Глава 2. Он смотрит
От лица Валерии.
Сначала — просто СМС.
Незнакомый номер. Без имени. Без приветствия.
« Ты боишься темноты?
Ты пахнешь вишней даже сквозь свой страх.»
У меня сжалось горло. Кто это?
Я смотрела на экран так, будто он мог заговорить. Он не говорил. Только молчал в цифрах и буквах.
Я попыталась вспомнить — кому давала номер? Никому.
И что это за запах? Откуда он знает?
Я стерла сообщение. Заблокировала номер. Через минуту пришло с другого:
«Зачем ты убегаешь, если ты знаешь: тебе всё равно некуда?»
Меня вырвало. Не от страха. От злости.
Я не слабая. Я — нож в чужой спине, если дотронешься без спроса.
Но с того дня — стало неуютно.
Кто-то шёл слишком близко за спиной.
Кто-то стоял слишком долго у выхода из школы.
И даже когда в автобусе мои пальцы коснулся чей-то рукав — я отдёрнулась с криком.
Оказалась — бабка с сумкой.
Я сходила с ума.
И именно в этот момент он появился.
Он — тот самый. Артём.
Просто стоял у угла. Спокойно. Как будто всегда был частью моего дня.
— Ты за мной? — спросила я.
— Нет, — он склонил голову, — я против тех, кто за тобой.
Я хотела уйти.
Но он продолжил:
— Не доверяй смс что тебе приходят. Это - не я.
— А откуда ты знаешь, о чём они?
— Потому что ты пахнешь страхом. Вот только не своим.
Я отпрянула. А он не подошёл.
Просто смотрел. Так, как будто я была не жертвой, а ураганом.
И если бы я захотела — снесла бы весь его мир.
Но я не сносила. Я дрожала.
А он — стоял. И смотрел.
Я пыталась уйти. Серьёзно. Развернулась и пошла прочь. Силой воли заставляла себя не оборачиваться.
Но на каждом шаге ощущала его взгляд. Как будто не спиной шла а грудью в его молчание. Оно било сильнее, чем слова.
Дома я закрыла все шторы. Окно на кухне не заперто — проверила трижды.
Телефон мигнул.
«Ты не должна бояться. Бояться должен он.
Ты пахнешь вишней, а он — тухлым мясом. Он не из наших.»
Моих рук словно не было, они как чужие.
Я снова заблокировала. Снова - другой незнакомый номер.
Что это, чёрт возьми, за игра?
Я кинула телефон на диван и прижала к виску подушку.
Запах хвои.
Он остался на мне.
От него.
Артём.
Сколько он знает? Откуда? Зачем?
Я пролистала в голове всё, что он сказал. Все взгляды. Все слова.
Он говорил тихо, но так, будто уже был внутри моей головы.
«Ты пахнешь страхом. Вот только не своим.»
Что это значит?
Я и есть страх. Я в нём живу, я его ношу, как куртку. Я - это тот, кого боятся.
А теперь — я боюсь. Себя. Его. Того, кто пишет.
И того, кто не пишет, но стоит у углов.
Ночью я снова проснулась.
Скрипнул пол.
Или мне показалось?
Я подошла к окну — внизу никого.
Но кусты под домом были смяты.
Словно кто-то стоял там. Смотрел. Ждал.
Телефон мигнул ещё раз. Но уже без звука.
«Они будут ближе. Я — рядом. Не закрывай глаза слишком долго.»
Я прижалась лбом к стеклу.
За стеклом — ночь. Пустая. Но в ней что-то движется.
И где-то в этой темноте — он. Один из них.
Тот, кто пишет.
Или... может быть, тот, кто спасёт.
-_-_-_-_-_-_-_-_-_-_-
Итог: 515 Слов.