𝟷𝟽
в̸о̸з̸м̸о̸ж̸н̸о̸,я̸ б̸ы̸ т̸а̸к̸ и̸ о̸с̸т̸а̸л̸с̸я̸ в̸ т̸у̸п̸и̸к̸е̸.
Вода текла по волосам.
Горячая. Почти обжигающая.
Я стояла в душевой, закрыв глаза, и думала:
"Может, он просто испугался.
Может, это просто реакция на фото.
Может... я сама себя накручиваю."
Я повторяла это, как молитву.
С мылом в руках. С пеной на теле.
Повторяла и верила.
{Потому что если я не поверю — у меня больше ничего не останется.}
После душа вытерлась, обмотала волосы полотенцем, надела футболку и старые шорты.
Полезла в аптечку за ватой — «на всякий случай».
Руки болели.
Вчерашние порезы были неглубокими, но ноющими.
Я держала в руках лезвие. Просто так.
Привычка. Ритуал. Успокоение.
Просто знать, что оно есть. Что я могу, если захочу.
Я приложила его к коже — на внутренней стороне бедра.
Чуть надавила.
Кровь не сразу. Сначала — тёплая тишина.
"Контроль.
Тихий, мой, честный."
Потом перевязала.
Не драматично.
Не истерично.
Просто... спокойно.
⸻
Вечером Руслан пришёл.
Как будто ничего не было.
Как будто он не смотрел на то фото.
Как будто не исчезал на весь день.
Принёс банку лимонада и пачку печенья.
— Привет, — сказал он, как всегда.
— Привет.
Он поцеловал меня в висок.
Сел рядом.
Уткнулся в мой бок.
Грелся.
А я смотрела в стену.
В голове — крутилось:
"Спроси.
Скажи.
Задай."
Но я молчала.
Потому что люблю.
Я готова была простить.
Не зная, что.
Простить всё.
Лишь бы он был рядом.
— Как день? — спросила я.
— Нормально. Просто был с ребятами. Телефон забыл.
Телефон.
Он положил его на стол.
Экран мигнул.
Заблокирован.
Код — неизвестен.
Он встал — в туалет, кажется.
Я осталась.
Смотрела на экран.
На часы.
На его куртку.
Карман слегка приоткрыт.
Я потянулась.
Тихо. Медленно.
Сердце стучит в горло.
Там — бумажник, зажигалка, пачка сигарет...
И что-то плоское, плотное. Фото? Письмо?
Я вытащила.
Конверт.
На нём нет имени. Просто надпись ручкой:
"не открывай."
Я замерла.
Смотрела.
Слушала — он не выходит. Вода в кране шумит.
Пальцы дрожат.
{Сделай это.
Или спрячь обратно.}
Я сунула конверт назад.
Сделала вид, что ничего не было.
Потому что я его люблю.
Потому что, если правда вдруг окажется не та,
я разрушусь.
Он вернулся.
Улыбнулся.
— Чего такая задумчивая?
— Просто устала, — ответила я.
И снова соврала.
Тихо.
По любви.
_________________________/\_/\_____
отрывок/цитата из песни::"боль"-вышел покурить||
//////////////////////////////////////////////