Мой бой
Это мой бой, моя игра.
И сей недуг убить могу лишь я.
Хворь свой клинок в ножны не упрячет.
И молча будет наносить атаку за атакой.
А мать родная будет плакать у палаты.
Молить у Бога - жизнь его спасти.
Да только, Царь Небесный не поможет.
Твой сын, один борьбу ведёт с болезнью страха.
И где-то там, в душе больного, дуэль за жизнь идёт авансом.
Как пробил час, тот человек глядит на Хиль свою без сожаления.
А в спину дует ветер смерти, что тянет свои кости к жизни чей-то.
Больной упрямец ели дышит, но держит меч и щит отважно.
Как рыцарь доблести безумной, не пал к коленям хвори лютой.
Врачи глаголят матери убитой горем тяжким:
"Скажите, Господу, спасибо".
Она поклоны Ему бьёт слезливо и каждый раз молит "Спасибо".
Но жизнь, не чудо, жизнь – борьба.
Нет, не Господь помог ему.
Он сам начал свою Игру.