Первый шаг в паутину связей
Музыкальное сопровождение: The Spoils от Massive Attack; Teardrop от Massive Attack.
Рекомендуется слушать на низкой громкости, чтобы музыка лишь подчеркивала атмосферу.
—————————
На ватных ногах, словно по спирали поднялась наверх, каждый шаг казался испытанием. Дверь в мою спальню распахнулась почти сама собой, и я безвольно рухнула на кровать, будто меня выключили.
Усталость накатила внезапно, мощной, гигантской волной, смыв все остальные эмоции. Страх, это странное, пугающее влечение, возбуждение, острый интерес, жгучее любопытство – все это отступило на второй план, слой за слоем, уступив место тотальной, всепоглощающей изможденности. За окном уже начинало светать. Легкие сумерки окрашивали небо в бледно-голубые и сиреневые тона, но для меня это был не рассвет нового дня, а лишь окончание какой-то безумной, изматывающей ночи, которая никак не хотела отпускать.
Голова кружилась от мыслей. Этот человек – воплощение парадокса. Его слова о несправедливости, о борьбе со злом... они откликались во мне с такой силой, что было трудно игнорировать. Ведь и я сама всегда хотела что-то изменить, сделать этот мир лучше. Но его методы... Насилие? Манипуляции? Игра по своим правилам, где жизнь других людей — лишь пешки? Могу ли я принять это? Должна ли я? И что я вообще должна делать теперь?
Его слова о том, что он "будет скучать". И это прикосновение к волосам... Черт, как же он мне нравится... Мое тело предательски реагировало на его близость, на его слова, на его обещания о "понимании". Бабочки в животе все еще порхали, хоть я и убеждала себя, что это от нервов, а не от чего-то еще, что я боюсь признать. Мне кажется, или я поддалась на его чары? Но я чувствую всем своим телом, что он не врет – ну, или не полностью врет. Между нами что-то есть. Какая-то необъяснимая, дикая связь. Нас тянет друг к другу, и как бы я ни сопротивлялась, я не могу этого отрицать.
Он предложил мне мир, где я могу быть собой, сильной, умной, бесстрашной... и делать что-то важное. Мир, который казался таким притягательным после моей "нормальной, скучной жизни". Но какова цена? Какова реальная цена этой "помощи" и "защиты"? Он не убивает сам, но указывает путь... Путь к чьей-то смерти. Могу ли я быть частью этого?
Теперь, когда я знаю, что он делает, и почему... пути назад нет. Если я останусь здесь, в своей "нормальной" жизни, я буду постоянно думать о нем, о том, что происходит там, за стенами моего дома, о несправедливости, о которой он говорил. Я буду чувствовать себя трусихой, которая побоялась взглянуть правде в глаза. Или... я просто буду собой, психологом, который не лезет туда, куда не следует. Это противоречие разрывало меня изнутри.
Мозг отказывался работать. Каждая мысль растворялась, не успев оформиться. Кровать была такой мягкой, такой уютной, словно окутывала меня коконом безопасности. Глаза слипались. Я даже не поняла, как провалилась в сон, унося с собой в глубины подсознания обрывки его слов, его взгляд, терпкий запах его парфюма и это неотступное, пугающее чувство, что я буду по нему скучать.
После обеда я проснулась, словно после тяжелой болезни. В комнате было тепло, но сквозь задернутые шторы пробивался серый, угрюмый свет облачного дня. Холод чувствовался даже здесь, в уютном коконе дома. Голова раскалывалась, словно кто-то забил гвозди в виски. Две бессонные ночи, сбитый к чертям режим, постоянное напряжение – все это давало о себе знать.
Я спустилась по лестнице, стараясь не шуметь. В доме царила тишина, давящая и неуютная. На кухне налила себе стакан воды, с трудом проглотила таблетку от головной боли. Села за стул, подперев лицо руками. Я не хотела ни о чем думать. Хотела просто исчезнуть, раствориться в тишине. Но это было невозможно.
Спустя несколько мучительных минут я снова вернулась в постель. Пролежала так, наверное, около часа, борясь с тошнотой и желанием заснуть навеки. Но нет, я должна была действовать. Собрав остатки воли в кулак, заставила себя встать.
Первым делом – душ. Горячая вода, почти обжигающая, казалась спасением. Я встала под струи, закрыв глаза. Вода смывала с меня грязь, но главное – она смывала липкий, въедливый страх, который поселился глубоко внутри. Каждая капля, ударяясь о кожу, словно отбивала остатки ужаса, возвращая меня к реальности. Вода массировала плечи, спину, виски, разгоняя тупую, пульсирующую боль в голове. Я стояла под душем долго, пока вода не начала остывать, пока кожа не покраснела, а тело не обмякло от усталости.
