глава 1.
Вечер... На берегу озера стоит молодой человек. В одной руке кисть, в другой палитра. Перед глазами серый холст. Пару взмахов рукой - и вот на холсте уже солнце катится за горизонт, освещая лес последними лучами, рисуя на воде яркие полосы, отражаясь в смеющийся глазах художника... Молодой человек пару секунд любуется своей работой, бросает последний взгляд на закат, как бы сравнивая со своим. Он забирает мольберт, краски и кисти, берёт обеими руками свою картину и начинает пробираться через лес к трассе. Яркий свет фар заставляет зажмуриться, а тёплый запах попутной машины - расстегнуть куртку. За окном мелькают деревья, которые уже успели одеть свои самые яркие наряды, а на лобовое стекло тихо опускаются первые капли дождя. Осень... Самая прекрасная пора года для художника: столько красок природы находят своё собственное место на палитре и смешиваются, создавая новые и новые оттенки. Молодой человек смотрит на пейзажи за окнами машины и вздыхает. Сегодня воскресенье, а это значит, что ещё целую неделю он не увидит этих пейзажей, таких родных и любимых для него. Завтра он снова отправится на свою работу и будет помогать другим людям решать проблемы, забыв на пять дней о своих... Он любил свою работу, но с каждым днём, проведённым в душном офисе, всё больше разочаровывался в ней, зачёркивая на календаре дни до выходных, когда он снова сможет часами стоять на берегу озера или полянке посреди леса и выплёскивать свои эмоции и чувства на холст... Но это всё лирика... В его жизни всё далеко не так красочно.