Глава 1:Дно
Город давил Марка всей своей серой, бездушной массой. Холодный ветер пробирался под рваную куртку, заставляя его сутулиться ещё больше. Три месяца без работы. Три недели без нормальной еды. Последние три дня - даже без сигарет, которые хоть как-то притупляли постоянное чувство голода.
Марк брел по грязному тротуару, бессмысленно вглядываясь в вывески. "Нужен работник", "Требуется грузчик" - такие таблички он искал уже который день. Но вместо этого его внимание привлекло движение впереди.
Рыжая девушка в потрёпанной кожаной куртке ловко опустилась на корточки рядом со спящим бомжом. Её пальцы быстро и профессионально исчезли в кармане его рваных брюк.
"Держи вора!" - должно было сорваться с губ Марка. Но в этот момент его желудок сжался от голода так сильно, что он лишь замер на месте.
- Чёрт! - резко выдохнула девушка, когда бомж внезапно сжал её запястье костлявыми пальцами.
Её глаза - ярко-зелёные, ядовитые - на мгновение встретились с взглядом Марка.
- Помоги - поделим! - прошипела она.
Бомж заплакал. Грязные слёзы оставляли мутные дорожки на его обветренном лице. Марк видел, как дрожат его посиневшие губы, как трясутся старческие руки.
И всё равно толкнул старика в ближайшую лужу, хватая девушку за рукав.
***
Переулок пах смертью.
- Два доллара? - Марк сжал в кулаке жалкие мокрые купюры. - Это всё?
Девушка - она назвалась Ребеккой - лишь усмехнулась в ответ.
Он не успел ничего добавить. Её кулак, сверкнувший в последних лучах заходящего солнца, со всей силы прилетел ему в висок.
Последнее, что увидел Марк перед тем, как он отключился - рыжие волосы, мелькающие в дверном проёме заброшенного здания.
***
Очнулся он от приступа рвоты.
Жёлтая жижа растекалась по асфальту, смешиваясь с дождевой водой. Во рту стоял привкус желчи и чего-то ещё - сладковатого, химического.
Мусорный бак рядом оказался настоящим кладом:
- Полусгнивший сэндвич с заплесневелым хлебом;
- Пакет кефира, вздувшийся от брожения.
Он ел. Его снова рвало. Но хотя бы желудок перестал сводить судорогой.
***
Сломанные ножницы. Грязный полиэтиленовый пакет. Импровизированная маска.
Марк вышел на охоту.
Город встретил его воем сирен где-то вдали и мерцанием неоновых вывесок.
"Что будет дальше?" - стучало в висках.
Ответа не было.
Только тень на кирпичной стене - длинная, искажённая, чужая.
Где-то в темноте заскрипела вывеска: "Бар "Гроза".