Выйдя из душа, я закуталась в большое махровое полотенце и подошла к зеркалу. В отражении была девушка, которую я едва узнавала. Бледное лицо, осунувшееся, с темными, запавшими глазами. Круги под глазами казались фиолетовыми синяками. Последствия пережитого. Я скользнула взглядом по своим волосам – длинным, цвета горького шоколада, обычно блестящим и живым, а сейчас тусклым и безжизненным, как осенняя листва. Внимательно разглядывая свое лицо, я невольно вспоминала те слова, сказанные когда-то: "Овальные черты лица с высокими скулами, тонкий,прямой нос, выразительные глаза, кажущиеся бездонными, небольшая родинка на щеке,темные брови и чувственные губы. Ты выглядишь умной и немного загадочной". Загадочной... как закрытая книга, полную тайн, которую никто не хочет читать. А сейчас? Сейчас я выглядела скорее загнанной и потерянной, как брошенный щенок на обочине дороги.
Нужно сходить в этот клуб. Сама мысль об этом вызывала прилив адреналина и тошноты одновременно. Нужно узнать все, что там происходит, кто за этим стоит.
Главное – выйти из дома незаметно. На случай если он следит за мной. Я иду туда, потому что хочу знать, с чем имею дело, нужно понять,во что я вязалась. Я должна выяснить все сама. Проверить каждое слово, каждую деталь.Собрать свою собственную картину. Только тогда, смогу принять решение.
Открыв ноутбук и стала изучать всю информацию, которую он мне вчера предоставил. Адрес клуба, имена владельцев, фотографии завсегдатаев. Каждая деталь, каждая мелочь, каждое лицо – все это могло стать ключом к разгадке.
Ноутбук открылся, экран озарил комнату голубоватым светом, словно холодный взгляд. Я глубоко вдохнула, стараясь успокоить дрожащие руки. Мои пальцы повисли над клавиатурой, затем быстро и решительно двинулись. Первым делом я вбила название клуба в поисковик. Официальный сайт, несколько упоминаний в новостях о вечеринках, аккаунты в социальных сетях. Все, казалось бы, было на поверхности.
Я начала с Instagram. Прокручивала фотографии: клубные вечеринки, неоновые огни, толпы людей, танцующих под громкую музыку. Лица мелькали, размытые вспышками камер, но я выискивала детали. Какие-то парни в дорогих костюмах, девушки с вызывающим макияжем, бокалы с экзотическими коктейлями. Это было типичное место для ночной жизни, но что-то в атмосфере, даже через экран, казалось фальшивым, нарочитым. Я скользнула взглядом по комментариям, ища любые зацепки, необычные выражения, скрытые смыслы.
Они показывают одно, а на самом деле там другое.
Затем я перешла на Facebook. Здесь информации было больше. Отдельная группа для "постоянных клиентов", закрытые мероприятия, которые анонсировались завуалированными фразами. Профиль владельца – некоего Луиса Мартинеса. На фото он выглядел импозантно: лет сорок пять, с пронзительным взглядом, зачёсанными назад волосами и легкой ухмылкой. С ним часто фотографировались известные люди, политики местного масштаба, бизнесмены. На его странице были посты о благотворительности, о поддержке искусства – классический образ респектабельного человека.
Слишком чисто. Слишком идеально. Такие люди всегда что-то скрывают.
Я кликнула на ссылки в его друзьях, пытаясь найти тех, кто мог быть связан с ним более тесно, чем просто деловые партнеры. Несколько людей привлекли мое внимание. Один из них, судя по профилю, был совладельцем небольшой строительной компании. Но его фото в Instagram выдавали его истинные интересы: дорогие машины, закрытые вечеринки, явно не связанные со строительством. Он часто отмечал других людей, и я методично просматривала их профили.
Час за часом я погружалась в этот виртуальный мир. Мои пальцы порхали по клавиатуре, открывая вкладки, сохраняя ссылки, делая скриншоты. Я чувствовала себя хакером, детективом, роющейся в чужих секретах. Головная боль немного утихла, уступая место сосредоточенности и острому чувству предвкушения.
Они все связаны. Паутина. Но где центр? Кто дергает за ниточки?
Я заметила странную закономерность. Некоторые из "VIP-клиентов", судя по их аккаунтам, пропадали из сети на некоторое время, а потом возвращались с новыми дорогими вещами, новыми связями. И почти всегда после таких "исчезновений" они появлялись на фотографиях с мероприятий в клубе Мартинеса.
Это не просто клуб. Это что-то вроде вербовочного пункта или места для сделок. Он не предлагал мне работу. Он предлагал мне влезть во что-то гораздо большее, гораздо более опасное.
