Без права на любовь

Утро началось в тишине. Не уютной — давящей.

Эмилия проснулась первой. Несколько секунд она не двигалась, вслушиваясь в размеренное дыхание мужчины рядом. Его рука всё ещё покоилась у неё на талии, как будто ночью он не отпускал. Как будто даже во сне что-то в нём держалось за неё.

Она медленно, почти бесшумно, убрала его руку, выбралась из постели и направилась в ванную. Сердце стучало слишком быстро. Вчерашний поцелуй не давал ей покоя. Это не была слабость или срыв — это был импульс, от которого обоим стало не по себе.

«Это всего лишь физика. Напряжение. Мысли — это не чувства...»
Но почему же тогда он снится ей?

⸻

Кухня встретила её запахом свежесваренного кофе и утренним светом. Александр уже был там. В чёрной рубашке, расстёгнутой у горла, с чашкой в руке. Его взгляд, как обычно, был строгим... но не ледяным.

— Доброе утро, — сказал он, не отрывая взгляда от чашки.
— Доброе, — ответила она и подошла к столу.

Молчание.

Они оба делали вид, что ничего не случилось. Что не было поцелуя. Что его пальцы не сжимали её талию, а губы не требовали продолжения.
Неловкость между ними была почти физической. Как ток, бегущий под кожей.

— Сегодня вечером — мероприятие, — произнёс он после долгой паузы. — Гала-вечер в честь годовщины благотворительного фонда Уитмора.
— Знаменитый миллиардер-филантроп?

— Именно. Его вечер — ключ к новым контрактам.
— И ты должен быть там... с женой, — закончила она за него.

Он кивнул.
— Нам нужно появиться. Вместе. Я представлю тебя официально. Объявлю, что мы женаты. Без намёков. Без фальши.

— Публикация в СМИ?

— Уже запланирована. После вечера.

— Тогда мне нужно выбрать платье, — сказала она, спокойно, хотя внутри всё сжалось.

Он резко поднял взгляд.
— И, прошу, Эмилия... пусть в этот раз твой наряд не заставит меня убивать взглядом половину мужчин в зале.

Она фыркнула.
— Так ты всё-таки признаёшь, что ревновал?

Он ответил ей взглядом — долгим, острым, напряжённым.

— Я не привык делить то, что считаю своим. Даже временно.

И она снова почувствовала, как под её кожей что-то вздрогнуло.

⸻

К вечеру всё было готово.

В комнате, где висело платье, царила атмосфера предвкушения. Эмилия выбрала тёмно-синее вечернее — с высоким разрезом по ноге, открытой линией плеч и украшением на талии. Оно не было вульгарным, но подчёркивало всё, что Александр так старался не замечать.

Когда она вышла из спальни, он уже ждал у выхода. И замер.
Он не сказал ни слова. Просто смотрел.

— Это устроит? — холодно спросила она.
— Это... идеальное платье, — произнёс он, и голос чуть охрип.

Он подошёл, подал руку.

— Готова?

— А ты?

Он ничего не ответил. Только вложил её пальцы в свои — слишком крепко, слишком напряжённо.

⸻

Гала-вечер проходил в мраморном зале одного из самых дорогих отелей Лос-Анджелеса. Люстры сверкали, камеры щёлкали, а высокое общество шепталось, оборачиваясь на Александра и Эмилию.

— Он и правда женат?
— Она такая... не светская.
— Но чертовски эффектная. Ты видел, как он на неё смотрит?

И да — он смотрел. Смотрел так, как будто никого другого в зале не существовало.

— Александр! — к ним подошёл один из партнёров, широко улыбаясь. — И ваша прекрасная супруга, я полагаю?

Александр притянул Эмилию ближе, обвивая её за талию.
— Моя жена, Эмилия. И да, она реальная.

Её взгляд встретился с его. Внутри что-то взорвалось — смешанное, тёплое, пугающее.

⸻

Позже, в машине по дороге домой, он не отпускал её руку. И не потому, что было нужно — а потому, что не хотел отпускать.

— Ты справилась с этим блестяще, — сказал он глухо.

— Ты тоже. Я почти поверила, что ты настоящий муж, — усмехнулась она.

— А ты почти убедила меня, что это брак не по контракту.

Они молчали. Но их руки оставались переплетёнными.

И в этот момент оба поняли:
они больше не играют.
Они — на краю. Один неверный шаг — и вниз.
В чувства, от которых они так упорно бежали.