Пролог (ЧИТАТЬ ОБЯЗАТЕЛЬНО)
- Да твою же ж мать! - кричит на меня мужчина, выливая горячий кофе на лучшее худи из моего гардероба.
- Чёрт, - шиплю я, отлепляя намокшую ткань от тела. - Да что ж сегодня за день такой...
- Блять, я из-за тебя без кофе остался! - продолжает орать мужик, но я его уже не слушаю.
Продолжаю топать по асфальту, совсем уже не надеясь на что-то хорошее.
Еле встала в 7 утра по будильнику, а оказалось, что нам не к первой паре. Попыталась снова уснуть, но безуспешно. Пока наливала кофе, разбила кружку, подаренную лучшей подругой. Решила сгладить это ужасное утро прогулкой - и вот! На тебе, Мия, пожалуйста, наслаждайся.
Любимая кофта испачкана, тело горит, а слёзы ручьём катятся по щекам.
Ко мне подбегает девушка, наблюдавшая за ситуацией со стороны.
- Вот же урод! Ты как, не обожглась? Может, салфетку дать? - она протягивает мне упаковку, но я отодвигаю её руку.
- Не надо. Всё в порядке. - максимально отречённо говорю я.
Она, смущенная моим безразличием, больше ничего не говорит и оставляет меня в покое.
С пятном, что разошёлся по всему худи, шагаю мимо разных магазинчиков, собирая взгляды всех прохожих.
Я забиваю в гугл Картах ближайшую прачечную и безумно радуюсь, когда узнаю, что идти до неё не больше 100 метров.
- Здравствуйте, - здороваюсь я с суровым на первый взгляд дедушкой, что сидит среди стиральных машин с газетой в руках.
Он складывает её и, одарив своим взглядом, недовольно цокает.
- Сама или кто помог? - кивает старик на моё пятно.
- Прохожий постарался.
- Ясно, - весьма многозначительно отвечает он.
Я снимаю кофту и закидываю в одну из стиральных машин. Запускаю и усаживаюсь на стоящий у стены стол так как стул только в помещении всего один, и занят старичком.
Дверь открывается, и в проходе появляется рослый мужчина лет, кажется, тридцати.
Я сразу обращаю на него внимание.
Татуировка на шее, уходящая куда-то под чёрное худи, и руке, ведущая от костяшки безымянного пальца куда-то вверх. Рост около 200 см, широкие плечи и суровый взгляд.
Такие определённо в моём вкусе.
Он закидывает какие-то вещи в стиральную машину и опирается на неё, разглядывая меня.
- Скажите, а вам эта кофта очень дорога? - спрашиваю вдруг его я.
- Эта? Да не особо.
- Не могли бы вы мне тогда её отдать? - не понимаю, что мной движет, и почему я сейчас прошу незнакомца поделиться со мной своей одеждой, но внутри разгорается какое-то чувство или ощущение, будто он не откажет.
Мужчина проходится по мне взглядом, и, что-то для себя решив, снимает с себя худи и протягивает мне.
Я благодарно принимаю его.
- Извините, а где здесь можно переодеться? - интересуюсь я у дедушки, снова увлёкшегося чтением газеты.
- Там есть подсобка, - указывает тот пальцем, не отрывая взгляда от бумаги.
Я направляюсь вглубь помещения и нахожу там единственную дверь.
Захожу за неё и снимаю с себя футболку, также пропитавшуюся кофе, и бюстгальтер.
Надеваю на голую кожу кофту, радуюсь, что мои руки снова прикрыты. Не люблю светить шрамами - люди начинают меня жалеть и задавать кучу вопросов, на которые у меня нет желания отвечать.
Я возвращаюсь.
- Там, кстати, есть вещи, которые кто-то принёс в стирку и так и не забрал. Можешь подобрать себе что-то из джинс или юбок. На время, пока твоя кофточка стираться будет. - учтиво предлагает работник прачечной мне.
Мда. Тот прохожий очень постарался, врезавшись в меня. На джинсах не такое большое пятно, как на кофте, но оно всё же есть.
