Глава 11. Вынужденная задержка.
6:17 утра. Автобусная станция.
Наташа тыкала пальцем в расписание на экране, стиснув зубы.
"Нет рейсов до Берлина до конца месяца. Чёртов сезон. Чёртов туризм. Чёртов маленький город."
Сжав рюкзак ремнями, она вышла на улицу. Утро было холодным, даже для лета.
---
7:30. Лесная дорога.
Ноги сами несли её обратно — не на базу, нет, но параллельно, через лес. Здесь тихо. Здесь можно подумать.
И вдруг в голове щёлкнуло.
"Труп. Грей Лейсон. ФБР."
Она резко остановилась, достала телефон. Один номер в записной книжке был подписан просто: "Тим".
Звонок. Гудки.
— "You’re alive."(Ты жива.) — мужской голос, ленивый, с лёгкой насмешкой.
— "No thanks to you."(Не благодаря тебе.) — Наташа прикусила губу.
— "Still mad about Istanbul?"(Всё ещё злишься из-за Стамбула?)
— "Focus. I need you to check something."(Сосредоточься. Мне нужно, чтобы ты кое-что проверил.)
Она быстро изложила свою теорию — пожар, идеальное место для сокрытия тел, возможная связь с делом Грея Лейсона.
— "You’re paranoid."(Ты параноик.)
— "I’m thorough."(Я просто дотошная.)*
— "Fine. Send coordinates. But if this is another wild goose chase, you owe me a new coffee machine."(Ладно. Присылай координаты. Но если это ещё один ложный след, ты мне должна новую кофемашину.)
Она усмехнулась, отключилась.
---
8:45. База МЧС.
Юля сидела на крыльце, когда увидела Наташу, выходящую из леса.
— Ты... вернулась?
— Временно.
— Почему?
— Нет рейсов.
Юля хотела что-то сказать, но тут из двери вышел Прохоров.
— А, беглянка.
— Не смейтесь.
— Я не смеюсь. — Он протянул ей кружку. — Чай?
— Нет, спасибо.
— Завтрак?
— Нет.
— Медицинский осмотр?
— Нет.
Он поднял брови, но отступил.
— Как скажешь. Но если передумаешь...
— Я не передумаю.
Юля наблюдала за этим диалогом, потом тихо сказала:
— Ты займешь свою комнату?
Наташа вздохнула, но кивнула.
---
10:30 утра. Лесная тропа за базой.
Наташа шла, сжимая в руке телефон. Вчерашний разговор с Тимом вертелся в голове:
"It's not your ghosts."
"Это не твои призраки."
Но если не её — то чьи?
Резкий кашель вырвался из груди. В горле запершило, в висках застучало. Последствия угарного газа. Ничего серьёзного.
— Думаешь, если игнорировать симптомы, они исчезнут?
За спиной раздался голос Прохорова. Он стоял в двух метрах, засунув руки в карманы, и смотрел на неё с тем же выражением, с каким ветеринары смотрят на диких животных — знаю, что укусишь, но всё равно попробую помочь.
— Я не игнорирую. Я адаптируюсь.
— Адаптация — это когда ты надеваешь маску в задымлённом лесу, а не когда твой гемоглобин падает ниже плинтуса.
Она резко обернулась:
— Вы проверяли мою кровь?
— Нет. Но мне хватило взгляда. — Он сделал шаг вперёд. — Наташа, ты не обязана терпеть.
— Я не терплю. Я выбираю.
Прохоров замер, потом медленно кивнул:
— Ладно. Тогда хотя бы это.
Он достал из кармана маленький чёрный прибор — портативный пульсоксиметр.
— На палец. На три секунды. И я отстану.
Наташа колебалось, но протянула руку. Прибор пискнул.
— 89%. — Прохоров стиснул зубы. — Ты понимаешь, что это значит?
— Что мне нужно больше дышать?
— Что твои органы недополучают кислорода!
Она выхватила руку:
— Я знаю, что делаю.
— Вот в этом-то и проблема.
_________________________________
Целуйте мониторы.
Я вернулась.
😎
Автор.