Глава 7
Внутри мотеля пахнет чем-то прогорклым, жирным и безвозвратно устаревшим. Воздух тяжелый, будто давно не проветривался.
Несколько дальнобойщиков расселись за столиками у окна, у барной стойки, на потертых диванах. Один из них пьет кофе и не сводит с меня глаз. Второй ковыряется в телефоне, но периодически бросает на нас косые взгляды. У третьего — лицо с шрамом, будто вырезано из наждачки.
Отличное место. Прямо для семейного отдыха.
Я подсознательно поджимаю плечи, когда мы подходим к стойке регистрации. Нейт что-то спокойно говорит администратору.
— У вас вайфай есть? — перебиваю его и, получив листок с паролем, делаю пару шагов в сторону.
— Не отходи далеко, — говорит он и вдруг... кладет руку мне на талию. Не крепко. Просто как факт. — Эти ребята за спиной не выглядят участниками книжного клуба.
Я замираю. Внутри что-то резко срабатывает. Мурашки бегут по позвоночнику. Жар. Лед. Все сразу. Вроде бы логичный жест — защитный, спокойный — но то, как он это делает... решительно, просто, без паузы...
Я не могу пошевелиться.
Нейтан расплачивается. Забирает ключи, и мы идем к выходу.
Как только воздух обрушивается снаружи, я сбрасываю его руку.
— Не делай так больше, — говорю резко. — Я не игрушка.
— Знаю, — спокойно отвечает он, не поворачивая головы. — Ты же понимаешь для чего это было? И вообще, тебе бы не помешал душ.
— Серьезно? — фыркаю. — Ты снова?
— Ты вся в песке, — добавляет он с усмешкой. — Словно дралась с барханом.
Я закатываю глаза и вырываю у него ключ.
— Я иду в свой номер. Одна. Без твоего комментария по внешности. Без твоей руки. Без твоего «контроля всего». И все. Понял?!
— Запрись изнутри, — говорит он уже без усмешки. — Серьезно. Я пойду к машине, гляну, что можно сделать. Но эти люди мне не нравятся.
Уже открываю дверь, но его слова цепляют. Он правда волнуется?
— У тебя есть ровно час, — говорю я, глядя ему в глаза. — Один. Потом мы едем. С колесом, без, с костылями. Мне все равно.
— Час. Принято, — говорит он и добавляет, уже уходя. — Учитывая, что ты сейчас будешь в душе... я постараюсь быть очень эффективным.
Захлопываю дверь с таким стуком, что она, отзывается эхом. Запираюсь, облокачиваюсь на косяк и закрываю глаза.
Ненавижу, что он может вот так. Два слова — и внутри все в огне.
В номере так же, как и снаружи: все облупленное, уставшее, но пока держится. На тумбочке — пластиковый стакан. Телевизор плоский, но с пультом, который выглядит как после войны. Плед — странного серо-желтого цвета. Штора болтается на одной петле.
Я ставлю рюкзак, включаю воду в душе, щелкаю вайфай — и, о чудо, появляется сигнал.
Сью: «Где вы?! Я не могу до него дозвониться. И ты не отвечаешь!»
Касаюсь экрана, но пальцы на секунду замирают. Потом набираю.
Эйли: «Мы в мотеле. С колесом беда, но Нейт уже чинит. Все нормально»
Сью: «Уже ночь. Он, наверное, выжат. Сейчас на трассе лишь грузовики. Лучше останьтесь"
Я не отвечаю сразу. Экран тускнеет. Перевожу взгляд на дверь и прислушиваюсь. Тишина.
Алекс: «Все хорошо? Я могу приехать. Без проблем. Просто скажи, где вы»
Палец зависает над кнопкой ответа. Я держу его там, секунду... две... три. Потом блокирую экран и молча кладу телефон на тумбочку.
Вода в душе уже греется. Я тяну резинку с волос, вхожу под струю и... просто стою. Позволяю ей смыть дорогу. Пыль. Молчанье. Его колкости или... мое желание к ним возвращаться.
Когда выхожу, закутанная в полотенце, свет в комнате немного тускнеет. Я сижу на кровати, ноги на одеяле, телефон в руках — снова открываю Сью, снова не пишу. Просто читаю ее последнее сообщение.
«Останьтесь. Он устал. Лучше не ехать»
Неожиданный стук в дверь заставляет меня подскочить.
— Это я, — слышу голос Нейта. — Открой.
Смотрю в глазок, на всякий случай. Он выглядит уставшим, взъерошенным. Челюсть напряжена, как будто он держит злость внутри. Я открываю.
— Можем ехать? — спрашиваю осторожно.
— Не сегодня, — отвечает он. — Утром. Все реально закрыто, инструментов нет. Резина — полная хана.
— Супер.
— Не злись.
— Как не злиться? Мы должны были быть с ребятами.
Он смотрит на меня спокойно.
— Я тоже хотел быть не здесь, Эйли. Но иногда — приходится.
Вздыхаю.
— Ладно. Только одна ночь. Потом — выезжаем. Понял?
— Понял. Спи. Завтра — как на старте.
Он разворачивается и идет к соседней двери, а я закрываю свою. Запираю. Смотрю в окно. Темно.
Одна ночь.
Ложусь, а глаза слипаются сами собой.
Я просыпаюсь где-то в глубине ночи, от шороха. Слышу металлический щелчок. Открываю глаза, сажусь, прислушиваюсь. Кто-то... копается в замке?
— Эй! — подаю голос, но он хрипит от страха.
Снаружи — шепот.
— Да там похоже цыпа. Смотри, свет был.
— У менеджера есть запасной ключ.
— Ага. Давай сходим.
Шаги медленно затихают, голоса отдаляются.
Даже не хочу проверять те теории, что одна за другой начинают вспыхивать в голове. Я хватаю рюкзак, сую в него телефон, куртку. И выбегаю в коридор. Куда? Дверь рядом. Стучу. Нет, долблю, что есть силы.
— Нейт! Открой! Быстро!
Пауза. Шаги внутри. Слышу, как щелкает замок, и дверь распахивается. Я влетаю в его номер будто в спасательный круг.