Я не отказываюсь от предложения и снова туда иду. Нахожу среди вещей белую плиссированную юбочку и решаю выбрать именно её.
По возвращении снова усаживаюсь на стол, положив вещи, что сняла, рядом с собой.
- Чего понурая такая? - раздаётся басистый голос напротив.
- Встала раньше нужного, разбила кружку, пошла гулять, а на улице облили горячим кофе, и теперь любимая кофта испачкана.
- Горячим кофе? В больницу нужно. - хмуро констатирует он.
- Идти слишком далеко. А можно ваши тату посмотреть?
- Можно.
Без лишних вопросов и упрёков мужчина подходит ко мне. И почему он беспрекословно делает то, что я прошу?
Я дотрагиваюсь до безымянного пальца, на котором зияет кольцо, веду вверх до самого плеча, где заканчивается тату.
Красивые узоры пленят, околдовывают. На его массивных руках чёрные изогнутые линии кажутся жестокими, устрашающими.
Я поднимаю на него взгляд.
Сейчас его размеры меня даже немного пугают. При моём росте в 155 см весь мир, конечно, кажется неимоверно огромным, но этот мужчина, да ещё и при том, что я сижу на столе, ну просто шкаф. Хотя, для меня это определённо плюс.
Он смотрит на меня с высоты птичьего полёта и вдруг ухмыляется.
Я убираю руку, и мужчина отходит назад.
Теперь меня одолевает вопрос: А какой у него запах?
Я сжимаю ткань пальцами и принюхиваюсь к худи.
- Вкусно пахнет, - вырывается у меня.
- Правда? Моей жене не нравится.
- Повезло вашей жене с таким мужчиной.
- Тебя, может, в больницу отвезти?
- Давайте.
- Вот так просто согласишься? Не боишься незнакомцу доверять?
- Ещё хуже этот день стать не может. Да и если после поездки с вами меня найдут по кусочкам в мешках, я не расстроюсь. Провести свой последний день в компании мужчины, что является воплощением моего идеала - мечта.
"И чем я сегодня думаю?" - посещает меня мысль, когда я пристёгиваю ремень безопасности, сидя в чёрного цвета Майбахе W223.
Плевать я хотела на свою беспечность. Слишком много времени за свою жизнь я потратила на стресс.
Возьму сегодня у тревожности выходной.
Странно, но с этим незнакомцем я чувствую себя максимально спокойно. Хотя обычно меня задевает любое сказанное кем-то слово, любая неудача, с ним мне весь мир безразличен.
Сейчас мне просто хочется довериться судьбе. А точнее мужчине, сидящему по моё левое плечо.
Он заводит машину и уверенно её ведёт.
В больнице мы оказываемся меньше, чем через полчаса.
Там меня осмотрел опытный врач и наказал купить мазь для ожога. А ещё я взяла освобождение от учёбы в университете на сегодня.
Как раз пятница. Три дня отдыха - то, что меня вполне устроит.
- Голодная? - интересуется мой идеал, везя обратно.
- Голодная, - отвечаю я.
- Накормить тебя?
- Не отказалась бы.
- Значит едем в ресторан, - он сворачивает на каком-то повороте и привозит нас в красивое здание с шикарнейшим оформлением внутри.
Это место под стать ему, но никак не мне.
Оно ассоциируется с богатством и роскошью. В общем, тем, чего я никогда не знала.
Красивая официантка усаживает нас за один из столиков и, оставив меню, уходит.
Я смотрю не на блюда, а на их цену, и даже на самое дешёвое из них всей моей стипендии навряд ли хватит.
Мужчина вдруг подаёт голос, не глядя на меня:
- Бери всё, что хочешь. Я плачу.
- Спасибо, - радуюсь его великодушию я.
И всё же, есть в нём что-то странное.
Незнакомец, который старше лет на 10 меня, наверное, возится по неизвестной причине тут со мной. Отдал кофту, в больницу повёз, теперь кормит.
К нам подходит официантка, принимает заказ и уходит.
