Майская республика - 2 Объясни мне смысл быть одному
На излёте устроенного тобой же пикника с шашлыками, салатами и алкогольными напитками неожиданно обнаруживаешь себя не просто не у мангала, а на каком-то глухом отшибе, откуда собутыльников не видно даже, только слышно, и то как из-под воды. Стоишь как поц на краю скалы, с которой только разбежавшись прыгнуть. Никаких суицидальных мыслей, просто с высоты лес и парк за ним чудесно выглядят. Под ногами темнеющим прибоем колышутся сосны, за ними белеют паруса яблонь, и где-то на пределе видимости косящих от винишка глаз сверкают закатными бликами окна родного микрорайона.
Налюбовавшись вволю этой природно-урбанистической красотой, задумываешься, какого лешего торчишь тут в компании бутылки вина, особенно, если учесть, с какой придирчивостью отбиралась компания на шашлы, чтобы, не дай бог, никто не бесил? Нет ответа. Слушаешь доносящиеся из-за кустов пьяные и такие родные голоса и чувствуешь будто невидимую, но непреодолимую стену, отделяющую от раньше близких людей. Сосны, облака яблонь и неба, шершавый камень под ногами. Даже бутылка вина и сигарета сейчас кажутся родней любого человеческого существа. Почему? Бог весть. Если есть. Кажется, именно это состояние бессмысленности и богооставленности и гнетёт всю весну, не давая ни духом воспарить, ни банально успокоиться. К чему мятущийся ум? Так проблем не хватает? Весна, мать её, время перемен! Давишь сердито окурок ботинком. День рождения ещё только грядёт, а размышления дурацкие уже всю голову оккупировали. Такие мысли нужно думать исключительно на очередную круглую дату, предварительно изрядно накидавшись водкой в компании кого-нибудь надёжного и почти бессловесного. А не на излёте пикника, отлично скрасившего выходные!
Лениво отхлёбываешь плодово-выгодное из бутылки, уже собираешься вернуться к жареному мясу и товарищам, когда замечаешь над крышей одного из уныло-серых панельных домов дичайше-красного воздушного змея. Вот дураки, думаешь. Бессмысленное, идиотское занятие. Ещё и жизнью рискуют на крыше! Какие чудесные, прекрасные дураки, думаешь. Побольше бы в мир такой сиюминутной, ничем не обусловленной красоты! А ещё побольше — безумных, непрактичных и никому не выгодных жестов! Возможно, тогда что-нибудь исполнится смысла. И, Господи, пусть это будет моя жизнь! Снова закуриваешь, щуришься, следишь за плясками на ветру красного детища рук человеческих из бумаги и палок. Не думаешь ни о чём. Потом чувствуешь, как невидимая стена за спиной медленно растворяется в вечереющем воздухе, и идёшь искать остатки шашлыков. Между прочим, из-за них всё и затевалось.