Цена желания.
Скорее всего, мне не хватит слов, чтобы описать, насколько надолго моё сердце замерло, когда я увидела это.
Я смотрела на раскрытую книгу так, будто вместо неё — чудовище из самых тёмных глубин моего подсознания. Необъяснимый ужас пронзал каждую клетку моего тела.
Нет. Это всего лишь книга. Та же самая, но теперь — открытая.
Я не могла понять, как долго стояла, уставившись в неё. Как будто чего-то ждала. Как будто… ещё не всё.
И вдруг, почти инстинктивно, я сделала шаг назад.
Мгновенно замигал свет.
Моё тело застыло. В груди похолодело, в висках зазвенело, ноги одеревенели.
Из шкафа с громким грохотом рухнула ещё не распакованная коробка. За ней — слабая дрожь.
Некоторые вещи начали двигаться сами.
Потом... резкая тишина. Свет перестал мигать. Всё снова застыло.
Я хотела убежать. Сесть в машину, нажать на газ и просто исчезнуть. Но — нет. Я стояла. И потом сделала шаг вперёд.
Всё прекратилось. Свет стал ровным. Даже... ярче.
Что бы это ни было — оно хотело, чтобы я открыла эту книгу.
Я медленно подошла.
Ужас и пустота сменились ощущением абсолютного безразличия ко всему.
Будто все чувства просто вышли из меня, а осталась одна оболочка. Пустая. Беззащитная.
Раньше я боролась, чтобы услышать свои чувства, а не чужие. А теперь... я вообще ничего не слышала.
Я будто исчезала. Мои чувства тоже.
Я задвинула шторы — все до одной. Это создавало иллюзию уюта и защищённости, даже если за окном не было ничего, кроме леса и темноты.
Соседи далеко. Моя новая знакомая — та самая старушка — жила через пару улиц, и даже она казалась странно фальшивой.
Она всё время улыбалась. Слишком нарочито. А я всегда отмахивалась от общения, оправдываясь ремонтом или усталостью.
Книга лежала. Ждала.
Я села.
Первая страница — сплошные символы. Руны. Загадочные рисунки.
Некоторые страницы были исписаны до самого края — как будто дневник или гримуар.
На некоторых листах были подписи на русском языке.
Среди них я успела уловить:
"Дьявол — наблюдает."
"Цена — не деньги. Цена — ты."
"Каждое желание оставляет в обмен часть души."
"Он забирает больше чем даёт."
Но больше всего моё внимание привлёк один рисунок.
Чем дольше я на него смотрела, тем сильнее щемило в груди.
Под изображением было написано не разборчиво как будто имя.
Я продолжила листать.
Некоторые страницы содержали контракты. Настоящие сделки.
Обмены: молодость — на богатство, успех — на власть, красота — на признание.
Но везде — плата. Ужасная.
Один получил молодость, но сгорел заживо в 30.
Другой стал знаменит, но умер в полном одиночестве.
Кто-то стал безмерно богат, но сошёл с ума от собственной жадности.
Я вчитывалась в каждую строку.
И вдруг — имя.
Луиза Леонидовна.
Горло перехватило.
Сердце на секунду остановилось.
Я резко обернулась.
Пусто.
Я снова повернулась к книге.
Ниже — блеклыми чернилами, будто в спешке:
"Луиза Леонидовна — богатство в обмен на душу. Стала скупой до безумия. Умерла не сумев потратить всё то сколько хотела."
Под каждой сделкой было написано последствие:
"Популярность — без любви. Их знали все, но не любил никто."
"Богатство — без счастья. Жадность, одиночество, смерть в пустом доме."
"Красота — без души. Влюблены были только в себя. Умирали перед зеркалами, любуясь последней версией себя."
Имён было сотни.
Я вглядывалась в строки, боясь моргнуть.
Это не просто книга. Это приговор.
Для каждого, кто просил слишком многого…
И плата — всегда слишком высока.
Я смотрела на эту книгу — и не понимала.
Как люди могли платить такую цену?
Платить жизнью, счастьем, собой…
И ради чего? Ради ничего.
Они покупали иллюзию, призрачную мечту. Кота в мешке, обёрнутого в блеск и ложные обещания.
Им давали ложные надежды, но на самом деле ими играли... наслаждались их страданиями и потом и забирали душу.
Слово «да, но…» мелькало в каждой сделке.
Да, богатство — но ты не можешь им пользоваться.
Да, успех — но никто тебя не любит.
Да, красота — но ты теряешь душу.
Каждая запись была завершена. У всех стояла галочка. Завершено.
И у имени Луизы Леонидовны — тоже.
Я не понимала.
Всё в голове было сумбуром: тяжёлым, вязким, липким.
Мысли налетали, как рой пчёл, и каждая — с ядом.
Плечи словно прогибались под гнётом — будто кто-то давил сверху.
Чей была эта книга? Чей-то дневник? Чей-то контрактный журнал?
Страницы шли одна за другой, а потом — пустота. Белые листы.
Как будто кто-то ещё будет в нём записан.
Почему именно я её нашла?
Почему именно я слышу голос?
Почему именно в моём доме начинают происходить вещи, которые невозможно объяснить?
Нет, это не сумасшествие.
Я вижу книгу.
Я помню, как свет мигал.
Я слышала, как упала коробка.
Я сто процентов помню, как плотно она стояла.
Книга сама открылась.
И всё закончилось, как только я решила её прочесть.
Как это объяснить логикой?
Если это просто глюки — почему они логично выстраиваются в цепочку?
Почему у всего есть начало, реакция, следствие?
Моя голова была на грани разрыва.
Одна мысль толкала другую, пока череп почти не трещал изнутри.
Мой дар подсказывал одно: Луиза Леонидовна мертва. Она согласилась на сделку.
Её душа — не в этом мире.
Она продала себя.
За роскошь. За ту самую роскошь, которую носила на себе. Даже лучше сказать с собой, без возможности потратить больше.
Но как мне поверить в существование демона?
С другой стороны…
А как иначе это всё объяснить?
И вот мысль, самая простая, но самая страшная.
Если бы я знала, что всё это произойдёт —
переехала бы я сюда? И связан ли мой переезд с этим? Если бы я не начала искать Луизу Леонидовну, случилось бы это всё?
Я закрыла книгу.
Резко.
Звук щёлкнул, как удар по сердцу.
Засунула её на полку, поглубже.
Подальше от глаз.
Я сделала чай.
Горячий. Горький. Без сахара.
Как раз для таких вечеров.
Выпила таблетку от головы.
Выключила свет на первом этаже.
Поднялась наверх.
Разделась молча — не раздумывая.
Накинула пижаму на голое тело.
Бросилась на кровать.
Мне не хотелось спать.
Мне не хотелось выключать свет.
Но я всё равно потянулась к лампочке.
Нажала.
Темнота накрыла комнату.
Тишина — уши заложило.
Я была уверена, что не усну.
Думала, буду ворочаться часами.
Но едва я закрыла глаза —
сон унёс меня мгновенно.