С момента, как она ушла, прошло минут 15. Мы сидим молча.
Всё это время незнакомец пялится в телефон, постоянно что-то в нём печатая.
- Жене пишешь? - задаю я бестактный вопрос, разбавляя давяющую атмосферу.
- Вроде того, - неоднозначно отвечает он.
- Слушай, а не мог бы ты одолжить мне телефон? Мой остался в сумочке в прачечной, а мне нужно посмотреть на себя, - озвучиваю я очередную просьбу, за что мне уже становится стыдно.
Он включает камеру на телефоне и протягивает его мне.
Пока я придирчиво осматриваю своё отражение, он смотрит на меня, не отрываясь.
- Выгляжу ужасно. Так, будто меня полночи избивали. - честно произношу вслух оценку своего вида.
- Ты похожа на ангела, - вдруг говорит он.
Наверное, думает, что я сказала это специально, чтобы напроситься на комплимент, но это не так. Просто я в самом деле хорошо знаю, как выглядит человек, которого били всю ночь без остановки, до тех пор, пока сам бьющий не остаётся без сил.
- Падшего ангела, - поправляю его я.
- «Падший ангел», отлично. Так и буду тебя называть.
Я еле улыбнулась на его слова.
- А на самом деле, как тебя зовут?
- Мия. А тебя?
- Матвей.
- Приятно познакомиться, спаситель, - улыбаюсь я ему и заправляю свои обстриженные по плечи волосы за уши.
После отдаю ему телефон.
- И мне приятно познакомиться, ангел, - забирая свой гаджет, возвращает мне улыбку он.
Такой брутальный, мужественный, а улыбка детская, с ямочками.
Мои глаза проходятся по его резким скулам, тёмным карим глазам, взъерошенным волосам и губам. Чертовски красивым, сексуальным губам.
Я облизываю губы, думая о том, как он целуется, но обрываю себя на мысли о том, что он во-первых, сильно старше, во-вторых, женат.
Взгляд падает на обручальное кольцо.
Красивое. Наверное она выбирала.
Официантка приносит наш заказ, и мы молча едим.
После, также не произнеся ни слова, возвращаемся в прачечную.
Я забираю постиранные вещи. Он делает тоже самое.
Выхожу из помещения, предварительно заплатив за стирку.
И что мне сегодня делать?
Наверное буду валяться весь день в кровати, думая о том, как ничтожна моя жизнь.
Следом за мной прачечную покидает Матвей.
- Подвезти?
- Давай, - пожимаю я плечами и сажусь на место, что уже приноровилось мне.
- Куда едем?
Я называю адрес общежития и он отвозит меня туда, остановившись у самого входа.
Так не хочется покидать эту машину.
Я отстёгиваю ремень безопасности и поворачиваюсь к водителю. Он смотрит на меня непроницаемо, будто бы сквозь.
- Запиши мой номер, - твердит он.
- Зачем? - спокойно интересуюсь я. Такое предложение от мужчины моей мечты заманчиво, но, к сожалению, он занят. Зачем женатому мужчине давать свой номер 19-ти летней девушке? Я не хочу быть любовницей. И не буду.
- На случай, если снова понадобится куда-то отвезти или накормить.
- Это странно.
- Что именно?
- Ты помогаешь незнакомой тебе малолетке, несмотря на то, что у тебя есть жена.
- А как жена должна помешать мне помогать людям?
- Я девушка, а ты таскаешься со мной. На месте жены я бы ревновала.
- Поверь, ей нет до этого дела.
- Наверное потому, что она об этом не знает, - смеряю его недовольным взглядом. Измена - худшее, что может сделать человек, будучи в отношениях.
- Может и поэтому, - хмыкает он, - Так что, не будешь записывать?
- Давай запишу, - пожимаю плечами я и достаю свой мобильник из сумочки. Ну, на всякий же случай можно? - Готово. Спасибо за помощь, Матвей. Обнимемся? - я развожу руки в стороны. Мне очень хочется спрятаться в его огромных и тёплых руках. То, что с ним приятно будет обниматься, я поняла ещё в прачечной, оглядывая его тату. Хоть и не надеялась на это.
