Плагиат

Крыша одной из высоток Нью-Йорка, на которой я находилась, была еще мокрой от дождя, из-за чего ее поверхность переливалась под тусклым светом прожекторов, установленных по всему периметру.

Я сидела на широком металлическом ограждении, и докуривая последнюю сигарету из тех, что у меня были с собой, наблюдала за жизнью мегаполиса. Толпы людей мелкими точками спешили куда-то по своими гиперважным делам, даже сейчас, в два часа ночи, когда вроде бы каждый порядочный гражданин должен мирно посапывать в кроватке? В стенах родного дома. Однако ко мне это никак не относилось. Я сидела там, на этой долбаной крыше и пыталась придумать заумный план по восстанавлению своей очерненной репутации.

Дело в том, что с самого детства я люблю писать. В восемь лет это были обычные короткие рассказы, в которых я описывала всю красоту, замеченную мной в окружающем мире. В двенадцать, я начала писать, как мне тогда казалось, любовные романы. Но о какой любви может идти речь в таком возрасте? К слову, перечитывая сейчас свои труды, которые сохранились еще с тех времен, я не переставая краснею от стыда, ведь я с таким упорством писала всю эту нелепицу, пытаясь вложить в написанные строки хоть какой-то тайный смысл. Позже, когда мой писательский навык стал уровнем выше, я постоянно участвовала во всевозможных литературных конкурсах и олимпиадах, стараясь заявить о себе.

Все усугублял тот факт, что моя мама неустанно твердила о заложенных во мне задатках великого писателя, однако до недавних пор эти задатки, видимо, были закопаны где-то глубоко в недрах моего подсознания. Говорю я так, потому что из огромного количества моих работ, которые ежедневно выкладываются мной на различного рода литературных сайтах, всего три нашли своего читателя. Причем довольно не хилое количество читателей.

Отчетливо помню тот день, когда осознала, что одно из моих творений просмотрело более миллиона пользователей. Это не передаваемое ощущение, когда ты смотришь на то, как твоя книга постепенно обретает всемирную популярность. Тогда я, разве что, не задыхалась от переполняющих меня эмоций, в число которых входили и удивление и бескрайний восторг и, конечно же, страх. Да-да, именно страх, потому что я панически боялась того, что в моей книге что-то не так и эта параноидальная мысль, не давала мне покоя, заставляя каждый день перечитывать по несколько раз мои труды, пытаяясь отыскать и исправить любую малейшую нестыковку сюжета, опечатку или ошибку. Из-за этой своей привычки я практически дословно помнила каждую главу всех своих работ.

Да уж, я запомнила тот день так же хорошо как тот, в который узнала о новом бестселлере, с неимоверной скоростью уходящем с полок магазинов. Об этой книге жужжали все вокруг, называя ее громким словом - шедевр.

Меня с самого начало насторожило название, ведь оно было идентичным тому, которое я дала одному из своих работ, дописанному мной совсем недавно. Однако мои прежние эмоции были ничем по сравнению с теми, что я испытала когда увидела эту книгу в руках у одной из своих знакомых, ожидая своей очереди в небольшом супермаркете, около моего дома. Я ведь своими собственными руками кропотливо разрабатывала эту обложку, бессонными ночами. А теперь каким-то образом она оказалась на чужой работе, которое к тому же носило такое же название!

Находясь в немалом шоке, я бесцеремонно вырвала книгу из рук приятельницы и, открыв первую страницу, пробежалась по ней взглядом. Этого просто не могло быть!

Все происходящее напоминало какой-то кошмар. Я не понимала, схожу ли с ума, или это все действительно происходит на самом деле. Книга, которую я с таким трудом закончила писать чуть меньше недели назад, сегодня уже продается во всех магазин Нью-Йорка! Извинившись перед девушкой за свое бестактное поведение и вернув ей книгу, я со скоростью звука рванула в сторону книжного отдела. Она стояла на самых лучших полках, привлекая к себе внимание яркой обложкой. Моей обложкой!

Купив один экземпляр, я словно в тумане добралась до дома, все еще пытаясь найти логическое объяснение происходящему. Сидя в гостиной перед ноутбуком и напряженно разглядывая свое приобретение, я скрупулезно вглядывалась в каждый пиксель собственной обложки, сравнивая ее с книгой в руках, и с каждой минутой убеждалась, что это именно то, что я сотворила месяц назад, пытаясь тем самым дополнить свою книгу и сделать ее интересней для аудитории.

Было лишь одно различие - имя автора. На моей обложке вензельным шрифтом было написано мое имя, в то время как на купленном мной экземпляре тем же самым шрифтом красовалось незнакомое мне - Виктория Куин. Около часа ушло на то, чтобы я успокоилась и попыталась придумать оправдание столь странному совпадению, однако мои попытки не увенчались успехом. Так и началась эта странная, немного мистическая история с плагиатом моих творений. Шла вторая неделя, с того кошмарного дня, но я все еще сидела сложа руки, возможно надеясь, что ситуация разрешится сама собой.

Задумавшись, я даже не заметила как сигарета постепенно стлела и угасающий уголек, добравшись до моих пальцев, неприятно обжигал кожу. Я аккуратно слезла с ограждения и посильнее запахнув промокший до нитки плащ, направилась к выходу с крыши, так и не решив, что буду делать дальше.

Пойти домой означало попасть под шквал маминых причитаний о том, как же так получилось и обещаний, что Господь все видит. А к этому я была не готова, поэтому оказавшись на улице недолго думала, прежде чем завернуть в ближайший бар. Подойдя к стойке и устроившись на высоком стуле, я заказала выпивку и стала оглядывать помещение. Бар был заполнен множеством разносортных личностей, каждая из которых преследовала свою цель придя в это место. Мне же собиралась утопить в янтарной жидкости алкоголя свои мысли и обиду на этот несправедливый и бесконечно лживый мир.