Пролог
Иногда боль не кричит. Она дышит. Тихо, глубоко, будто греется где-то в углу внутри, и кажется — если сделать ещё один вдох, она разобьёт тебя изнутри.
Я не знаю, когда именно это началось. Когда трещина в груди стала щелью, когда я перестала понимать, где заканчивается он — и начинаюсь я.
Это не история про "как я любила".
Это — история про то, как я была любовью. Полностью. До кости. До срыва. До той самой тишины, когда даже мысли становятся стеклянными.
Если ты держишь эту книгу в руках, возможно, ты тоже чувствовал так: как будто тебя можно уронить, как будто твоя душа из стекла, и ты всё ещё надеешься, что кто-то подберёт осколки аккуратно.
Но знай — эта история не про конец. Она — про музыку внутри. Про любовь, которая звучала, даже когда сердце уже было разбито.
Я — Лира. И это не моё имя. Это — мой голос.
Он хрупкий. Он звучит сквозь пепел.
И если ты готов слушать — я расскажу тебе, как боль может петь.