Рапорт

Родная степь, привольная равнина,
Куда не кинешь и вширь, и вдаль.
Я вырос в ней, она меня родила,
Как станешь покидать, так сердцу жаль.

И где такой широкой и просторной
С полями, росшими пшеницей золотой,
Найти не сыщешь такой милей и ровной,
Как этот край, что мне родной.

И воздух чист, так пахнет ароматом,
Таким легко и радостно дыхнуть.
Пойдёшь ты в степь, кругом с тобою рядом
Хлеба, как море волнами бегут.

А весной как солнце засияет,
Засветит ярче, потает снег,
Всё оживёт, проснётся, заиграет,
И пар пойдёт с полей вверх.

И вот он хлебороб, прошёл бескрайним полем,
Попробовал, готовая земля.
И через час, гудя, шипя и воя,
Покатили в степь стальные пахаря.

Им в широком поле, где есть развернуться,
Пройти без яра, балки и камня.
От лемеха кругами, словно, лентой вьется
Отрываясь, и падает земля.

Кругом, куда ни кинешь глазом,
Слышны звуки, говор здесь и там.
Как будто всё проснётся разом,
Откроет труд в степи людям.

Весна пойдёт полна забот народу,
Полна трудов и дома, на полях.
Зато их труд украсит так природу,
Какая станет зелёной и в цветах.

И радостно сказать, когда в начале мая
Выйдешь в степь, то можешь не узнать,
Какой красой поля свои убрала,
Так и хочется как милую обнять...

Как не писать, как не любить такую,
Когда все чувства к ней обращены.
И где бы я не бывал, я помнил степь родную,
Свой приют, свой дом моей родни.

Июль 1948 год.