Пролог
«В память о дружбе, что реальности не присуща.
Преданности, что мы все безвозвратно утратили»
Мимо проходящий уборщик помещений услышал отчётливые звуки выстрелов. Еле слышно вздохнул от недовольства. Периодичность тех была не очень частой. Этот пожилой человек решил пройти в зал для стрельбы, чтобы проверить всё-таки кто там ещё остался. Уже пора была поздняя и все посетители разошлись – там никого не должно было быть.
Высокие потолки, что казалось выбелены побелкой, встретили взгляд старика, когда тот снова заметил эту персону. Каждый раз он его здесь встречал, да так, что парень ему уже порядком надоел. Поправив со звоном свой пояс с ключами продетый в шлёвки серого комбинезона, он оглядел все же мишень, в которую палил тот молодой человек. Подходить близко не решался, поэтому он дождался, когда стреляющий закончит и снимет защитные наушники. Звук выстрела оглушительно ударялся о стены зала, которые в отличие от потолка были темно-серого цвета. Проектировщики с этим не заморачивались. Им было не до эстетики, учитывая предназначение сия помещения. Несколько мест, а точнее семь, для практики стрельбы по мишеням уже давно остались без внимания. Только свет из узких окон, что находились почти под потолком, сейчас удостоил посетить эту комнату.
Запищал лакированный пол, о который потерся невольно ботинок парня, оставляя за собой черный штришок. Уборщик снова возвел глаза к потолку: "Боже, как я ненавижу эти полоски!"
Наконец стрелок отстранился от своего места и оглядев результат хитро улыбнулся лишь уголком губ. Он аккуратно положил на полку, что была до этого его местом опоры, дробовик, что не типично, и стянул наушники, оставляя те на шее. Парень взглянул в сторону уборщика и хмыкнул в его сторону. Поза заставляла задуматься: перед тем действительно лишь ребёнок? Эта уверенность, сотрудничавшая с расслабленностью, вызывала не то опасения, не то восторг.
- Давно тут стоишь? - спросил он своим приятным голосом и его зелёные глаза чуть блеснули от слабого освещения, что внезапно коснулось половины лица.
- Минут пять уже, - проворчал старик, в упор глядя на паренька среднего роста лет шестнадцати. Телосложением он был худощаво-крепким. - Пора тебе уходить уже. Настрелялся небось... Дома уже волнуются, наверное.
Выпроваживал его тот всегда одинаково: седая макушка нервно покачивалась в такт словам, в руках звякали ключи, правая нога притопывала, создавая какой-то особый для него такт. Всё с ним было ясно.
Взяв в руки дробовик и закинув тот на плече за лямку, парень подошёл к уборщику и встав вразвалочку ухмыльнулся. Одет тот был довольно просто - джинсы синие да футболка черная. На показ мод тот не собирался. Что ещё нужно было подростку? Весна была на дворе всё-таки.
- Дома любят, когда меня там нет, - ответил он простовато и провел рукой по короткому темному ёжику на голове. Частенько можно было увидеть стрижки типа crew cut на людях принадлежащих военной профессии. У мальца же плотный волос совсем немного удлинялся к макушке, что несомненно было интересным решением, но всё так же коротко.
- Здесь тоже не любят, когда задерживаются... Мне убирать надо, так что давай иди уже... - торопил он брюнета, поигрывая шваброй в руке. Только сейчас за ним была замечена тележка с уборочным инвентарём. Да и очевидно – полнейшее раздражение в отношении него. Пацан повернул голову в сторону и вздохнул. После чуть наклонил свой профиль, что отличался очень привлекательной горбинкой у переносья.
- Уже, наверное, и не приду сюда больше. Глянь, как четко попадал в мишень, – наигранно похвастался этот повеса.
- Да, вижу. Ты всегда так говоришь, но возвращаешься хоть и стреляешь хорошо, - начал нетерпеливо возиться с тряпкой уборщик.
- Раздражаю? - лениво поинтересовался парень, встав в такую же позу.
- Райдер, улепётывай. Мне не платят за разговоры с учениками... - возмутился старик и начал гневно мыть пол, разбрызгивая воду. Зеленоглазый пацан только лишь приподнял одну свою изогнутую в тон волосам бровь. "Ну всё ясно, он, как и все..." - подумалось ему без ненависти. Что с него взять?
