Танец на балу
Бал факультетов — ужас из блестящих декораций, неуклюжих реверансов и запаха тыквенного пунша, который преследует с входа. Я обещала себе, что задержусь максимум на час, украду пирожное и сбегу до первого вальса. И всё шло по плану... пока не появился Тео.
Он — как всегда — в тёмном. Строгая мантия, волосы аккуратно уложены, взгляд с тем самым высокомерным прищуром, будто бал — это пытка, но он решил страдать красиво. Я поймала себя на том, что смотрю слишком долго.
— Удивительно, что ты пришёл, — говорю, когда он оказывается рядом. — Я думала, ты появляешься на светских мероприятиях только если можешь кого-нибудь проклясть.
— А ты, оказывается, умеешь выглядеть прилично. Это почти пугает, — отвечает он, скользнув взглядом по моему платью. Очень быстро, но я замечаю. И почему-то мне это нравится.
— Танцевать не собираешься? — спрашиваю, делая глоток из бокала с чем-то малиновым и подозрительно шипучим.
— Только если мне пообещают не отдавливать ноги.
— Увы. Тогда тебе придётся стоять в углу до самого конца.
— Или... — он вдруг смотрит на меня с тем самым выражением, которое всегда предвещает что-то опасное, — мы можем выйти и станцевать. Просто чтобы доказать, что никто из нас не боится.
— Ха. Значит, это будет дуэль на паркете? — прищуриваюсь я. — Интересно, кто проиграет первым — ты или твоя гордость?
— Я готов рискнуть. А ты?
И вот мы уже идём в сторону зала, где играет нежно журчащая музыка. У меня подгибаются колени. Что я вообще делаю?
Он протягивает мне руку — уверенно, почти по-настоящему. Я кладу свою в его ладонь, стараясь не показать, как странно приятно ощущать тепло его пальцев. Наши взгляды встречаются. Он почти не улыбается. Почти.
Мы начинаем танцевать. Вальс. Я не помню шагов, но он ведёт — спокойно, плавно, будто делает это каждый день. Смотрит на меня сверху вниз и, к моему ужасу, не отпускает ни на секунду.
— Ты танцуешь лучше, чем дуэлируешь, — шепчет он.
— Ты сейчас флиртуешь или издеваешься?
— Я — Слизеринец. Мы никогда не флиртуем напрямую.
Я закатываю глаза, но сердце бьётся почему-то быстрее. Рядом с ним неуютно... но по-хорошему. Он раздражает. Сбивает с толку. А сейчас — ещё и пахнет чем-то хвойным и немного книжным. Я в беде.
— Люди смотрят, — бормочу, стараясь отвести взгляд.
— Пусть. Думаешь, я не привык быть в центре внимания?
— Думаю, тебе просто нравится удивлять.
— А тебе нравится, когда тебя ведут, — парирует он.
Я собираюсь возразить, но он вдруг чуть сильнее сжимает мою талию, и я спотыкаюсь о шаг, едва не врезаясь в него.
— Осторожнее, рыжая бестия, — шепчет он, и в голосе — не насмешка. Почти нежность.
Я поднимаю взгляд. Он серьёзен. Почти слишком. В этот момент музыка заканчивается.
Мы останавливаемся.
— Ну что ж, — выдыхаю я, отпуская его руку, — теперь мы квиты. Я станцевала с самым заносчивым слизеринцем на балу.
— А я — с самой непредсказуемой гриффиндоркой. Никогда больше не поверю, что ты не любишь балы.
— Я не люблю. Я просто люблю выигрывать споры.
Он улыбается. И впервые — по-настоящему, открыто.
А я разворачиваюсь, уходя обратно к столу, и понимаю, что если он предложит второй танец — я не откажусь.