Кухня
- Надеюсь, ты не против красного сухого.
Это сообщение утром обрадовало меня, т.к. я не говорила тебе, что именно такое вино предпочитаю.
А теперь мы сидим друг напротив друга на простенькой, но уютной кухне и ты разливаешь опьяняющий напиток по стаканам для виски. Какая разница? Так ведь даже удобнее, и никакого лоска и пафоса.
Мы много говорим. Ты болтаешь про путешествие в Абхазию, походы, горный прохладный воздух и жару моря. Про лошадей и компанию, с которой вы туда ездили. Про бывшую девушку. Про ревность и житье вместе. Про любовь, хотя к тому моменту вино не особо давало мне вникать и запоминать, а зря. Что-то рассказываю я. Ты спрашиваешь мое мнение о каких-то ситуациях, я всё больше прибегаю к жестам.
Ты делаешь бутерброды. Такие простые из салями и сыра с батоном. Будто мы сидим на советской кухне в 90-х. Но мне так хорошо и спокойно, что я даже не сразу понимаю, как всё изменилось. Как ты изменился.
Нет больше того паренька, осторожно обнимавшего меня в баре. Робко целовавшего меня во дворе-колодце. Я потом пойму, что его никогда и не было, в принципе не существовало. Передо мной за столом около окна сидит взрослый (гораздо взрослее меня) мужчина, с такой глубиной, будто весь превратившийся в засасывающий омут. И сопротивляться этому невозможно, да и не хочется.
Я не особо вникаю в твои рассказы, сменявшие один - другой, мне просто хочется тебя слушать еще и еще. Твои фразы, нестандартные мысли, твой голос, что с каждой секундой становится ниже и спокойнее. Тебе бы быть гипнотизером, а ты предпочел бои. Но и то правда: передо мной сидит воин с опаснейшим оружием в глазах и магией колдуна. Нас разделяет каких-то полметра, а мне так хочется сократить это расстояние...