Глава 11: Не по плану
Я должен был сосредоточиться.
Всё было по расписанию: завтрак, поездка на базу, кардио, разминка, пас в одно касание. Всё — как всегда.
Только не в голове.
Я думал о ней.
О том, как она смеялась, когда промахнулась. О том, как смотрела — прям в лицо, не отводя глаз. Как, поджав губы, делала шаг за шагом, будто в этом чёртовом мяче — олимпийская медаль.
Как будто ей нужно доказать что-то кому-то. Может, мне.
Может... себе.
«Что с тобой?» — мысленно ударил себя.
Сколько раз уже ты видел красивых девушек? Сколько раз кто-то улыбался тебе только потому, что ты Педри?
Но она — не улыбается. Не ведётся. Не играет.
Именно поэтому — не выходит из головы.
---
Во время тренировки меня всё раздражало.
Мяч отскакивал не так. Пасы казались слишком прямыми. Даже погода — солнце било в глаза.
Гарсия говорил что-то сбоку, а я сдерживался, чтобы не бросить мяч в его сторону.
— Ты сегодня вообще здесь? — спросил Иньяки.
Я только фыркнул в ответ.
Я не мог сказать: «Я думаю о русской фигуристке, которая вчера едва не сломала мне голову одним взглядом».
---
В перерыве я подошёл к лавке, взял бутылку воды и открыл Instagram.
Конечно. Фото с тренировкой уже залили.
Она — в центре. Ловит мяч, смеётся. Солнце бликует в её волосах. Кто-то написал: *"La patinadora rusa ahora juega al fútbol con nosotros?"*
:(*"Российская фигуристка теперь играет с ними в футбол?" )
Чёрт, да.
Я провёл пальцем по экрану. Видео.
Момент, когда я держу её за талию, показывая, как поставить ногу.
Я не заметил тогда, насколько она напряжена. Или... наоборот.
Она не убрала руку.
Я тоже.
«Не ведись. Это просто тело. Контакт. Эмоции от физической активности. Эндорфины», — убеждал себя.
Но разум не слушал. Он упрямо возвращал меня к её глазам. Холодным и тёплым одновременно. Как лёд с огнём внутри.
---
Тренер подозвал.
— Педри, пас быстрее. Сконцентрируйся.
Я кивнул. Вернулся. Но ноги стали тяжёлыми. Грубее, чем обычно. Всё сбилось.
Обычно я знаю, как быть.
На поле — я управляю. Я в центре.
Но сейчас — всё не по плану.
Как и она.
---
После тренировки я остался один в зале. Растягивался. Пытался выгнать её из головы. Но это не работало.
«Она всё ещё здесь. Не рядом. Но — здесь.»
«И, похоже, так просто не уйдёт.»
Я собрал сумку. Хотел уже уходить, когда услышал голос нашего PR-менеджера в раздевалке:
— Ребята, стоп, минутку внимания!
Все переглянулись. Обычно такие объявления значат либо новые контракты, либо ещё какую-нибудь медиа-фигню.
— Есть новая инициатива от фонда, в сотрудничестве с Ютубом. Хайповый формат. Нам предложили снять видеоролик — легкий, весёлый, с элементами челленджа.
— Что за ролик? — спросил Гарсия, надев футболку.
— "Футболисты Барселоны на льду". Вас научит кататься никто иная, как Женя Смирнова. Официальное приглашение, съемки на следующей неделе. Лёд, коньки, фигура, падения — всё, как любит интернет. Вам надо будет взаимодействовать, учиться элементам и немного поимпровизировать. Всё под музыку, с нарезкой, монтажом — сами знаете, формат.
В раздевалке повисла пауза.
Кто-то засвистел. Кто-то захохотал.
— Ну всё, теперь я точно ногу сломаю, — буркнул кто-то с заднего ряда.
— А я готов падать, если она будет меня поднимать, — усмехнулся Торрес.
— Мечтай, — бросил Гарсия.
Я молчал.
Спина будто напряглась.
Не потому что лёд — не моё.
А потому что «она»— снова рядом.
Я уже представил: она в чёрной форме, как вчера. Волосы убраны назад. Голос твёрдый, резкий. Я делаю шаг — она поправляет. Смотрит на меня. Говорит «нет, не так».
«Слишком близко. Опять.»
Гарсия хлопнул меня по плечу.
— Эй, Педри, ты в игре? Слушай, у тебя будет преимущество — у вас с ней уже контакт был. Обучающий. Интимный почти.
Я ничего не ответил. Просто взял сумку.
Слишком много эмоций для одного дня.
Я вышел из раздевалки первым, и пока шагал по коридору, мысленно сказал себе:
«Ты же хотел, чтобы она исчезла.
А теперь придётся встать на лёд рядом с ней.
Добро пожаловать в ад, Педри Гонсалес.»