- Хорошо, не забудь только после меня штришок замыть, - подразнил тот и с бархатным смехом ушел под яростное возмущение старика, который сейчас же отметил появление нового следа.
Лёгкий ветерок погладил светлую кожу, когда Райдер вышел на улицу, чтобы все же отправиться домой. Округа и в том числе стрельбище принадлежало одной из специализированных школ. Поэтому ему приходилось обходить мимо здания для обучения, то есть корпуса, в которых учились определенным предметам, так как те были профилированы. Он уже доучивался последний год. Но толку от этой учебы совсем не было.
У одного из корпусов Райдер замедлил шаг. Издали замеченный силуэт становился чётче. Умеренного телосложения пацан в школьной форме всё приближался. Обычно ту носили либо отличники, либо хорошисты. Остальные не заморачивались, ибо это была не принудительная опция. Выглядела та не очень примечательно: пиджак/жакет, брюки/юбки, в зависимости от половой принадлежности, черного цвета; белоснежные рубашки/блузы; скромные туфли также желательно темного цвета; к верхней части крепились нашивки герба школы – силуэт школы, в который был помещён рассвет над полем зелёной травы. Грант остановился. Глаза зацепились за собранные в хвост средней длинны тёмно-каштановые волосы. Догадался.
Навстречу шел его одноклассник, который махнул ему ладонью и не успев те сойтись, сразу начали беседу:
- Ты так носишься с этим куском железа... Не надоело, а? – стебанул, стреляя на оружие яркими синими глазами.
- А тебе носить овечьи кишки нет? - имея ввиду скрипку, отрезал Райдер.
- Как всегда бесишь, Грант. Сейчас это синтетика! - нахмурился парень и погладил нежно футляр, будто инструмент обидится. Собеседник ничем не отличался от остальных его одноклассников. Иногда ему даже казалось, что у них нет индивидуальности.
- Взаимно, знаешь. Чего хотел? – спросил обычным тоном тот.
- Новость слышал? – заискивающе смотрел на него собеседник.
- Это какую? Что Кимбер лифчик потеряла? Или Мег с кем-то сосалась? - незаинтересованно предположил Грант.
- У тебя только девки на уме! - покраснел тот. - Ладно... Не об этом. У нас новенький завтра появится.
Сказанное привело в недоумение. «Они там совсем чокнулись? Ну что ж, пополнится стадо ублюдков в очередной раз. Как жаль» - двойственно отнёсся к этому пацан.
- Новенький? За два месяца до выпускных экзаменов? – обвёл глазами его Райдер. - Ему мягко говоря... Хана.
- Ага, говорят мажор какой-то. Упросили директора взять к нам его, - потянулся немного парень.
«При зелёных... Ну, мне вообще тогда не ясно, зачем ему вообще эта треклятая дыра?»
- Бабла заплатили так и скажи, – фыркнул.
- Сто процентов, – согласие с мнением не заставило себя ждать.
- Он как мы, особенный? Иль остренького возжелали богачи? - ухмыльнулся хищно Грант, поигрывая бровями.
- Будто тут другие есть... Да, говорят со здоровьем у него именно из-за этого не очень. Хиловат.
- Ах, ты сплетница наша... - потрепал шутливо того по голове Райдер.
- А! Прекрати! Безумец! - не восприняв это чем-то приятным прокричал одноклассник.
- От кого узнал? А, Люк?
- Все тебе скажи... Кончай уже с этим дурачеством, - бубнил парень.
- Кончать на выпускном буду, - пошутил Райдер и сам заливисто засмеялся. Собеседник покраснел ещё сильнее. Тема ясно доводила его до крайней степени смущения.
- Идиот ты... – надулся почти в обиде.
- Какой есть. Так от кого?
- Мне Коул сказал.
- Ясно, сынок директора. Если бы не он, учились бы мы в луже. О, отблагодарите же его! - возвел к небу ладони Грант и после безудержно залился смехом.
- Мне стыдно с тобой тут стоять. Вдруг кто услышит? - приложил ладонь ко лбу Люк.