Он недоверчиво на меня косится, но всё же притягивает к себе.
Еле касаясь, неуверенно и крайне осторожно.
Я снова вдыхаю его запах.
Древесный, горьковатый и, кажется, цитрусовый?
Да, от него определённо пахнет грейпфрутом, дубом и корицей. И чем-то сладким. Мёдом, наверное.
Он отстраняется, и я выхожу из машины.
- Пока, Мия, - прощается он.
- Пока, Матвей, - я захлопываю дверь машины и не схожу с места до момента, пока он не покидает парковочное место и не скрывается за соседним зданием.
Возвращаясь в общежитие, я думаю: А не сон ли это?
***
- Матвей! - раздаётся разъярённый женский голос из глубины дома. Жена появляется в дверях и швыряет в меня пакет с вещами. - Ты так и не отвёз мои вещи в прачку?!
- У тебя есть руки и парочка машин. Берёшь в свои когтистые лапы пакет, несёшь в машину, садишься, едешь в прачечную. Далее кидаешь в стирку, ждёшь, забираешь, платишь, уходишь. Инструкция ясна? - диктую ей я очевидные вещи.
- Матвей, отвези, - пыхтит она.
- Иначе что? Папе пожалуешься?
- А вот и пожалуюсь. Скажу, что ты себе любовницу завёл, - победно хмыкает она, складывая перед собой руки.
Я поднимаюсь с дивана и подхожу к ней вплотную, прижав к шкафу.
- Когда я брал тебя в жены, укрепляя союз наших отцов, я думал, что наши отношения будут строиться в симбиозе. Но нет, я ошибся. Твоё по отношению ко мне поведение не сравнимо даже с паразитизмом. Ты куда хуже, чем паразит, Алина.
Она зажимается в комочек, и от её былой уверенности не остаётся и следа.
Похуй, сделаю то, что она просит. Лишь бы отъебалась.
Я забираю пакет с одеждой, пока она, стараясь прийти в себя, расправляет плечи и смеряет меня ненавистным взглядом.
- Я тоже этого брака не хотела, - швыряет супруга мне в спину, и я захлопываю дверь.
Сажусь в любимый Майбах и еду в прачечную.
Почти доехав, останавливаюсь на светофоре и замечаю нелицеприятную картину.
Какой-то здоровый мужик, пялясь в телефон, врезается в девушку, выливая на неё какой-то напиток. Так ещё и орёт на неё, выкидывая в сторону стаканчик.
Девушка вздыхает, просто продолжая идти дальше, и начинает плакать.
Я хотел было выйти, чтобы врезать этой сволочи и пояснить, как нужно обращаться с девушками, но не успел. Светофор загорелся зелёным, и машины позади стали сигналить мне. Пришлось ехать.
Я сделал пару кругов, чтобы отыскать это мужло, и нашёл-таки.
Тот снова кому-то грубил.
Я вышел из машины и подошёл к нему, хватая за шкирку.
Он взревел, но увидев, кто его держит, заткнулся и съёжился.
- Не надоело на всех наезжать? - задаю вопрос я.
- Т-ты кто такой? - заикаясь, спрашивает он.
- Карма, - ухмыляясь, отвечаю я и веду его в арку между зданий.
- Ты зачем девчонку кофе облил? - склонившись над ним, как скала, допрашиваю я.
- Так я ж случайно! Сама на меня налетела! - строит он из себя жертву.
- Сама, говоришь? То есть ты не шёл, уткнувшись мордой в свою мобилу?
Он хмурится и отводит взгляд.
- Тебе вообще чего надо? - осмелившись, верещит он. Страх движет слабаками и придаёт им смелости.
Ничего, я собью с него эту спесь.
- Говорю же, карма. Причём мгновенная. Нагрубил девушке - тут же получил.
- Что получил? - не понимает он, и я бью его под дых.
Тот скручивается, издав стон.
