||глава 14||
Глава 14
Лето продолжалось. Тяжёлое, вязкое, будто замедленное. Вита просыпалась поздно, двигалась вяло, ела через силу. Бабушка старалась не показывать тревоги, но иногда на её лице появлялись морщины не возраста — заботы.
Телефон всё ещё лежал выключенным. Она не могла заставить себя включить его снова. Что-то внутри неё противилось — как будто в этом маленьком экране жила вся та боль, которую она пытается забыть. Она убедила себя: если не смотреть, значит, ничего не происходит. Значит, никто не пишет. Значит, никто и не вспоминает.
Иногда, когда становилось совсем тошно, Вита выходила на улицу — просто пройтись по двору, почувствовать воздух. На улице было жарко, липко. Люди смеялись, дети бегали, кто-то жарил мясо на балконе. А у неё внутри будто всё глохло.
Наверное, они забыли, — думала она, глядя в небо. — Влада и Булат. У них своя жизнь. Наверное, даже встречаются уже. Почему бы и нет? Она красивая. Умная. А я…
Остальное она даже не думала заканчивать. Было противно. Всё внутри сжималось и разрывалось одновременно.
---
Однажды бабушка предложила поехать на дачу — отвлечься, покопаться в огороде, подышать. Вита согласилась. Им некуда было торопиться. В электричке она смотрела в окно, будто надеясь увидеть что-то важное. Но всё мелькало и исчезало — как дни.
Дача была старенькой, но уютной. Деревянный домик, пахнущий мятой и пылью. Вечером бабушка уснула рано, а Вита вышла на крыльцо. Там было тихо, только кузнечики и редкий лай собак. Она сидела на ступеньке, уткнувшись лбом в колени. И вдруг — впервые за всё время — расплакалась. Не от боли. От пустоты.
Она не знала, что делать. Возвращаться? Но куда? К кому? К тем, кто не пришёл? Кто не написал? Кто, возможно, даже не скучает?
И в этот момент внутри появилось что-то новое. Не злость. И не надежда. А какое-то упрямое ощущение: Если мне больно, я хотя бы чувствую. Значит, я ещё живая.
---
На следующий день она всё же включила телефон.
Экран вспыхнул — и тут же завибрировал. Новые сообщения. Почти все — от Влады. Голосовые, текстовые, фотки, мемы. Она писала почти каждый день. Иногда — слёзы, иногда — злость, иногда — просто "ты где?"
От Булата — было только одно сообщение. Длинное. Датированное неделей назад:
“Если ты читаешь это, знай — я идиот. Я не знал, как подойти, что сказать. Я думал, ты злишься. Я думал, ты ушла, потому что не хочешь нас. А потом стало поздно. Каждый день я вспоминаю твои руки, как ты смотрела в окно, как смеялась — пусть и редко. Я скучаю. Но не знаю, имею ли право. Если решишь вернуться — я здесь. Если нет… просто знай, что я не забил. Никогда не забивал.”
Вита долго смотрела на сообщение. Глаза не моргали. Мысли бились, как птицы в клетке.
Если он не забил… почему молчал?
Если скучал — почему не приехал?
Но что-то в его словах звучало искренне. Слишком по-настоящему. И она впервые за долгое время почувствовала, что хочет не просто спрятаться. А узнать. Правда ли всё это?
И если они с Владой встречаются — я справлюсь, — подумала она. — Главное, чтобы они были честны. А не просто сделали вид, что меня не было.
Она села на кровать, дрожащими руками открыла чат с Владой.
“Я читаю. Я жива. Где вы?”
Ответ пришёл через тридцать секунд:
“ВИТА! Господи, Вита… ты дома? Пожалуйста, скажи, где ты. Мы тебя ищем. Я так рада, что ты жива…”
А потом — ещё одно сообщение.
От Булата.
“Прости, что так поздно. Я всё ещё здесь. И всё ещё жду.”
Вита улыбнулась сквозь слёзы. Ей предстояло много — разговоров, прощений, сломанных иллюзий. Но впервые за это лето — она почувствовала себя не одна.
И это было началом.
______________________________________
тгк!!
