исток всех трещин
Слёзы скатывались по горячим щёкам, и с бриллиантовым блеском разбивались о холодный асфальт. Эти слёзы с запахом моря принадлежали хрупкой брюнетке с сильной душой. Однако сейчас, когда она после очередной ссоры стояла с трёхмесячным ребёнком на руках перед своей старой квартирой, эта душа не казалась такой сильной и смелой, как раньше. Страх и отчаяние поглотили и парализовали её. "Что теперь делать?" "Куда идти?" "Что будет дальше?" - проносились и не давали покоя вопросы в её голове, ещё больше уничтожая надежду на то, что "всё будет хорошо" - как когда ей говорил её старый и близкий друг - Данте. Однако из транса её вырвало маленькое кареглазое чудо с отголосками розовых кудрявых волосков - вот её смысл в жизни и билет к счастью.
- Мяма, не ячь! Не ячь аи мея! Ояюта! (Мама не плачь! Не плачь ради меня! Пожалуйста!)
Вот ради чего стоит жить. Эмма собрала слёзы и улыбнулась. Улыбнулась ради него. Улыбнулась, так ярко как могла. Теперь она знала куда идти.
Она собралась с силами, развернулась, и пошла в сторону дома. Шаги казались тяжёлыми, а дорога - чужой. Ностальгия, страх и сожаление давили на неё, но на её руках лежал маленький комочек счастья, который освещал ей путь, как маленький фонарик в тумане. Спустя какое-то время Эмма пришла куда шла. Перед ней стоял прогнивший от старости дом, нагоняющий гостеприимством и ностальгией. Дом, из которого она ушла ровно год назад. Если тогда он казался ей мерзким и жутким, как бы прогоняющим, говорящим, что ей здесь не место, то сейчас ветер наоборот нашёптывао ей мольбы о возвращении.
Эмма зажмурилась и потянула за ручку, что всегда была открыта и рада гостям.
Дверь скрипнула, пропуская внутрь запах старого дерева и лаванды. В прихожей горел тусклый свет, а из кухни доносилось ворчание знакомого голоса:
- Опять соль забыл купить...
Фёдор Нечитайло, её отец, стоял у плиты в растянутом свитере и сковородой в руке. Услышав шаги, обернулся - и замер. Его взгляд скользнул по Эмме, её мокрому от дождя пальто, к ребёнку, притихшему у неё на руках.
- Эм... - пробормотал он, отложив сковородку. - Ты... как?
Она не ответила. Просто подошла ближе, и Фёдор увидел её глаза - красные, опухшие, но полные упрямства.
- Он выгнал нас, - выдохнула Эмма, передавая ему Вару. - Квартиру... забрал. Сказал, что документы на него.
Фёдор взял внука, будто это был хрустальный сосуд, и уставился на его розовые волосики.
- Ну что ж... - он вздохнул, поглаживая Вару по спинке. - Год продержался - уже достижение для Ромео.
Год. Ровно столько длился их брак. Девять месяцев беременности и три - после рождения Вару. Они поженились только из-за ребёнка, и Эмма знала: это ошибка. Ромео, вечный романтик, не готов быть отцом. Его манила свобода, новые романы, а не пелёнки и ночные кормления. Последней каплей стала та самая девушка - рыжеволосая стриптизёрша, ради которой он пропадал целыми днями.
- Ладно. - Фёдор кивнул на дверь в конце коридора. - Твоя комната как была, так и есть.
Комната. Та самая, где Эмма провела 15 лет - с постеров ещё смотрели её подростковые кумиры, а на полке пылилась коллекция ракушек, собранных на море в 12 лет. Всё было на месте, будто время замерло.
- А квартиру... - начала Эмма.
- Забудь, - Фёдор махнул рукой. - Юристы сказали - шансов ноль. Подали на алименты - и ладно.
И они смирились.
---
Ну типа...516 слов :_)
История автобиографичная кстати (автор - Вару)