Я бью ещё раз, и ещё, до тех пор, пока он не начинает отхаркиваться кровью.
Наконец отпускаю его, и он валится на землю, скрючившись от боли.
Я переворачиваю его ногой на спину и ставлю грубую обувь на грудь, перекрывая доступ к кислороду.
Наклонившись, поясняю:
- Ещё раз ты на кого-то налетишь и обвинишь его в этом, ещё раз ты кому-то нагрубишь и прочее, прочее, последует мгновенная карма. Я буду ходить рядом и наблюдать за тобой. Не облажайся, - оттолкнувшись ногой от его тела, я выпрямляюсь, - Надеюсь, ты меня понял?
Он молчит, жадно глотая воздух.
- Я не слышу, ты понял?
- Понял, понял, - выдавливает он из себя.
- Удовлетворительный ответ, - оставив его в подворотне, я, как ни в чём не бывало, еду наконец в прачечную.
Как только оказываюсь в помещении, обращаю внимание на девушку, разместившуюся на столе.
Она ведь та самая, да?
Сидит грустная, наверное очень расстроилась.
Мне в момент захотелось обнять её, прижать к себе, зашептать на ухо, что всё хорошо, что ей больше никто не навредит, что она в безопасности.
Но я одёргиваю себя.
И что это за внезапный приступ нежности? К своей жене я никогда ничего подобного не питал.
Ссоры, ругань, скандалы - вот это про нас. А нежность, любовь и взаимопонимание как-то обошли стороной наши взаимоотношения.
Хотя это естественно. Брак - чисто формальность.
Расписались на бумажке, поселились в одном доме и грызёмся, пытаясь выжать друг из друга все соки.
- Скажите, а вам эта кофта очень дорога? - раздаётся бархатистый голос девушки.
- Эта? Да не особо, - отвечаю я. Ценность вещам я давно потерял.
Она просит меня отдать её, и я, не мешкая, соглашаюсь.
Мне всё равно нет дела до этой толстовки, а она наверняка замёрзнет без неё.
Вот снова проблески этой заботы. И почему мне так хочется ею её окружить?
Она уходит и переодевается. Возвращается и снова идёт туда.
Учтивый старик предлагает ей переодеть запачканные джинсы.
Ты, главное, не переживай, маленькая, тот урод ответил по своим заслугам.
Приходит обратно девушка уже в юбке, которую и незаметно под кофтой, что достаёт ей почти до колен.
Она садится на своё прежнее место и глядит куда себе под ноги.
Даже при том, что знаю, что именно её расстроило, я всё равно спрашиваю:
- Чего понурая такая?
Она пересказывает мне своё неудачное утро и, блять, как же мне хочется её пожалеть.
Ну просто маленький беззащитный ангел.
Я говорю ей о том, что нужно в больницу, на что она отнекивается, говоря, что долго идти.
- А можно ваши тату посмотреть? - спрашивает она.
Я оглядываю затутаированную левую руку. Набил её в 16 лет в протест родителям и давно уже не обращаю на неё внимания, а ей интересно, смотрит с увлечением.
Я подхожу к ней и протягиваю руку.
Девушка касается её и водит пальцем по узорам.
По спине пробегают мурашки. Не от её ледяных рук, а от самих прикосновений. Ласковых, почти нежных, щекочащих.
Боже, пожалуйста, пусть она не убирает свою руку!
Ангел поднимает на меня глаза, и в них плещется неподдельная тревога и боль.
Кажется, будто она прошла через ужасные трудности. Такой взгляд я ранее видел только у двух людей: своей младшей сестры, когда мы потеряли маму, и отца, который остался без жены.
Сам же я всегда оставался сильным, не давал себе раскисать.
Поднял с колен обоих близких мне людей и вытянул из болота всех нас, поставив на ноги и вручив младшей сестре корону, чтобы маленькая принцесса знала себе цену.
Отцу же хватило пары встрясок, чтобы он продолжил свой бизнес и стал одним из лучших в своём деле по всей стране.
