Пророг
Ночь пахла дымом, мокрым асфальтом и чем-то ещё — тревожным и невидимым, что будто пряталось в узких улочках города. Огни неона отражались в лужах, как будто сам город пытался отвлечь внимание от тьмы, что скрывалась за фасадами.
Он стоял у панорамного окна в своём офисе, на самом верху одного из самых дорогих зданий города. Рубашка сидела идеально. Бокал в руке. Молчание. Тео Волков не терпел шума — ему нравилась тишина, потому что в ней он мог контролировать всё.
Он контролировал всё.
Свою империю. Людей. Ситуации. Себя. Он знал цену слову, движению, даже взгляду. Он не нуждался в любви, жалости, мечтах. Всё это давно было выброшено из его жизни — как мусор, мешающий двигаться к цели.
Но в ту ночь он зашёл в маленькую кофейню. Сам не зная почему. Его телохранители не советовали. Место не было в списке проверенных. Оно не подходило ему. Но он вошёл. Просто свернул — и оказался там.
И там была она.
Хрупкая, тихая. Без фальшивой улыбки. Без лишних вопросов. Она даже не узнала, кто он. И, как ни странно, именно это зацепило его сильнее, чем пули, предательства или сделки на миллионы.
С этого началось всё.