SUPERBIA
Жестокость и слёзы следуют за тобой по пятам, как я. Не думал, как ты ужасен? Хочешь позволить мне напомнить? Ты такой смешной. Хочешь окончательно себя добить, роясь в своей гнилой куче мусора, вытаскивая наружу крупицы чего-то стоящего и ставя это на полочку с подписью "награды". Думаешь, это всё стоящие достижения? Ты просто никчёмный, серая толпа с одинаковыми проблемами. Возможно ты и отличаешься от других, по крайней мере ты отчаянно желаешь верить в это. Желаешь подтверждения своих тихих эгоистичных желаний. Так желаешь похвалы, что должно быть смешно, но от чего-то ты не смеешься. Наверное отвратительно чувствовать себя живым и полным лишь в короткие моменты, когда на тебя кто-то обращает внимание. И тебе плевать сначала, кто это. Твоё мерзкое сердечко трепещет в такие моменты, ручки трясутся, а мысли путаются. Ты ощущаешь себя таким, каким всё время хотел. Каким-то не таким как обычно. Словно красивым. Всё по законам и заветам, написанными ручкой в подкорке нашего мозга родительской рукой.
"Всё в твоих руках"
Всё в твоих никчёмных руках, что ничего не могут. Отлично ощущать себя творцом своей судьбы без рук, сидя на полу и глядя в тёмное ночное небо будущего. Ты вряд ли сможешь что-либо сделать, такому отродью это не по силам, не обольщайся парой слов со стороны. Наверное от того, что ты знаешь это, ты и сидишь без действий. Тешишь себя мыслями, что ты предпримешь попытки после, когда у тебя будет возможность и время. А сейчас ты занят лишь великой жалостью к себе и ни к кому другому.
О нет, тебя снова оставили одного и бросили.
Как же жалко.
Как же плевать.
Ты так отчаянно записываешь в памяти те строки, те лестные слова, порой ты даже веришь в них, но лишь в какие-то жалкие секунды. Ты уверяешь себя, что у тебя всё хорошо, что ты прекрасен. Но на самом же деле ты единственный кто знает всю правду. Какой же ты дурак, если доверился мне.
Ты чувствуешь себя порой таким несправедливо брошенным, забытым где-то на обочине жизни, не осознавая самую простую истину. Дорогой, это и есть твоё место. Место миллиона таких же. Ты просто один из тысячи. Неужели ты не рад? Просто подумай хорошенько. Всё же от этого тебе больно. Почему же тебя это так тревожит? Ты просто жалок, как обычная букашка. Только в отличии от них, у тебя есть какое-то подобие отягощающих твоё существование мыслей. Почему такие создания как вы настолько хрупки? Почему вы всё ещё существуете в жизни, если вы не знаете зачем?
Мне хочется порыться внутри также, как это делаешь ты. Вскрыть тебе череп и вытащить наружу и расплести твои извилины, обмотать их вокруг своих холодных костлявых пальцев, прощупать их и полностью ощутить их на себе. Только так я могу полностью понять тебя. Но ты всегда отталкиваешь меня и прячешь от других, не даёшь мне выйти и помочь тебе избавиться от ноши, и это меня настораживает. Почему вам так тяжело, но всё ещё недостаточно, чтобы принять помощь? Что ты такое, чёрт побери? Ты ужасен, ты же знаешь. Ты ничего не стоишь для других. Ты ничего не стоишь даже для самого себя. Так зачем тебе я? Почему я тенью стою рядом и наблюдаю за тобой уже столько твоих бесчисленных лет? Я смотрю, как ты меняешься, как ты растёшь, как ты теряешь остатки себя. Твоя история так слаба и коротка, но я продолжаю наблюдать с таким рвением, будто это жутко интересно. Хотя на самом деле мне как-то плевать. Ты и сам это прекрасно знаешь. Ты просто отражение кого-то более успешного, кого-то более прекрасного, ты вечно в его тени, оставшись один. И тебе потому-то и страшно, да? Или ты просто не знаешь, что такое страх? Теряешься в своих глупых непонятных чувствах, словно дурак. Мечешься как крыса в клетке на лабораторном столе. Хотя... думаю ты был бы рад такой участи. Тогда в твоей жизни появилась бы толика смысла.
А так нет и этой жалкой крупицы.