Трек № 8

Tiamat_666:  16.05.2014 23:04

А ЧТО ДАЛЬШЕ?

Всем привет. Извините, что так долго не выкладывала продолжение истории. Мне все еще тяжело об этом писать, но я чувствую надобность в этом. Я чувствую, что, когда я поделюсь историей, мне станет хотя бы немного легче. Казалось бы, после того, что я рассказала, добавить больше нечего. Но, думаю, у моих читателей все еще возникает вопрос «а что дальше»? Я рассказала о том, как мы со Стивеном и Адамом чудом выжили на концерте, который изменил жизнь всего нашего городка. Примерно двести семей потеряли детей в один день. В один час. А мы, счастливчики, баловни судьбы, - втроем все еще топчем эту землю. В этом посте я расскажу о том, как сложилась наша жизнь после рокового концерта. Ваша Tiamat_666.

Машины 911 подтянулись к территории лесопилки. На скорой помощи нас отвезли в больницу: меня отправили в реанимацию. Парням их ранения и переломы еще долго напоминали об адском концерте. У меня было множество рассечений, мне наложили десятки швов, переломы мне пришлось лечить долго и сложно, а в последствии и пережить физиотерапию, чтобы научиться заново ходить. Когда парням стало легче они часто проведывали меня, и мы часами сидели в тишине. После того, что мы пережили, что-то изменилось в нас всех. Теперь, смотря друг другу в глаза, мы понимали многое просто без слов. Во взглядах всех троих были десятки вопросов, в них застыла боль и понимание того, что мы, на самом деле, практически ничего не знаем о мире, в котором живем. Но кое-что мы, конечно, обсуждали. То, что увидели полицейские на месте происшествия.

Музыкантов и инструменты полицейские, конечно, не видели и не описали. В цехе старой лесопилки не было ничего кроме... деревянного помоста, залитого кровью. Возле воображаемой сцены было побоище. Огромное количество людей, молодых людей, девушек, парней. Все были мертвы. Полисмены искали выживших, раненых. Но не нашли. Никто не откликнулся. Все до единого посетители концерта были мертвы. «Человеческая свалка» - назвал побоище один из копов. Некоторые парни и девушки лежали друг на друге, в ужасных позах с раскуроченными телами и вывернутыми конечностями. Они умирали в агонии. А над кровавым побоищем нависла звенящая тишина. В свете уже утреннего солнца над побоищем кружили пылинки. В помещении стоял густой запах крови. Зрелище было ужасным.

Оказалось, что там были дети некоторых полисменов, работавших в этой смене. Некоторые полисмены поседели от увиденного и от горя, внезапно свалившегося на них. Кто-то сразу подал в отставку после этого дела. Дело было открыто и сразу же закрыто. Полиция назвала происшествие сходкой неформалов или возможно сектантов, которые сознательно совершили кровавый ритуал или массовое жертвоприношение. Только вот смысл жертвоприношений в том, что жертва — это объект убийства. Жертве нужен палач. Здесь палача не было. Знали бы они, как все было на самом деле. Родители винили себя в том, что не досмотрели. Винили себя в том, что не принимали столько участия в жизни детей, сколько требовалось для того, чтобы быть в курсе, какие места посещают их дети. Особо набожные и богобоязненные винили сатану. А кто-то осуждал музыку. При любом исходе, было не важно, что скажут копы, и как общественность отнесется к причинам массового побоища. Дело было в том, что никого из убившихся уже не вернешь.

Мы потеряли много друзей на том концерте. Не только Люси, Боба и Эша. Многих других тоже. Пройдясь по спискам жертв гига, мы стали навещать друзей на кладбище переходя от могилы к могиле. Это стало для нас священной традицией из года в год. Мы потеряли много своих людей. Все они, возможно, тоже на рок-н-рольных небесах, на концертах своих кумиров. Вот если бы они действительно попали в лучший мир! Eсtoplasm унесли их с собой.

