Глава 5-паутина
22 ноября 2000 года. 21:40. Южный Лондон. Улица Мэйфилд.
Они сидели в чёрной машине у обочины. Снаружи моросил мелкий, липкий дождь, а в воздухе стояла тяжесть города: мокрый асфальт, холод, ритмичные капли по крыше. Внутри — тепло. И странная тишина.
Оливия наблюдала за домом через бинокль. Цель ещё не появилась. У неё были чёткие инструкции: зафиксировать встречу, сделать фото, не привлекать внимания. Всё просто.
Но не он.
Эван сидел за рулём, расслабленно откинувшись в кресле, пальцы медленно постукивали по рулю. Он был, как всегда, собранным. Холодным. Идеально контролирующим всё — даже дыхание.
И это её раздражало.
— Ты вообще умеешь расслабляться? — бросила она, не отрывая глаз от дома.
— Я сейчас расслаблен, — спокойно ответил он.
— О, правда? А я думала, это ты на грани убийства.
Он не повернулся.
— Ты слишком много говоришь.
— А ты — слишком мало. Люди так не живут, Эван. Даже фальшивые мужья.
— Именно поэтому я не женат, — сказал он без тени иронии. — По-настоящему.
Вот так всегда. Холод. Сухость. Как будто она для него — просто объект.
Но её глаза скользнули по его профилю. Чёткая линия скулы. Сосредоточенное лицо. Как он сжимал пальцы. Как хмурился, если терял фокус. Он не был красив в общепринятом смысле — он был... опасно точным. И от этого внутри неё что-то шевелилось.
— У тебя всегда было всё так... идеально? — спросила она неожиданно.
Он бросил взгляд в зеркало заднего вида.
— Что?
— Ты. Уверенный. Чёткий. Сдержанный. Как будто тебя выточили из камня.
Он молчал несколько секунд.
— Нет. Я просто понял, что эмоции мешают.
Она вздохнула.
— А я, наоборот, поняла, что без них всё бессмысленно.
Он медленно повернулся к ней. Его взгляд был тёмным, карим, пронизывающим.
— Вот поэтому мы разные, Ритчи.
И это было не упрёком. Это было фактом. Но... каким-то грустным.
Она посмотрела на его руки. Шрамы на костяшках пальцев. Видела их на тренировке. Он был не просто агентом. Он был тем, кто себя уничтожал, чтобы не чувствовать.
— Почему ты выбрал эту работу? — вдруг спросила она, почти шёпотом.
Он смотрел в темноту. Долго. Потом сказал:
— Потому что мне в ней не нужно быть живым.
И у неё оборвалось внутри.
⸻
22:14.
Оливия увидела движение у входа в дом.
— Есть контакт, — сказала она, активируя фотоаппарат. — Мужчина, 180+, тёмное пальто, папка в руках. Жертва на месте.
— Понял, — Эван активировал передатчик. — Наблюдение начато.
В этот момент один из людей подошёл к машине. Молодой парень. Жилец или просто зевака, но взгляд у него был настороженный. Он заметил их.
— Чёрт, — прошептала она. — Он идёт к нам.
— Сохраняй прикрытие, — сказал Эван быстро. — Надо отвлечь.
— Как?
Он уже тянулся к её лицу.
— Так.
Он снова поцеловал её.
Но не так, как в кафе. Этот поцелуй был другим. Медленным. Напористым. Он держал её лицо ладонями, как будто действительно хотел почувствовать, что это — она. Оливия замерла. Удар сердца. Второй. Он был так близко, так тепло. Она должна была отстраниться.
Но не смогла.
Когда он отстранился, её дыхание сбилось. А он — как ни в чём не бывало — посмотрел в зеркало и сказал:
— Ушёл. Работает.
Она не ответила. Только уставилась в окно. И тихо выдохнула:
— Ненавижу тебя.
Он кивнул, не глядя.
— Взаимно.