-*-
Она помнила Америку. Те фотографии, которые валялись сейчас в мусорке, источали запах сигаретного дыма и мятных жвачек. Таких же, как она получила в этом письме.
Она не поехала в колледж, выбросила табель оценок, обрубив тем самым дорогу в обычную и "правильную" жизнь.
Любовь к этому странному итальянцу поглотила ее с головой.
Тогда он казался ей самым идеальным мужчиной на свете, ее единственной и последней любовью.
Сейчас, по прошествии лет, она уже с трудом могла вспомнить, что было до Канзаса.
Зато прекрасно знала, что будет после.
Дрожащей рукой она заглянула в конверт. Там было много сухих листьев, жвачек и рыбьей требухи. От бумаги пахло болотной тиной, а с потертых страничек ссыпалась дорожная пыль. Под всеми этими сокровищами лежал маленький пакетик с порошком, назначение которому она знала.
Она так мечтала ошибаться. Желала, чтобы это был просто сахар. Соль. Да даже наркотик. Что угодно.
Но за свою короткую жизнь она ошибалась слишком часто.