Выключил чувства и эмоции в свои 18, а сейчас вдруг во мне что-то пробудилось.
Сочувствие, сопереживание и забота. Желание помочь, спасти, вытянуть.
Она от меня отстраняется и я отхожу, чтобы не сказать ничего лишнего и не совершить непоправимого.
Девушка принюхивается к моей кофте, и меня это забавляет.
Я думал, что она скажет что-то вроде: «От неё воняет» или «Ой, ну вы и вонючка», но в очередной раз незнакомка меня удивляет.
- Вкусно пахнет, - заявляет она, прикрыв глаза.
Это так странно - получать комплимент. Алина никогда мне ничего подобного не говорила. В прочем, как и я ей.
- Тебя, может, в больницу отвезти? - предлагаю я, и она легко соглашается.
Отвожу её в частную клинику к знакомому врачу, оплачиваю осмотр и везу в ресторан. Малышка голодная.
Она сидит за столом, неуверенно поглядывая в меню.
Кажется, я понимаю в чём дело и успокаиваю её тем, что заплачу за еду.
Я пишу своему менеджеру по работе, заваливая его вопросами.
Решил взять выходной от дел, но всё равно не могу не думать о том, как эти идиоты работают там без меня.
- Жене пишешь? - с каким-то необъяснимым мне упрёком спрашивает она.
- Вроде того, - усмехнувшись, выдаю я.
Она просит дать телефон, которым ей нужно воспользоваться в качестве зеркала, и я, предварительно включив камеру, протягиваю его ей.
- Выгляжу ужасно. Так, будто меня полночи избивали, - на выходе проговаривает она, ссутулившись.
- Ты похожа на ангела, - вырывается у меня.
- Падшего ангела, - поправляет она.
- «Падший ангел», отлично. Так и буду тебя называть.
Это вызывает у неё улыбку, и я мысленно радуюсь, что решил ей это сказать.
- А на самом деле, как тебя зовут?
- Мия. А тебя?
- Матвей.
- Приятно познакомиться, спаситель, - она протягивает мой телефон.
- И мне приятно познакомиться, падший ангел, - забирая свой гаджет, возвращаю ей улыбку я.
Готов поспорить, вышла она кривой. Улыбаться я совсем разучился.
Поев, везу её обратно в прачку.
Мия забирает свою одежду и выскакивает на улицу.
Я забираю вещи жены и выхожу вслед за ней.
Решаю помочь ей ещё раз и отвожу в место, которое она просит.
Мы оказываемся на территории какого-то университета.
Значит, студентка.
Я почему-то мысленно радуюсь тому, что она не школьница.
Но почему?
Мы останавливаемся, и я окидываю её своим взглядом.
Смотрю на сглаженные черты лица. Милые щёчки, маленькие, но пухлые губы, большие зелёные глаза и светлые короткие волосы, заправленные за уши, и впрямь создают образ невинной души. Маленького непорочного ангела. Воплощение чистоты и боли, что бушует в её почти салатового цвета глазах.
Смотрю на веснушки на носу. Так и тянет огладить их, прижаться губами, заставив смущаться и улыбаться.
Я вспоминаю её мягкий звенящий голос, который хочется слушать вечно.
- Запиши мой номер, - твержу я.
Может, она позвонит? Может, ещё удастся мне услышать её?
- Зачем?
«Затем, что я хочу тебя слушать» - шепчет ей моё подсознание, но отвечаю я совсем другое:
- На случай, если снова понадобится куда-то отвезти или накормить.
- Это странно.
- Что именно?
- Ты помогаешь незнакомой тебе малолетке, несмотря на то, что у тебя есть жена.
Она права, но лишь в одном: это странно, но не из-за наличия у меня жены. Алине плевать, где и с кем я. Главное, что даю ей деньги и она распоряжается ими так, как считает нужным. Остальное её не волнует.
- А как жена должна помешать мне помогать людям?
- Я девушка, а ты таскаешься со мной. На месте жены я бы ревновала.
- Поверь, ей нет до этого дела, - честно отвечаю я.
