размышления закрытого мира. (пролог).
Попивая дорогое вино со свежим изысканным запахом,томным взглядом смотря на заливающийся рассвет,мужчина,на вид строгий,лет 35-ти сидит на своей неприметной лоджии,в кресле,которое явно не из дёшевых,а его ноги покрывает уютный плед из львиной,виниловой шерсти.
Прошло пару секунд,и вот он уже тычится носом в книгу, мимолётно поправляет свои с носа местами слетающие очки.Париж,Франция.Четыре часа утра,и..Осознание неизбежного.Легкий,звенящий ветер обдувает абсолютно каждого живущего тут человека.Мужчина приподнялся,взял с винтажного столика блокнот и трепетно,обращая внимание на всё происходящее,заглядывая в каждый уголок,что был виден с его лоджии, начал писать,настолько быстро,что было видно,насколько его переполняли мысли,и...Возможно,эмоции.Его взгляд оббегал улицу раз так двадцать,рука устала,а мужчина положил блокнот на тот самый стол,попутно взяв в свои руки виниловую чашечку,со свежим,престижным,ароматным,а самое главное для него - крепким кофе.
По его странным,заплывшим глазам было явно видно, что в его понятии сон - для слабаков.Его солидная должность не позволяла брать отгулы,и каждый день в душе этого мужчины был сущим адом,ведь уже месяц он борется с бессонницей.Ему приходится пользоваться косметикой,чтобы скрывать свои синяки под глазами,а его участь не поймет никто.
Несмотря на его уже не подрастковый возраст он выглядит намного лучше своих сверстников.Худые,до ниточки тонкие запястья, длинные, изысканные пальцы,рыжие,огенного цвета кучерявые,до боли красивые волосы.Взяв из кармана своих спальных,мягких штанов сигареты,и вытянув пару штук он закурил одну из них,выглядывая за пределы его маленькой лоджии.Курит он не первый раз,а это ещё больше напоминает нам о том,что его долгий и мучительный день близок.
Сигарета,две..Это стало ежедневной рутиной,до боли известной,и знакомой всем и каждому.Оставалось только смириться и получать удовольствие от каждой сигареты,а затем выпускать тот горьковатый,но в то же время очень вкусный пар.
Кажется,этот мужчина сейчас заплачет,но что-то его останавливает,каждый раз,превращая его энергию для горьких слёз в обычный, местами странный грустный взгляд,который почти незаметен для окружающего мира.Его руки дрожат,в ожидании грядущего дня.