Глава XV. Когда умирают не чувства,а люди
Он снова выбрал ночь.
Не в объятиях тишины или сна,
а в зале, где мигают огни,
где запах пота смешан с дымом,
а в бокале — очередная попытка забыть.
Эйрен пил.
Словно алкоголь мог вытравить из него боль,
вырезать Лиру из его мыслей,
выжечь память о словах,
о прикосновениях,
о той, что ждёт,
несмотря ни на что.
Он ездил по клубам,
словно искал потерянную часть себя
среди незнакомых лиц.
Они смеялись, танцевали,
а он просто исчезал.
Тело там — душа где-то в другом месте.
Слишком много вейлы в его голове,
и всё же —
её нет рядом.
Она знает, что он ждёт,
и каждый раз бросает.
А Лира...
Лира тоже не спала.
Только не в клубе — у окна.
Со стихами в пальцах,
с выжженным сердцем.
Она молчала.
Заботилась.
Читала его песни
как молитвы.
— Ты сильный, ты талантливый,
ты справишься, ты лучший, —
говорила она ему.
Как будто её слова могли спасти.
Как будто вера — это лекарство.
Но ему не нужно было спасение.
Он хотел боли.
Боль напоминала, что он ещё жив.
И она тоже болела.
Болела им.
Снова и снова.
Треугольник:
Эйрен, Вейла, Лира.
Любовь, привязанность, зависимость.
Каждый из них — заложник.
Каждый из них — палач.
И в один из тех редких,
искренних разговоров,
где Лира восхищалась его песнями,
сказала:
— Ты гений. Ты — космос.
Он молчал.
А потом —
удар.
— Не пиши мне больше.
Я не хочу общения.
Я устал.
Я не буду больше писать никому.
Мир рухнул.
Не было грома.
Не было крика.
Просто пустота.
Не чувства умерли.
Умерла Лира.
Та, что надеялась.
Та, что заботилась.
Та, что ждала.
Осталась тень.
Слова стали пеплом.
Пальцы больше не дрожали —
они были мертвы.
Но стихи продолжали рождаться.
Сквозь смерть,
сквозь боль,
сквозь неё саму.
«Не люби — молчи.
Но не убивай.
Я — не камень.
Я — Лира.
Я жила тобой.»
И где-то в другом конце города
Эйрен писал песню
о девушке,
которая слишком сильно его любила.
И которую он больше не достоин.
Он просто не умел иначе.
А она — больше не может.