- Наверное потому, что она об этом не знает, - упрекает меня ангел.
- Может и поэтому, - хмыкаю я, - Так что, не будешь записывать?
- Давай запишу, - всё же сдаётся она. - Готово. Спасибо за помощь, Матвей. Обнимемся? - Мия протягивает руки в стороны, и я застываю.
Меня давно никто не обнимал. Разве что младшая сестра на день рождения, но то совсем другие объятия.
И всё же я притягиваю её к себе, охватив ладонью затылок девушки.
Вдыхаю её запах. Пахнет карамельными ирисками.
Согревая своим теплом, я думаю о том, что хотел бы делать это каждое утро, день и вечер.
Просыпаться и обнимать её, чистить зубы в ванной и обнимать её, готовить завтрак и обнимать её, возвращаться с работы и...
Я отстраняюсь.
Хватит, придурок. Она маленькая девочка, которая доверилась тебе по счастливой случайности, а ты, извращенец, сидишь и думаешь о том, как бы стискивал её в собственном доме?
У тебя есть жена, в конце концов. Пусть брак фиктивный, но он всё же брак.
Нет, мне не стыдно перед Алиной, мне стыдно перед ангелом.
Девушка покидает машину и, перед тем, как она закрывает дверь, я прощаюсь с ней.
- Пока, Мия.
- Пока, Матвей, - говорит она и обрывает мой пристальный взгляд хлопком двери.
Я выезжаю с территории университета, наблюдая за ней через зеркало.
Возвращаюсь домой и, как только захожу, на меня вновь обрывается лай супруги.
- Какого хрена так долго? - она машет руками, и я всучиваю ей пакет, не произнеся ни слова.
Сейчас мои мысли заполнены карамельным ароматом, зелёными глазами и пальчиками, что с трепетом обводили одну из моих татуировок.
- А где твоё худи? - осматривает она меня, следуя за мной по пятам.
- Выбросил.
- Круто, - она всё ещё идёт за мной.
Я резко разворачиваюсь, из-за чего она носом утыкается мне в грудь.
Её прикосновения раздражают меня сильнее обычного.
- Что-то ещё? - склоняюсь к ней я.
- От тебя странно пахнет, - заявляет она, - С кем ты был?
- Снял проститутку, - хмуро отвечаю я, - Ты же хотела сказать отцу, что я изменяю, так вот, я тебе даже повод подкинул. Только когда будешь говорить ему обо мне, не забудь упомянуть своего Мишеньку, - выплёвываю ей я, и её глаза расширяются.
Она серьёзно думала, что я не узнаю о её «тайном» романе с моим подчинённым?
Алина фыркает и, развернувшись, уходит в свою комнату.
Я же иду в свой кабинет и решаю заняться бумажной волокитой, дабы отвлечься от мыслей о Мие.
***
Часы летят незаметно. Я даже не замечаю, как за окном темнеет, пока при свете одной лишь лампы перестаю различать текст.
Поднимаюсь с кресла, собираясь прикурить, и вдруг понимаю: за сегодня я не выкурил ни одной сигареты.
Эта мысль пробивает насквозь.
За день я могу выкурить 4-5 пачек, а за сегодня не то что пачек - ни одной сигареты не было зажато между моих зубов.
Неужели на меня так влияет появление в жизни ангела?
Ибо других вариантов, почему я не нуждался весь день в никотине, у меня нет.
В кармане начинает вибрировать телефон, и я достаю его из кармана.
На экране светится незнакомый номер, и я тут же поднимаю трубку.
- Матвей? - слышу я испуганный женский голос в динамике.
- Мия? Что-то случилось?
- М-Матаей, я к-кажется, - её голос сильно дрожит, - С-сейчас у-умру.
- Ангел, что с тобой? - я начинаю метаться по комнате, не зная куда себя деть и пытаясь понять, что делать, - Что произошло?
- Я п-перерезала себе в-вены, - на этом звонок завершается, и я вылетаю из комнаты, гонимый мыслью, что не хочу её потерять.