На «Точке» стало пусто. Место Боба занял другой бармен. Но сейчас туда приходит только несколько человек, вроде меня, Стивена и Адама, да пары случайных прохожих. Бар перестал был местом встречи неформалов Блэк рока. Это просто бар. Но мы по-прежнему собираемся там по выходным, чтобы помянуть наших погибших друзей. Мы с Адамом не устанем благодарить Стивена за то, что он спас нас от безумия и успел вовремя нас вытащить. Мы до сих пор не можем поверить, что выжили. А Стивен всегда скромно отмахивается и говорит, что, если бы я не сказала ему не слушать музыку, заткнуть уши, он бы не додумался перебить музыку Eсtoplasm своей музыкой из плейера.

- Кого ты тогда слушал, Стивен? Ну, во время концерта?

- Вроде бы, это были Underoath! – Всегда отвечает Стивен.

В такие вечера я часто вспоминаю о том, что после концерта, у всех троих не стало мобильных телефонов. Они разбились во время концерта. Все телефоны превратились в черное крошево. По темным экранам плотной белой паутиной расползались трещины. Включить телефоны было невозможно. Когда я выпиваю, и у меня заплетается язык, я начинаю говорить о том, что я рада, что телефон неисправен. На нем больше нет Трека №8. Парни всегда смеются и говорят, что я уже про это рассказывала. А я всегда забываю. Когда я снова начала ходить после всего, что случилось, я взяла свой разбитый телефон, пошла на лесопилку и выбросила его там. Я не заходила внутрь, я перебросила его через ворота. Долгое время на воротах лесопилки висели предупреждения, табличка с надписью «место преступления». Смешно. Кто совершил это преступление? Пойдите, найдите и арестуйте фантомы. Наденьте наручники на призрачные руки.

Мне часто снится сон. Один и тот же кошмар. Он всегда начинается и заканчивается одинаково. Я всегда узнаю, что начался кошмар, но не просыпаюсь. Я каждый раз смотрю его до конца. Сама не знаю почему. Но я всегда жду того жуткого момента, когда мне станет настолько страшно, чтобы найти в себе силы по-настоящему проснуться. Мне снится, что я иду по кладбищу. Я иду к знакомым мне могилам. Я знаю, что навещаю мертвых друзей. На кладбище темно. Вокруг иссиня-черная холодная ночь ранней весны каждого года с пронизывающим ветром и запахом мокрой земли.

Могильный запах ни с чем не спутаешь, словно жизнь всегда нас к нему готовит. Я читаю надписи на надгробиях. Люси Стивенсон, Эшли Горн, Роберт Бейкер, Рори О'Брайан, Найджел Бернстайн, Юджин Смит... И так, кажется, до бесконечности. Из-за деревьев я вижу, как ко мне приближаются две темных фигуры. Я медленно различаю Стивена и Адама. Они молча смотрят на меня, взглядом, который всем нам понятен. Откуда-то из-под земли слышится музыка. Сначала тихо, потом гул нарастает и превращается в четкие звуки, они становятся все громче. Я закрываю уши руками, но музыка начинает звучать у меня внутри, растягивая мне кожу. Я буквально вижу, как звук просачивается сквозь мои поры наружу. Я чувствую, как земля под моими ногами начинает шевелиться и вибрировать. Музыка заполняет воздух над кладбищем. Она звучит из ада, из-под земли.

Это Трек №8. Его больше нет у нас в телефонах, но он навсегда остался в голове, и в памяти. Стивен и Адам закрывают уши руками, так, словно испытывают жуткую нечеловеческую головную боль. Я смотрю на одинаковые ровные серые надгробия, все одного возраста, сделанные за заказ, заказанные, возможно, в один день. Десятки одинаковых надгробий вокруг. Я оглядываюсь: они везде. Я начинаю поворачиваться вокруг себя снова и снова. Они везде. Одни надгробия. Голова начинает кружиться, и могилы плывут в серой пляске перед глазами, а звук становится невыносимо громким. Внезапно все надгробия теряют свою плотность, становятся мягкими, словно из пластилина. И каждое надгробие начинает качаться в такт музыке, в такт Треку №8.

