейчас мелочи.
Письмо от его коллеги, видимо знающего обо мне. В нем документы о медицинском обследование и копия анализов. На его имя.
Заражение крови.
Рассматриваю конверт в полном отчаяние. Срочная доставка. Значит, у меня еще есть время.
Упаковывая вещи, беру с собой коробку с непрочитанными письмами от него. Горячие слезы делают дорогу размытой, постоянно приходиться вытирать их рукавом от кофты. Еще больше виню себя. За все.
Он не должен умирать.
Нет. Нет. Нет.
Я не вынесу этого.
Руки трясутся, ноги становятся ватными, при каждой процедуре, перед вылетом.
В самолете открываю коробку и начинаю читать.
После второго же письма откладываю эту затею, потому что начинаю давиться слезами, чем привлекаю ненужное внимание пассажиров.
Моя проблема номер один не исчезает, но забывается на время. А я ведь так боюсь летать на самолетах.
Пересадка. Следующий рейс. Еще одно прочтенное письмо, и еще одно.
Кажется, больше не выдержу. Скорее хочу его увидеть.
Только дождись меня.]