Пролог
От лица Селесты
Мне только что исполнилось восемнадцать.
По идее, я должна быть на шумной вечеринке, с бокалом в руке, в новом платье и с тысячей поздравлений.
Но вместо этого я сижу в комнате, на балконе старой тосканской виллы, с планшетом на коленях.
И смотрю уже в третий раз одно и то же интервью.
— «Мистер Коста, вас называют лицом американской мафии нового поколения. Что вы думаете об этом?»
— «Я не думаю. Я делаю. Слова ничего не значат, если за ними нет действий».
— «Вы настолько хладнокровны, как говорят?»
— пауза
— «Те, кто видел меня в деле, больше не задают вопросов».
Он сидит в чёрной рубашке, с закатанными рукавами, на лице лёгкая щетина, холодный взгляд.
Говорит спокойно, почти лениво.
Но за этим спокойствием — угроза.
Он опасен.
Умён.
И невозможно красив.
Доминик Коста.
28 лет.
Сын дона мафии Нью-Йорка.
Наследник.
Живой ледник.
Моя... мечта.
Я не помню, когда он появился в моей голове. Кажется, всегда был.
Я вырезала его фото из журналов, тайно смотрела интервью, подписалась на все закрытые каналы, где только мелькала его тень.
Он старше меня на десять лет.
Он живёт по ту сторону океана.
А главное — его семья — наши враги.
Наши отцы никогда не сидели за одним столом.
Кровь лилась между нами поколениями.
А я...
А я влюбилась в того, кого мне запрещено даже произносить вслух.
И только одной могла рассказать.
— Тебе снова снится он? — спрашивает Камилла, моя подруга детства и по совместительству — дочь правой руки моего отца.
Я молча киваю.
— Селеста... Он из враждующей семьи. Он бы не просто не взглянул на тебя — он бы выстрелил.
— Он бы сначала сказал «прочь», — усмехаюсь. — Он вежливый. По-своему.
Камилла вздыхает.
— Ты неисправима.
— А что мне остаётся? — шепчу я. — Мне не дают выбирать друзей, не дают выходить одной за ворота, не дают жить.
Хоть пусть мечты будут моими.
Я смотрю на экран.
Доминик снова говорит.
Спокойно. Холодно. Безэмоционально.
Но каждое слово — как удар в грудь.
Мечтать о нём — неправильно.
Но я уже не умею по-другому.
⸻
Я не знала, что всего через несколько дней мой отец вызовет меня к себе.
Что за столом будет сидеть не только он.
А и они.
Что за нас уже всё решено.
И что Доминик Коста — моя недосягаемая мечта —
станет моим женихом.
Без любви.
Без желания.
Без выбора.
И что в его глазах, когда он увидит меня впервые,
не будет ни намёка на то, о чём я мечтала.
Только холод.
И... ненависть.