Глава 1
Выставки не были для меня напряжением, скорее наоборот, мне нравилась их атмосфера, люди и дискуссии, вызывающие у меня новый интерес к картинам и фотографиям.
Была середина марта, жизнь кипела и звонкие разговоры людей разносились из каждых закоулков. Я — новостной редактор, по этому поводу я здесь. Тереза взяла сегодня выходной, поэтому отправить ее на мое место не получилось, а другим эту работу я доверить не могла. Главный гость — спонсор данного мероприятия, был тот еще шишкой в Чикаго. Он был мрачным, замкнутым и не многословен. В интернете мало чего о нем можно узнать. Он не появляется нигде, кроме мест, связанных с работой.
Идти на встречу с ним было взволнованно. Я ощущала себя маленькой девочкой, идущая первый раз в первый класс. Пробыв на выставке около полутора часов, все начали расходиться, а Эллингтона нигде не было.
"Удивляться нечему, глупо было рассчитывать, что он явится сюда."
—Мамочка, ты скоро будешь дома?—раздался звонкий голос на том конце телефона,—Я соскучилась.
—Милая, мама скоро будет дома. У меня осталось одно неотложное дело и я приеду домой.
—Представляешь, Декстер купил мне сегодня плюшевого медвежонка. Я назвала ее Люси.
—Неужели? Вы были сегодня по магазинам?—спросила я улыбаясь, попутно разглядывая картины, висевшие на высоких, белых стенах.
—Да. Мы решили, что ты много работаешь и устаешь, поэтому устроим тебе сюрприз.
—В таком случае, я буду дома с минуты на минуту!
Положив телефон обратно в сумочку, я по прежнему не могла оторвать своего взгляда от картин. Это была абстракция, которую я, если честно, с трудом понимала, но невероятно притягивала и вызывала интерес.
Людей уже не было, по крайней мере, я так думала. В семи метрах от меня находился человек, разглядывающий картины, но не с таким интересом, как это делал бы любой другой. Было в нем что-то другое, что-то странное и непонятное.
—Неплохо, но я бы добавил пару синих пятен,—сказал мужчина, почувствовав мое присутствие.
—Почему же? Как по мне тут и так все гармонично.
—В том то и дело, что гармонично. Он не хотел видеть гармонию в своем творении, вы разве не понимаете? Почему же, по вашему, тут такие не аккуратные и рванные мазки краски?
—Обыкновенный всплеск эмоций.
—Хах,-мужчина раздраженно ухмыльнулся,—Никогда не понимал таких, как вы. Вы приходите на выставки ради траты своего времени или показать обществу, что вас тоже можно уважать?
—Простите?
Мужчина помолчал и отошел в сторону. Я осталась стоять на месте и еще раз попыталась всмотреться в картину.
—С чего вы взяли, что тут не хватает синих мазков?
—Потому что автор чувствует себя отдельным слоем в социуме. Он не считает себя частью чего-то целого и нормального. Ему проще быть одним и нетронутым, чем пытаться подстроиться под стандарты окружения.
Я промолчала. Сделав небольшую паузу, я двинулась в сторону мужчины, разглядывающего уже другую композицию.
—Вы еще не ушли? По правде говоря, меня напрягает ваше присутствие. Не сочтите за грубость, но я бы хотел остаться наедине.
—Извините, но это общественное место, которое может посещать любой желающий.
Мужчина обернулся на меня. Только тогда мне удалось разглядеть его внешность. Высокий, мускулистый шатен, с красиво уложенными волосами и острыми чертами лица. Глаза его были зеленого цвета, напоминающие лес после дождя. Одет был достаточно просто, но хорошо. От него пахло дорогим парфюмом, напоминающий морской бриз, с нотками древесины, мускатного ореха и пачули. Свежо.
—Вы очень навязчивы.
—А вы очень эгоцентричны.
Дальше мы ходили в тишине. Просмотрев пару десятков картин, я наконец дошла до последней, когда мужчина, в свою очередь, смаковал идею каждой поминутно.
—Позвольте задать вам один вопрос. Что такого сверхъестественного в этих работах? Я понимаю, искусство это интересно, увлекательно и красиво, но что можно в них разглядывать так долго?
—Вам не понять, если вы ни разу в своей жизни не держали кисти в руке и не пробовали что-то нарисовать.
—Но даже этот портрет, что же в нем такого особенного? Там нарисована обычная женщина, а она сумела привлечь к себе все ваше внимание.
—Знаете ли вы историю этой женщины?
Я заинтересовано посмотрела на мужчину и судорожно перевела свой взгляд на портрет.
—Это покойная жена Сальвадора Дали — Гала из Казани. Он считал ее причиной всего хорошего, что только с ним происходило, и не стеснялся в эпитетах. После ее смерти он был убежден, что остался один, а Гала была незаменимой. Его жене достаточно было одного взгляда, чтобы его параноико-критическая активность упорядочилась. Он был "психом". Иронично.
Я хотела прокомментировать его монолог, но мужчина развернулся на пятках, поправил свой пиджак и быстрым шагом направился к выходу их галереи.
—Хорошего вам дня, мисс..,—мужчина замолк на полуслове.
—Грейс Робертс. А вы, видимо, мистер..?
—Уильям Эллингтон,—легкий кивок головой, и его силуэт скрылся за массивными дверьми здания.
_______________________________________
для первой ознакомительной главы пойдет)
☆ это мотивация писать дальше, больше и интереснее