11 Глава или Твои спящие вороны
-Привет... ты снова здесь. Я рада тебя видеть... ведь поднакопилось достаточное количество новых историй.
Ты видишь, как рука касается кристалла, их больше. Браслет уходит под рукав и кажется, что ему конца нет, будто он врастает в кожу.
-Я расскажу тебе о доме. О том, где хочется быть. О том... с кем хочется быть.
Ты бывает встречаешь человека, и ваша история обрастает кучей историй. Они все различны и словно паззл собираются в одно полотно. Как ковёр на стене: состоит из кучи разнообразных завитков и линий, и даже не возникает вопроса о том, что они тут делают, ведь это всё части целого.
И все твои воспоминания, лишь рисунки на ковре вашего дома. Вашего человека. Вашего... в тот или иной момент.
Ты живешь и дышишь им, будто и другого мира нет. Всё что было до... да этого и не было. Не с ним, значит не было. Ты делишь своё существование на «до» и «после». На «с ним» и «до».
Или
«С ним» и «после».
Ты вырываешь листы, ты вырываешь куски из себя, чтобы тетрадь была пуста. Чтобы начать себя с последней строчки. С той, где ты был един с собой, ты был един с миром. Как казалось, а потом...
«Смута» или «Просвещение»
Для каждого своё.
Запах объятий. Запах сна. Запах пробуждения.
Чувство первых объятий. Чувство мимолётного касания. Чувство в полудрёме.
Свет первых лучей солнца. Цвет стен в дождливый день. Отблеск фонарей на стенах.
Ты всё это помнишь и выдранные в спешке листы вновь и вновь в твоем блокноте. Пожухлые, но такие же свежие как в тот день. В тот момент. В ту секунду.
Твой дом там, где ты – это ты. Твой дом там, где тебя принимают. Твой дом там...
Где тебя любят...
В ответ...
И ты пропал.
Потому что «в ответ» не всегда существует.
Потому что бывает поздно.
Потому что бывает...
Ложь.
Да и просто, потому что бывает.
Дом там, где тебе хорошо. Дом там, где твои вороны спят.
Я твоих накормила давно. Они спят.
Вижу и ты спишь.
Добро пожаловать
Домой.