10
Она вышла с работы поздно. Вечер был тягучий, тяжёлый. Воздух пах гарью и сырым асфальтом - город не успевал остыть после дня. Улица дышала серым туманом, и в этом тумане он стоял - будто часть его.
- Ты реально думаешь, что сможешь просто вычеркнуть меня? - голос низкий, срывающийся. - Притвориться, что ничего не было?
Она вздрогнула, но не испугалась. Он был не опасен. Опасно было то, что творилось внутри неё, когда он стоял вот так - близко. Слишком близко.
- Я пытаюсь всё вернуть обратно, - сказала она тихо. - До того, как...
- До того, как я стал важен? - перебил он. - До того, как ты начала сходить с ума по мне, но слишком поздно это поняла?
Она отвернулась.
Он схватил её за руку. Осторожно, но сильно.
- Не поворачивайся ко мне спиной. Ты не имеешь на это права.
- Я не твоя, - выдохнула она.
Он усмехнулся - без веселья, устало, почти мрачно.
- Нет, ты моя. Вся. От кончиков пальцев до того, как ты дышишь, когда рядом. Ты можешь врать себе, можешь молчать, можешь убегать - но ты, чёрт побери, только моя.
- Это не игра. - Она дрожала. Не от страха. - Мне за это всё... мне конец будет, понимаешь?
- Мне уже, - он шагнул ближе, его голос стал тише, почти шепотом, но в нём было больше огня, чем в крике, - плевать, кто ты и кто я. Мне плевать, сколько лет, сколько правил, сколько "нельзя". Потому что когда ты идёшь мимо и даже не смотришь - у меня всё внутри выворачивается.
Он резко притянул её к себе. Их лбы почти соприкоснулись.
- И если ты хоть раз думала, что я отпущу тебя к какому-то другому, к кому-то, кто смотрит на тебя, как на училку, а не как на женщину - ты плохо меня знаешь.
Она не отстранилась.
Он провёл пальцами по её щеке - не нежно. Хищно. Так, как делают только свои. Только те, кто знает, что на вкус у неё губы, что она шепчет, когда теряет голову.
- Ты моя, - повторил он. - Даже если сама не хочешь быть.