Глава 13. Пальцы.
Сеул. 25 сентября. 19:19.
Дом был тихим.
Редкая тишина — без скрежета, без шагов, без сквозняков.
Он вошёл в её комнату без стука.
— Ты не боишься, когда тишина? — спросил он.
Она посмотрела на него. Долго.
И честно ответила:
— Я боюсь, когда тебя нет.
Он остановился.
Он сел рядом.
На полу. Не на кровати.
Между ними — несколько сантиметров.
— Дай руку.
Она протянула.
Пальцы дрожали. Он взял её ладонь в свою.
Медленно.
Тепло.
Без угрозы.
Он провёл пальцем по линии её запястья — там, где был старый след от раны.
Она не отдёрнулась.
Наоборот — сжала его руку сильнее.
— Тебе тепло? — прошептал он.
— Да.
— Это не ложь?
— Я не знаю. Но мне хочется, чтобы ты не отпускал.
Он не сказал ни слова.
Просто сидел.
И держал.
Минуту. Десять. Час.
Потом она спросила:
— Почему ты больше не пугаешь меня?
Он посмотрел ей в глаза.
— Потому что теперь ты — со мной.
Не против.
— Это любовь?
Он улыбнулся. Тихо. Почти с болью.
— Нет. Это начало.
Она легла в постель в той же одежде, в которой сидела.
Ладонь всё ещё чувствовала его пальцы.
И впервые за всё это время, перед тем как уснуть, она подумала не о побеге.
А о том, какой у него голос, когда он говорит шёпотом.
И что его руки — на удивление живые.