Глава 1. Лос-Анджелес, мой дом
Я всегда верила, что моя жизнь будет обычной. Ну, насколько обычной может быть судьба девчонки, выросшей с одной матерью в шумном Лос-Анджелесе.
Меня зовут Белла Романо. Я училась на юриста, вставала в шесть утра, пила чёрный кофе без сахара, носила очки с толстыми линзами во время учёбы и мечтала стать адвокатом, который сможет изменить хоть что-то в этом чёртовом мире.
Мне двадцать один, и я только закончила университет с красным дипломом. Да, я была той самой «хорошей девочкой». Без тайн. Без драмы. Без скелетов в шкафу. Так я думала.
Но прошлое — оно как пуля. Летит медленно, почти незаметно... пока не вонзается прямо в грудь.
⸻
Утро началось как обычно. Легкий туман за окном, запах кофе с соседней кухни и мой старый телефон, вибрирующий от дежурных уведомлений.
Я как раз собиралась надеть блузку и выехать в офис мистера Кертиса, моего шефа, когда раздался звонок. Номер был незнакомым. И почему-то... международным.
— Алло? — я ответила с подозрением, уже готовая положить трубку.
— Это мисс Белла Романо? — голос был мужским, с отчетливым итальянским акцентом.
Я замерла. Романо. Он произнес мою фамилию... как будто она что-то значит. Как будто она весит больше, чем просто строчка в паспорте.
— Да, это я. Кто говорит?
— Меня зовут Андреа Моретти. Я адвокат вашей семьи. Мне жаль сообщать, что ваш дедушка, Дон Антонио Романо, был убит. Вам необходимо срочно прилететь в Италию — на похороны и для вступления в права наследства. Вы — единственная наследница.
У меня в ушах зазвенело. Слово "убит" пронзило меня, как холодный ветер.
— Простите... Кто? — я прошептала. — Какой ещё дед?
— Ваш дед. Глава семьи Романо. Он был убит вчера вечером в своем особняке под Палермо. Мы вышлем вам билеты. Вам нужно быть здесь через 48 часов. Это важно.
Я села прямо на пол, всё ещё держа телефон возле уха.
— Я... не знала, что у меня есть дед... — голос предал меня, стал тихим, как шёпот.
— Вы узнаете всё. Прилетайте. Мы вас встретим.
Щелчок. Он повесил трубку.
⸻
Я сидела на полу в полном молчании. Сердце колотилось в груди. В голове не укладывалось: дед? Убит? Семья?
Я вспомнила мамины глаза. Как она избегала разговоров о прошлом. Как её взгляд темнел, когда я задавала вопросы о папе.
Она всегда говорила одно и то же: «Некоторые тайны хранят тебя, Белла. Лучше не трогать то, что может тебя сжечь.»
А теперь... всё полыхало.