Глава XII. Одинокие в толпе
И вот, бессмысленные, однотипные дни тянулись медленно, словно вязкий мёд.
Каждый новый рассвет не приносил облегчения — просто повторял вчерашний, шаг за шагом, без перемен.
Это не было только про Лиру. Это было про всех.
Каждый жил в своём мире, заперт в собственной боли, в своих сомнениях, в своих страхах.
Но что-то объединяло их — та самая боль. Разная и в то же время одинаковая.
Лира продолжала прятаться от мира за рифмами и строчками,
в стихах, что рвали её изнутри и сшивали заново,
в текстах, что не предназначались никому, кроме неё самой.
Эйрен тонул в ночных мыслях и гул мотора,
катался на машине по пустым улицам, пытаясь убежать — но от чего?
От себя? От Лиры? От тишины?
И только Вейла —
жила своей лучшей жизнью.
Меняла парней, как перчатки,
писала от скуки разным мужчинам: старше, моложе, спортивнее, пухлее, беднее, богаче — не останавливалась ни на одном.
Она не входила в круг этих героев, не знала их боли и тоски.
И, возможно, у неё тоже были проблемы, но заслуживает ли такая, как она, жалости?
Нет.
Она была другой. И это делало её чужой.