Chapter 12
Джейден Хосслер
Нервничаю. Стучу в дверь не меньше трёх минут. Не открывает. Уснул, что ли? Нет. Я же видел в окнах свет, значит, дома.
Слышатся шаги. Неторопливые, тяжёлые. Не идёт, а плетётся. Твою мать!
– Давай. Открывай быстрее, – рявкаю в нетерпении.
Оборот замка. Один. Второй. Дверь открывается и в проёме появляется Пэйтон.
Странный. На голове взъерошены волосы. Рубашка помята. На брюках расстёгнут ремень. Спал?!
– Ну, привет, – протягиваю перед собой ящик с пивом. – Если гора не идёт к Магомеду, то Магомед идёт к горе! – восклицаю, широко улыбаясь.
– Здоров, проходи.
Пэйтон ответно улыбается. Отступает в сторону, пропуская меня внутрь квартиры.
Переступаю порог дома и сразу «бам». Выстрел в висок, наверное. В кухне накрыт стол. Праздничный. Декоративные свечи. Вино. Мясо. Пахнет вкусно, отчего у меня недовольно урчит желудок, а во рту собирается слюна.
– Ты не один? – тактично спрашиваю, боясь услышать ответ. Да что его слушать? Сам всё вижу. Не слепой!
– Не один. Проходи на кухню. Ты, как раз к ужину пришёл.
– Я не знал, – виновато пожимаю плечами.
Блин, да я реально не знал, что тут будет Джули. Если бы Пэй предупредил, в жизни бы не пришёл. Я же решил держаться от неё подальше. На расстоянии!
Твою мать!
Блядь…
Ну, как тут держаться, а? Она же всегда будет тенью моего друга. На всех семейных обедах, встречах, праздниках. Как вынести такое? Как не слететь с катушек, не поймать белку?
– Садись, – предлагает Пэйтон, отрывая меня от размышлений.
Не сажусь, а падаю. Ноги перестают слушаться, голова, руки – онемело всё.
Вожу взглядом по столу, ощущая, как дёргается глаз. Романтика у них, су...ка.
– А ты чего хотел? – снова голос Пэйтона вырывает меня из пучины долбаных мыслей.
Друг открывает бутылку пива, передаёт мне.
– Да так... – тяну паузу. Глотаю в горле ком. – Есть одно предложение.
– Какое? – Пэйтон щурит глаза, вглядываясь в моё лицо. Что-то замечает. – Эй, у тебя всё нормально? Бледный какой-то.
– Нормально, – бубню себе под нос, делаю большой глоток пива прямо из бутылки, а затем резко кашляю. Давлюсь.
Она! Появляется на пороге кухни. Идёт к нему. Да не идёт даже, а порхает. Красивая, сексуальная. Алый румянец обрамляет девичьи скулы, в глазах сверкает блеск, полные губы слегка приоткрыты. Улыбается. Ему. Не. Мне.
Чёрт!..
Сжимаю под столом кулаки. Выдыхаю. Тянусь рукой к лицу, трогаю нос.
Не смотрит. Даже бровью не ведёт в мою сторону. Не видит меня или только делает вид?!
А я смотрю. Глаз не могу оторвать. Короткое платье розового цвета – взрыв всех фантазий. Облегает, подчёркивая полную грудь, плоский живот и округлые бёдра.
Блядь…
Я схожу с ума! Точно слетаю с катушек, залипая на очертании сосков.
Что же ты делаешь со мной, Джу-ли!
– Джейден, привет, – её голос, как электрошок, пронизывает меня всего, не оставляя шанса для сопротивления.
Не отвечаю. Просто киваю головой.
– Я, наверное, пойду, – робко протягиваю.
– Да останься. Поужинай. Поговорим и пойдёшь, – отговаривает меня Пэйтон, а затем сразу же обращается к ней и говорит: – конфетка, приготовь ещё одну тарелку.
Джули кивает головой, поворачиваемся к нам спиной и подходит к шкафчику. Пока она ищет посуду, я залипаю на её спине, лопатках и гораздо ниже.