- Ой, думал я буду кланяться этому сосунку? Если вы все боитесь его, то мне до задницы, - поправил на плече лямку парень.
*Семейство Хендерсон, к которому принадлежал Коул, основатели масштабного проекта по строительству специализированных школ. Стать директором данного образовательного учреждения его отец Сэмюэль Хендерсон возжелал самостоятельно. Того редко видели ученики, лишь на каких-то мероприятиях. Сотрудники намного чаще имели честь с ним общаться. Его волновал только сын. Коул в свою очередь слишком уж бахвалился. От того не всем было по душе с ним взаимодействовать. Но своя фан-база подхалимов у него имелась.
- А ты сейчас куда? - спросил следом Грант.
- Подальше от тебя, безумец... – отходя молвил Люк.
*Безумец – кличка, которую присвоили Гранту за его не совсем стандартное поведение в любой обстановке. А прицепилась та к нему впервые, как только он перешел в старшие классы. Из-за случившегося нападения на него другими старшеклассниками. Чем только не маются подростки? Подходя к случаю, пацан во время того как его лупили ногами и руками, нисколько не заплакал. Только смеялся диким хохотом, пока не разняли. Словно умалишенный. Кто-то из юнцов отметил такое поведение безумием. С того и повелось...
- Ой, да ладно тебе, не изнасилую. Мне девушки нравятся.
- Вот поэтому... Дурак.
Рассмеялись на сей раз оба и разошлись после кто куда. Грант долго шёл, думая о том, что придя домой ему опять влетит. Ведь он утром забыл на столе пачку сигарет...
- Грант Крис Райдер! Ты что совсем уже страх потерял!? - да, именно так и было как он предсказывал сам себе. Отец его, не успел тот ещё появиться в дверях, сразу же начал выхватывать из брюк ремень. Когда входная дверь закрылась, Грант осторожно поставил на место дробовик, а именно в сейф. А после уже привычно готовился принимать удар от отца.
- Бесстыжий! А-ну сюда свои руки давай! Куришь уже, взрослым почувствовал себя?!
"Это ты не знаешь, что я ещё и побухиваю втихую..." - подумал он, закатывая глаза. Папа этого парня был симпатичным взрослым мужчиной очень крепкого телосложения. Широкие плечи, мощные руки, такое же тело. Типичный работяга. Совсем немного выше сына. Те же зелёные глаза смотрели с укором.
- Матери на тебя нет! - отшвырнув, все же безразлично протянутые ему руки, выругался тот и бросил на пол со злостью ремень. Звякнула пряжка. Он его никогда не бил... Только словами умел задеть.
- А что она бы изменила? - возмутился Грант.
- Ты бы не стал таким. Будь она жива, то уж точно смогла бы воспитать в тебе нормального человека, - отвернулся мужчина и поморщился.
- А можно ли меня им назвать? - съязвил парень. После этого отец не выдержал и отвесил ему оплеуху. Не сильную, но эффективную.
- Не. Смей. Так. Говорить! - медленно выговорил каждое слово папа. Щеку жгло. Грант стиснул зубы в обиде и пошел прочь в свою комнату, крича:
- Не отрицай очевидного! Из-за меня она умерла!
И хлопнул дверью. Отец тяжело продохнул и схватился за прямую переносицу, мотая головой. Решил его не трогать. И так судьба у них обоих незавидная...
Так было из раза в раз, когда встречались отец и сын.
Грант сидел в комнате, включив музыку и чем-нибудь да занимался. А его отец - Крис Райдер, либо делал что-то по дому, либо брал заказы на починку автомобилей и всякой утвари домой. Он по сути своей был механиком до мозга костей. Так что картина разваленных машинных запчастей на кухонном столе не была редкостью.
Как только им приходилось обедать либо ужинать вместе всё заканчивалось примерно одинаково...
- Ты вчера после занятий куда пропал? До полуночи не явился домой, - между трапезой обычно интересовался отец. Младший Райдер лишь фыркал и закатывал глаза.
- Где надо там и был, - отвечал в итоге тот.
- Забыл, как я однажды тебя от полиции отмазал? - напомнил старший и прищурился.
