Тени прошлого
Звенит будильник. Недовольно высвобождаю руку из-под тяжёлого тёплого одеяла и выключаю его. Мысли путаются, я не успеваю как следует проснуться. Очередной рабочий день — голова идёт кругом, а тело еле держит меня на ногах. Я сажусь на край кровати, взгляд падает на фотографию в чёрной рамке. На ней — портрет моей покойной матери. В который раз в памяти всплывают события того дня. Её тело истекало кровью прямо у меня на глазах, а я ничего не могла сделать. Меня охватывает онемение, тело вздрагивает.
«Пора на работу», — думаю я и начинаю собираться.
Не было ни одного дня, когда бы я вышла в свет без макияжа или в неопрятной одежде. Я всегда казалась себе недостаточно красивой, недостаточно достойной, и стремилась стать лучше. Всё время гналась за версией себя, которую, как знала, никогда не достигну. Хотела невозможного. Пора признать это.
***
Как всегда, я смотрю на своё отражение в зеркале. Сколько бы ни старалась — вижу одну и ту же девушку. Светло-русые волосы, обычные зелёные глаза, неровно накрашенные ресницы, пухлые щёки и та самая ненавистная горбинка на носу. Единственное, что спасает — это одежда.
Мой взгляд скользит по слишком полным, на мой взгляд, ногам, обтянутым чёрными кожаными брюками. Чёрный лонгслив облегает мою и без того небольшую грудь. На запястье — массивный золотой браслет, а в ушах — крупные серьги из того же набора. На ногах — сапоги на шпильке, прибавляющие мне роста.
Улыбаюсь отражению, делая вид, что довольна своим образом. Накидываю пальто, беру сумку и выхожу из своего одноэтажного дома. Сажусь в заранее заказанное такси.
— Болиреевская улица, офис Arte del Gatto, — говорю, включая телефон.
Водитель молчит, нажимает на газ. Я открываю браузер и начинаю вводить в поисковую строку: «Анжелика Дельвино». Не успеваю нажать "поиск", как вижу подсказку: «Анжелика Дельвино и её мужчина». Усмехаюсь и игнорирую. Страница загружается — передо мной привычные фотографии и информация обо мне. Фейковых новостей нет — всё под контролем.
— Как настроение? — спрашивает водитель, сворачивая в нужный переулок.
Наконец отрываю взгляд от экрана и смотрю на его плечо. Что-то в нём кажется знакомым. В голове — странное ощущение дежавю. Обращаю внимание на его руку, лежащую на руле, но ничего необычного.
— Всё в порядке? — спрашивает он.
Я решаю взглянуть в зеркальце, чтобы разглядеть его лицо. Напрасно. Как и вчера.
— Всё хорошо. Просто показались знакомым, — тихо произношу, пытаясь унять тревогу.
— Что ж, бывает, — отвечает он с равнодушием, от которого у меня неприятно ёкает внутри. — Какие планы на день?
«Подозрительный вопрос. Прямо как из фильмов, где маньяк заранее узнаёт маршрут своей жертвы.» — думаю я, прежде чем ответить.
— Работа. И ещё раз работа, — бросаю в ответ с таким же безразличием.
— А после?
По телу пробегает дрожь.
— Планирую убить пару неприятных людей, — саркастично отвечаю.
— Не боитесь, что я сдам вас в полицию?
Молчу. Понимаю, какой бред только что сказала. Снова открываю страницу интернета.
Анжелика Дельвино — известный дизайнер современной одежды. Её творчество восхищает каждого, кто когда-либо видел её работы. Говорят, что она унаследовала талант своей покойной матери, продолжив «творческий» род.
От прочитанного стискиваю зубы. Каждая статья обо мне неизменно связывает моё имя с матерью. Порой кажется, что меня вообще не воспринимают как отдельную личность — самостоятельную, успешную, не нуждающуюся в чьих-то заслугах.
Я любила её, да. Но не хочу больше слышать о ней.
После её смерти интернет пестрел слухами: "Она покончила с собой." Именно поэтому каждое утро я открываю новые статьи со своим именем — чтобы успеть вовремя удалить ложь.
С тех пор, как она ушла, я стала одержима собой. Увы, не в лучшем смысле.
Я ненавидела в себе буквально всё — особенно, когда слышала: «Это же дочь той самой женщины...»
С детства я мечтала иметь свой бизнес, приходить домой с работы и обсуждать всё с мамой. Узнавать тонкости профессии «на собственных ошибках», как она и говорила. Я восхищалась ею.
Но и ненавидела — за то, что ушла так рано.
За то, что скрыла правду о своей жизни. Неужели она думала, что я поверю в сказки про то, как её пристрелили из-за какой-то конкуренции?
«Только мафиози способны на такие грязные дела», — думаю, когда машина паркуется у офиса.
— Благодарю. Сдачи не нужно, — протягиваю водителю десять евро и выхожу.
Холодный ветер обжигает лицо, заставляя меня морщиться. Я спешу внутрь, в тепло.
— Привет, — здороваюсь с Мадлен на рецепции.
— Привет! — она целует меня в правую, затем в левую щёку. — Слышала? Пришёл мужчина — претендент на должность твоего пиар-менеджера.
Благодарю за прочитанную главу!🫶🏻
Спешу сообщить, что в моём телеграмм канале https://t.me/drafoyxwlife вы сможете читать главы быстрее, а так же к ним подлежит музыка, под которую вы сможете погрузиться в сюжет.