Я нашла упоминание о некоем "закрытом чате", доступ к которому выдается только по приглашениям. Никаких прямых ссылок, только намеки. Это подтверждало мои догадки. Информация, которую он мне подкинул, была лишь верхушкой айсберга. Под ней скрывалось целое сообщество, целая сеть.
Погружение в социальные сети вымотало , но дало необходимую пищу для размышлений. Голова снова начала болеть, на этот раз от переизбытка информации. Я откинулась на спинку кресла, закрыв глаза, пытаясь систематизировать все, что удалось узнать.
Клуб – это только фасад. Под ним скрывается нечто большее. VIP-клиенты, исчезновения, закрытые чаты... Это похоже на секту или тайное общество.
Открыв глаза, я первым делом посмотрела на часы. Время летело незаметно, за окном сгущались сумерки. Нужно было действовать. Просто сидеть и копаться в интернете – недостаточно. Мне нужны доказательства, реальные улики. А значит, нужно пойти в этот клуб. После нескольких часов копания в соцсетях владельцев и завсегдатаев клуба, я внезапно осознала, что "он" так и не назвал мне своего имени и фамилии. Все эти угрозы, предложения, информация... и ни единого упоминания о том, кто он такой на самом деле.
Гениально. Идеальная анонимность. Как я могла не заметить этого раньше? Или это просто еще одна игра, еще один слой тайны, призванный меня заинтриговать? Я вспомнила, что он упомянул о своих "связях" и "ресурсах". Он явно не простой бандит с улицы. Он кто-то влиятельный, кто-то, кто имеет доступ к информации, недоступной обычным людям.
Я начала искать информацию о людях, связанных с клубом "Мартинеса". Изучала их связи, их контакты. Я искала любого, кто мог быть связан с ним. Погружаясь в эту паутину связей, я обнаружила несколько интересных совпадений. Несколько человек, связанных с Мартеном , в прошлом имели проблемы с законом, но каким-то образом избежали наказания. Несколько из них были замешаны в скандалах, связанных с коррупцией.
Он не один. У него есть покровители. Кто-то защищает его.
Я не могла найти никаких прямых доказательств, но я чувствовала, что приближаюсь к истине. Он прячется за чужими спинами, использует других людей в своих целях.
Погружаясь в эту паутину связей, я обнаружила несколько интересных деталей об окружении Мартинеса. В частности, его финансовый директор, некто Марат Ахметов, имел несколько подозрительных переводов на офшорные счета. Еще один человек, юрист по имени Ева Эванс, представляла интересы нескольких компаний, связанных с клубом, и, судя по всему, обладала обширными связями в правоохранительных органах.
Его окружение – это смесь денег, власти и коррупции. Если он связан с ними, то он не так уж и далек от вершины этой пирамиды.
После нескольких часов упорного поиска наткнулась на имя - Эрика Киршнер. Заместитель начальника полиции Нового Орлеана. Влиятельная женщина, пользующаяся большим авторитетом в городе.
Я стала изучать биографию Эрики Киршнер. Нашла информацию о её семье, о её родителях, о её детстве. Обнаружила, что у Эрики Киршнер был брат - Рейнхард Киршнер. И тут меня осенило. Он говорил о своей тёте, работающей в полиции. Это должна быть она!
Принялась искать информацию о Рейнхарде Киршнере. Он был бизнесменом, занимался недвижимостью. Все сходится- пронеслось в голове с лихорадочной уверенностью. У него есть сын. Имя сына тщательно скрывалось, но я знала, что это..он.
Начала искать информацию о сыне Рейнхарда Киршнера. Перерыла все архивы, все базы данных. И вот, наконец, удача улыбнулась . Я нашла его имя - Каин Киршнер.
Каин Киршнер. Это имя показалось одновременно знакомым и чужим.Словно драгоценность вертела его имя в голове, смакуя каждый слог. Киршнер... Вишня. И вдруг сердце тихонько затрепетало. Неужели поэтому он называет меня Вишней? Просто вишня?
Вдохновлённая догадкой, погрузилась в поиски информации о нем. И то, что нашла, заставило меня замереть. Семья Киршнер оказалась влиятельной и известной. Но это было лишь начало.
На одной из случайных фотографий, мелькнувших в сети, заметила его. Он стоял, облокотившись на яркую жёлтую машину, рядом с парнем, лица которого практически не было видно. Профиль незнакомца был полон фотографий роскошных автомобилей, вечеринок и размытых силуэтов. Лиц почти не было видно, будто все намеренно прятались.
Может, это его друг?Промелькнуло в голове. Версия казалась вполне правдоподобной. Однако, попытки найти хоть какую-то информацию о самом Киршнере в интернете ни к чему не привели. Будто его там и не существовало. Тайна, окутывающая его, становилась все более интригующей.