- Забудешь тут, когда ты каждый день об этом вспоминаешь... - тянул лениво парень.
- Грант, хватит себя так вести. Ты же был нормальным ребенком. Всегда слушался, помогал... А, сейчас как с четырнадцати лет ты стал неуправляемым, так и до сих пор такой. Что мне с тобой делать? - пытался быть мягким папа.
- С собой что-нибудь сделай, - на этом моменте Грант бросал вилку, звякая ею по тарелке.
- Одно и то же... - сетовал все отец. - Сын, хватит психовать. Я же поговорить нормально хочу. Что у тебя стряслось? Почему ты так ожесточился ко всем?
- Ха! - смеялся заливисто парень. - Ко всем? О, нет, батя... Меньше лезь со своими вопросами и тогда не будешь впитывать мою злость.
- Грант, - обычно твердо молвил Крис.
- Что? Тебе не понять... - пожимал плечами он и поднимался со своего места.
- Я твой отец. Мне должно быть все о тебе понятно.
- Но ты не я, - хмурился Грант.
- В этом причина? Хм, тогда я понял. Ты до сих пор не смирился с тем, что ты не обычный человек?
- Заткнись, - приходил в ярость парень.
- Грант, я не меньше от этого хлебнул горя. Пойми уже...
- Бедный и несчастный, - бросал он и уходил опять к себе в комнату.
Это стало нормой уже давно. Крис никогда не навязывал себя ему. Не хотел говорить, значит тот не пойдет стучаться к нему в комнату. Однажды попробовал, так пожалел об этом.
Младший Райдер очень любил тяжёлую музыку, это было для него словно антистресс. Под её звучание он делал абсолютно всё. От уроков, до спорта. На данный момент парень решил отдать предпочтение второму. В этом Грант преуспевал весьма неплохо. Тело было стройным и крепким для подростка. Отжимаясь в комнате тот давал выход своему гневу. После садился если было настроение за домашнее задание. А нет, так выскакивал из окна пока отец не видит. Жили те на втором этаже, да и в придачу под его окном росло дерево. Комната самого чада выглядела не очень опрятно. Вечно не заправленная кровать, плакаты на стенах, на полу одежда, которую он уже не будет надевать... Райдер младший не заботился о порядке. Но места ему однозначно хватало. У отца так же была отдельная комната, но там все было в абсолютном порядке. Даже некоторые женщины могли бы позавидовать такой щепетильности в чистоте. Небольшая гостиная, где был лишь диван, телевизор и книжная полка, обставлена была в теплых оттенках, впрочем, как и все остальные комнаты. Кухня в свою очередь совмещала место приема пищи и ее приготовления. Где-нигде стояли горшки с растениями, что были неприхотливы к поливу.
Сегодня Грант не стал сбегать. Просто уселся за письменный стол и навалился на тот, пряча за предплечьями лицо. Так он задумывался обычно, либо мечтал.
"Достал он. Всегда пробует залезть в башку. А я не хочу. Лучше ему не знать вообще ничего" - думая тот зажмурился. "Скоро будет спрашивать куда я работать пойду? Скука... Знаю даже ответ, который он хочет услышать. К тебе, бать, механиком. Все что я умею. За учебу ещё не пилил... Как так, а?" - он оперся все же о спинку стула и начал чуть покачиваться на нем.
"Вот бы убежать куда-то. Там, где можно делать что хочешь и не думать о том, что кто-то осудит... А то смотрят. Уже почти весь район наш обо мне прознал. Скажите спасибо, что я на вас не использую свои возможности. Даже когда бьют... А стоило бы" - незаметно для себя парень потёр ранее получившую синяк коленку.
"Нет, я им по морде лучше дам, своим кулаком, а не тем чем меня жизнь наградила... Или что там..."
Эта тайна ему пока была неизвестна, впрочем, как и остальным людям кроме него.
"Ладно, будь что будет..." - промелькнула мысль у того, и парень взял первую попавшуюся книгу, чтобы попробовать подготовиться к завтрашним занятиям. "Русская литература... Зачем я пошел в этот кружок? Скука смертная. Одна депрессия у них" - подметил, рассматривая учебник иностранного языка Грант и стал устало пролистывать страницы.