Я поворачиваюсь, кручусь на месте, а они окружают меня, качая каменными «головами», как делали это перед тем, как оказаться в земле навсегда. Мы втроем оказывается в гуще надгробий, и кричим, что есть силы, но падаем в огромную черную яму, которая расширяется черной воронкой, унося нас туда, куда Ectoplasm унесли около двухсот человек.

Затем я просыпаюсь. Не знаю, прекратятся ли кошмары после того, как я завершу эту историю. Может быть, они будут преследовать меня всю жизнь, и седовласой старухой я буду падать под землю, в черную воронку под звуки музыки Ectoplasm.

Я написала эту историю в блоге, чтобы рассказать ее людям, которые читают мой блог и могут передать историю друзьям. Не важно, как. Рассказать лично. Сделать репост, переслать в личных сообщениях. Как говорится, слухами Земля полнится. Тем более в интернете. Я хочу, чтобы эта история стала вирусом, возможно инфекцией, готовой победить чары даже самих мертвых музыкантов, дающих концерты, чтобы убивать. Я хочу, чтобы в первую очередь, вы рассказали это всем, кого вы знаете и любите.

Я написала о том, что случилось не для того, чтобы расшевелить вас, читателей, и добавить вам новых ощущений. Не для того, чтобы пощекотать вам нервы страшилкой перед сном. Нет! Я пишу это, чтобы предупредить вас об опасности. Я прикрепляю к своему последнему посту фотографию Брайана Бэлла и других музыкантов Eсtoplasm для того, чтобы вы запомнили их лица. И никогда, запомните, никогда не соглашайтесь прийти на их концерт, где бы вы не жили, и чем бы музыканты вас не соблазняли: ни бесплатными билетами, ни привлекательной улыбкой, ни коктейлями в баре, ни тем более Треком № 8. Никогда, слышите?

Я предупреждаю вас об опасности, потому что я уверена, что группа Eсtoplasm продолжит свое турне и объявится в других городах, где будет собирать себе на концерт фанатов. Брайан Бэлл не остановится на достигнутом. Один раз отомстив за свою страшную смерть людям, он захочет делать это снова и снова.

Страшно то, что мертвые музыканты отправились в турне. И не хочется даже думать о том, что они могли запланировать мировое турне. И еще страшнее, если бы они объявились на крупных музыкальных фестивалях. Тогда бы они стали просто оружием массового уничтожения. При том, что люди сами бы себя и уничтожили. Какая ирония. Люди любят гробить себя. Тысячи людей идут по пути саморазрушения. Люди на самом деле столько вещей делают себе во вред... Наркотики, экстремальные виды спорта, стены смерти. И все добровольно. Какие же мы все мазохисты. И именно об этом, мне кажется, Трек №8.

Успокоится ли дух Брайана Белла? Кто знает? Ведь он управляет и душами других музыкантов, что делает его только сильнее. Ни я, ни Стивен, ни Адам, не умеем останавливать призраков. Мы вообще в них не верили, а после того, что увидели долго сомневались в собственном психическом здоровье. Как упокоить этих отчаянных мертвецов, не знает никто! А мы не Скуби Ду, не Духоловы, и, конечно, не охотники на нечисть из сериала Сверхъестественное. Мы обычные люди, которых теперь не удивишь тем, что призраки просто существуют. Мы то знаем. Они не только существуют. Они убивают, ненавидят, мстят. Они живут. А некоторые из них продолжают играть свою музыку. Вот и все.

Моя задача, как блогера, как представителя современной прессы, предупредить как можно больше людей и оградить их от гигов на лесопилках, старых заводах или пустырях. Вооружайтесь знанием, перестраховывайтесь. Берегите себя и своих друзей. И верьте в то, чего не существует, даже если сложно поверить. Верьте, потому что это вас спасет. Ставьте лайки и делайте репосты, чтобы как можно больше людей знали, что опасность может подстерегать их даже в любимом баре.

Смерь – это не конец. Вот это

КОНЕЦ

Ваша Tiamat_666