Как же хочется её трогать. Схватить, что есть силы и не отпускать, но…
Нельзя! Больше не моя. Больше не вместе. Джули была права, когда говорила мне при последней встрече, что мы обречены на страдание, если не попрощаемся с прошлым. Так и есть. Я страдаю. Не могу попрощаться с прошлым, не могу отпустить её.
А она… видимо, попрощалась.
Со мной. С моей любовью.
А ведь, и правда, забыла. Не помнит. Счастлива. Без меня.
Джулия Робертс
Мужчины едят, а мне и кусок в горло не лезет!
Ковыряю вилкой картофель, боясь отводить взгляд от тарелки.
Знаю...
Смотрит. Он.
Смотрит. Второй.
Молчим.
Угрюмая тишина накаляет обстановку.
Трудно. Невыносимо. Вот так сидеть за одним столом и делать вид, что всё хорошо, что так и должно быть!
Не должно. Неправильно всё это.
– Ангелочек, – зовёт меня Пэйтон и я вздрагиваю. Наверное, делаю это слишком резко, потому что тёмные брови вздымаются вверх. Удивляется: – ты совсем не ешь.
– Не хочется что-то... – пожимаю плечами.
– Очень вкусно, – в диалог вмешивается Джейден. Улыбается. – Давно я не ел такой вкуснятины.
Теперь удивляюсь я. Вкуснятины? Обычный запечённый картофель, мясо, салат из овощей. Ничего особенного.
– Мэдс так и не научилась готовить? – ухмыляется Пэйтон.
– Нет.
– Ну, да, – вздыхает Пэйтон. – Кухня и сестра – несовместимые понятия. Сочувствую, брат.
Джейден натягивает на лицо фальшивую улыбку:
– Нормально. Еда – не самое главное… – говорит, а сам смотрит на меня. – Спасибо, Джулия, за ужин. Золотые у тебя ручки.
Я краснею, как красный помидор. Киваю головой. Молча поднимаюсь со стула. Беру тарелку и иду к раковине.
Не смотреть. Нельзя!
Опасно.
Начинаю мыть посуду. Увеличиваю напор воды в кране. Сильнее. Лишь бы не слышать мужской разговор.
Минута. Две.
В глазах щиплет от солёной влаги.
Не плакать.
– У тебя всё хорошо? – низкий голос, как двести двадцать по оголённым проводам.
Роняю стакан. Посуда разбивается на осколки. Собираю. Один осколок слишком острый, мелкий. Он режет палец до крови, а ощущение, будто…
Кровоточит сердце.
– Поранилась… – Пэйтон разворачивает к себе лицом. Берет мою руку и подносит к губам. Слизывает капельку крови на указательном пальце.
Я смотрю на него и дышу через раз. Это выше меня. Сильнее.
Боковым зрением улавливаю взгляд из-под опущенных ресниц. Джейден. Сидит на прежнем месте и наблюдает за нами. На его лице дрожит мускул, на шее пульсирует желвака. Вижу, хочет что-то сказать, подняться на ноги, но сдерживается. Просто тянется рукой к бутылке с пивом. Припадает к горлышку губами. Пьёт жадно, не останавливаясь.
– Друг, у тебя есть что-то покрепче? – спрашивает Джейден, отрывая Пэйтона от весьма странного занятия – целовать мой палец.
– Виски. Коньяк. Водка, – отвечает Пэйтон, оборачиваясь.
– Давай. Всё, – ухмыляется Джейден.
Пэйтон целует меня в щеку, говорит, где взять пластырь и выходит из кухни, чтобы принести из бара алкоголь.
Мы остаёмся наедине.
Я не смотрю. Боюсь.
Дышу трудно. Поверхностно.
На языке крутится тысяча слов, но я молчу. Онемела. Рыба, а не человек!
В кухню возвращается Пэйтон, держа в каждой руке по бутылке.
Чёрт…
Сегодня они точно напьются и только одному богу известно, чем закончатся подобные посиделки.
– Я пойду, – обращаюсь к Пэйтону. – Позвоню маме.
– Передавай ей привет, – отзывается Пэйтон. – И пусть поцелует Джейсона. От меня...